Citation de mimo26
Et si elle n’arrive toujours pas, se dit Cassie, et si elle ne vient pas. Si elle ne vient pas, alors qu’est-ce qu’on fait ? Qu’est-ce qu’on fait ?
Cassie Vine, vingt-deux ans à peine, sans une larme, serre le bébé sans nom sous son manteau et plisse les yeux pour les protéger du vent. Il est midi, trois jours après la Victoire en Europe, et elle attend sous le portique de la National Provincial Bank, sur les marches de pierre blanche, qu’on vienne chercher son enfant. Devant elle gémit la ville de Coventry, brisée par le bombardement. En face, la carcasse du magasin Owen & Owen ; sur sa droite, la cathédrale médiévale incendiée, dont la flèche et les voûtes gothiques brisées évoquent le cou et les côtes d’une gigantesque créature exhumée lors de fouilles ; entre les deux, les terrains rasés et les grands magasins en ruines qui attendent d’être abattus. Cassie étreint son bébé.
Elle a déjà vécu tout ça. Il y a quatre ans, sur ces mêmes marches, sous le même toit néoclassique, mais avant qu’on ne déblaie décombres et voies de tramway tordues, lorsque les canalisations percées gargouillaient et sifflaient sous les tas de briques effondrées. Avant qu’on ouvre le long de Broadgate cette rangée de magasins temporaires et incongrus. La première fois, une fille. Cette fois-ci, un garçon. Et si elle ne vient pas, se dit Cassie, alors qu’est-ce qu’on fait ?
Alors je le garderai, merde, voilà tout. Ils diront ce qu’ils voudront. Qu’ils aillent se faire foutre. Elle entrouvre son manteau, écarte la couverture du visage du bébé endormi et sent son cœur se serrer. Parce qu’elle sait que les choses devraient se passer autrement. Parce que la première fois, son cœur de jeune fille lui a fait l’effet d’une cathédrale bombardée, cendres fumantes, autel bancal, vitraux brisés, Père, pardonne-leur. Midi cinq et toujours rien.
Je lui donne jusqu’au quart, songe Cassie. Pas plus. Jusqu’au quart.
Cassie Vine, vingt-deux ans à peine, sans une larme, serre le bébé sans nom sous son manteau et plisse les yeux pour les protéger du vent. Il est midi, trois jours après la Victoire en Europe, et elle attend sous le portique de la National Provincial Bank, sur les marches de pierre blanche, qu’on vienne chercher son enfant. Devant elle gémit la ville de Coventry, brisée par le bombardement. En face, la carcasse du magasin Owen & Owen ; sur sa droite, la cathédrale médiévale incendiée, dont la flèche et les voûtes gothiques brisées évoquent le cou et les côtes d’une gigantesque créature exhumée lors de fouilles ; entre les deux, les terrains rasés et les grands magasins en ruines qui attendent d’être abattus. Cassie étreint son bébé.
Elle a déjà vécu tout ça. Il y a quatre ans, sur ces mêmes marches, sous le même toit néoclassique, mais avant qu’on ne déblaie décombres et voies de tramway tordues, lorsque les canalisations percées gargouillaient et sifflaient sous les tas de briques effondrées. Avant qu’on ouvre le long de Broadgate cette rangée de magasins temporaires et incongrus. La première fois, une fille. Cette fois-ci, un garçon. Et si elle ne vient pas, se dit Cassie, alors qu’est-ce qu’on fait ?
Alors je le garderai, merde, voilà tout. Ils diront ce qu’ils voudront. Qu’ils aillent se faire foutre. Elle entrouvre son manteau, écarte la couverture du visage du bébé endormi et sent son cœur se serrer. Parce qu’elle sait que les choses devraient se passer autrement. Parce que la première fois, son cœur de jeune fille lui a fait l’effet d’une cathédrale bombardée, cendres fumantes, autel bancal, vitraux brisés, Père, pardonne-leur. Midi cinq et toujours rien.
Je lui donne jusqu’au quart, songe Cassie. Pas plus. Jusqu’au quart.