Graham Masterton

Eleven of my books have been optioned for films but sadly none of them went into final production, including WALKERS. However I have good friends in Hollywood and I keep trying...my new horror book GHOST VIRUS has been adapted for film and we are currently trying to raise the money to produce it.

Au rez-de-chaussée, l'horloge de parquet sonna trois coups. Un, silence, deux, silence, trois, comme si elle comptait tristement combien de vies se termineraient avant qu'elle sonne de nouveau.

Il semblait ridiculement jeune pour appartenir au SIS, mais il avait probablement le même âge que moi quand je traquais les strigoï pendant la guerre. Il avait un teint très clair, des épaules voutées, et il me rappelait l'un de ces jeunes pilotes que l'on voit rassemblés autour de Spitfire sur les photographies prises durant la guerre, tous arborant de grands sourires, et la plupart d'entre eux condamnés à être incinérés vivants avant leur vingt et unième anniversaire.

Après chaque événement, un homme qui prétendait être le tueur avait appelé à la station de radio KGO, pour avertir que serait punie toute personne qui donnerait son signalement. Arme avait donné à Larry des copies de l'enregistrement de sa voix (ainsi que ses empreintes vocales) et bien que la voix soit étouffée et manifestement déguisée, elle ressemblait à coup sûr à la voix d'un homme de race blanche, âgé de 45 ou 46 ans.
Armes pendait que le tueur était originaire de San Francisco, ou bien qu'il avait vécu dans cette ville assez longtemps pour savoir ou et quand attaquer ses victimes avec aussi peu de discrétion, mais pourtant sans grand risque d'être découvert.
À moins bien sûr, qu'il lui soit parfaitement égal d'être découvert.
À moins bien sûr, qu'il veuille être découvert.

- Ma mère avait toujours voulu que je pratique la magie. Exactement comme ma grand-mère et mon arrière grand-mère. Elle disait que l’art magique est la seule chose qui donne aux femmes une supériorité absolue sur les hommes.
- C’est curieux. J’avais toujours pensé que c’était, vous savez, le sexe.

On ne peut pas expliquer quelque chose à des gens qui ne veulent rien entendre. Nous avons un dicton au Mexique : tu peux raconter une blague à une pierre, mais ne t’attends pas qu’elle éclate de rire.

- Grand-père me disait souvent que, lorsque nous mourons, nos âmes deviennent des mouettes. Elles volent, elles piquent vers la mer. C'est pour cela que le cri des mouettes semble toujours si triste. Elles sont constamment à la recherche de ceux qu'elles ont quittés ici-bas.
- c'est une très jolie histoire, dit Lloyd.
Waldo s'essuya les yeux avec ses doigts.
- J'y croyais alors. Je pense que je continue à y croire. Peut-être que mon grand-père vole toujours sur la Baltique et décrit des cercles autrefois en promenade. (Il haussa les épaules.)

- Comment avez-vous dit que vous vous appeliez ?
- Decker… Decker McKenna.
- C’est un nom de propriétaire d’esclaves, non ?
- J’aimerais bien. Je n’ai même pas de femme de ménage.

- Celui a flingué un mec aussi important que Junior Abraham n’aurait aucun remords à écraser un moustique comme moi. Je vais vous dire un truc, Decker, même si je savais avec certitude qui a fait ça, et je le sais pas, je vous dirais pas qui a fait ça même si vous frottiez un os à moelle sur mes couilles et que vous lâchiez deux dobermans affamés dans la pièce.
Decker se frotta le front du bout des doigts, comme s’il réfléchissait profondément.
- Tu sais quoi, Jonah ? C’est une idée !

La peste ne fait pas de discrimination.

Les autres morceaux des corps étaient éparpillés jusqu'à l'extrémité des tentes. Les deux colonnes vertébrales, leurs quatre poumons dégonflés, leurs estomacs, leurs reins brun foncé, tout cela enguirlandé par leurs intestins luisants. La pluie avait nettoyé la plupart du sang, mais des ruisselets d'un rouge sombre s'écoulaient toujours sur le béton jusqu'à la rigole.
Près d'un bras arraché reposait un grand sac en plastique. Il était ouvert, et six sets de table ornés de tournesols de Van Gogh en émergeaient.
Jerry et Jamila restèrent deux ou trois minutes, puis ressortirent.
- C'est incroyable, n'est-ce pas ? dit Jerry en enlevant son masque facial.
- Qu'est-ce qui est si incroyable ? Je crois que je vais vomir.
- Non, mais si on regarde tout ce bordel, tous ces os, ces organes, ces tripes, tous ces trucs, on se dit : comment tous ces morceaux ont pu constituer une personne, quelqu'un qui pouvait parler, penser, rire, faire l'amour et tout le reste ? Voir tout ça, ça me fait presque croire en Dieu. Ou en quelque chose de très malin, en tout cas.

