Grégoire Gauchet

La vie de couple c'est comme un convoi avec des wagons et une locomotive qui tire le tout. Parfois vous avez envie de sauter du train en route, parfois de prendre une correspondance, parfois de descendre à la prochaine gare, parfois vous vous dites qu'il y a eu une erreur d'aiguillage, et que vous vous enfermeriez bien dans le compartiment avec cet autre passager dont vous avez croisé le regard et vous vous consolez en contemplant le paysage défiler à la fenêtre.

L'ancien maire a pulvérisé la Marianne. Il aurait préféré qu'il se défoule sur le portrait de l'agité du jogging qu'il a été contraint de crucifier sur le mur, à la demande insistante du préfet Legradec.

Il en va des grandes catastrophes comme des petits désastres. Elles explosent, elles surprennent et fascinent. Puis la stupeur consommée, l'émotion dégustée, le drame digéré, elles se posent et se fondent dans le paysage. On dit souvent que plus rien ne sera jamais comme avant mais c'est faux, la minute de silence respectée la vie continue exactement comme avant.