Encore maintenant il se souvenait des paroles de l'admonition de l'évêque : "Apprenez à gouverner toutes vos imperfections afin que l'adversaire ne puisse revendiquer une partie de vous et exercer quelque emprise sur vous. Car, en vérité, pour triompher de ces démons qui attaquent d'autres personnes, vous devez d'abord déjouer leurs nombreuses ruses contre vous-même."

Des sirènes retentissaient devant le service des urgences tandis que les victimes de la violence de cette nuit étaient rapidement transportées à l'intérieur. La tragédie ne dort pas ; la colère ne dort pas ; les drogués et les putes ne dorment pas ; et les couteaux ne dorment pas.

Peut-être était-ce à nouveau les rats, ils avaient été infestés de rats à plusieurs reprises depuis qu'ils habitaient là. Chaque fois, les gérants de l'immeuble avaient fait venir une entreprise de dératisation et affirmé qu'ils en seraient débarrassés. Mais Naomi avait grandit dans le Bronx, et elle savait très bien que les rats pouvaient se frayer un passage à travers le béton armé, c'était une simple question de temps.
Et puis cela recommença. Le grincement. Mais bien plus fort... Raclement de chaises qu'on tire sur le parquet. Tintement de verres et de couverts. C'est sûr, il y a quelqu'un ici. Un rat ne peut pas faire tant de bruit. Les rats sont peut-être capables de ronger le béton, mais ils ne déplacent pas les meubles. Quel genre d'in-trus pénétrait chez vous pour s'amuser à déplacer les meubles ? Et comment s'y était-il pris avec le buffet ?

- Est-ce que cela signifie quelque chose pour vous ? Tuer des poulets ? La fumée ?
Il marqua un temps, puis ajouta :
- Des corbeaux, des miroirs et des bougies ? Respirer une poudre ?
Grant lança un regard inquiet à son épouse :
- Ce n'est pas le moment de parler de choses pareilles. Ni le lieu. Nous sommes des gens pieux, monsieur Rook. Nous n'approuvons pas le blasphème.
- Alors vous savez de quoi je parle ?
Elisabeth leva les yeux vers lui et Jim ne comprit pas du tout l'expression qui se dessina sur son visage. Mais Grant déclara :
- Oui, je sais de quoi vous parler. Vous parlez de tuer des poulets, afin de contenter les esprits. Vous parlez de corbeaux et parfois des hommes. Vous parlez de miroirs... le genre de miroirs qui ne réfléchissent pas votre visage.

Il faut peut de temps aux être humains pour régresser au stade de la loi de la jungle. Il suffit de verser quelques verres d’alcool à la plupart des gens et ils se mettent aussitôt à se comporter comme des primates. L’alcool agit ainsi. Couche après couche, il anesthésie votre esprit civilisé jusqu’à ce que vous soyez redevenu un homme des cavernes. Ou une femme des cavernes.

Le pouvoir est un aimant puissant.

- Bon, il se fait tard. Tim… Rhoda… Je m’en veux vraiment d’avoir gâché votre dîner.
- Certainement pas, répondit Rhoda. Je ne pouvais pas vous regarder assis là avec cette ombre sur vous, et ne rien dire. Désirez-vous un café avant de partir ?
- Non, je vous remercie. Je pense que mon ombre et moi allons tranquillement regagner nos pénates. À demain, Tim.

- Chef, je vous présente M. Orestes Vasquez, annonça le maire Briggs. M. Vasquez est dans l’import-export, principalement entre ici et Bogota.
- Il me semble avoir un dossier sur vous, monsieur Vasquez.
- Vous êtes de la chef de la police, monsieur. Je m’y attendais.

L'expérience c'est le nom que nous donnons à nos erreurs.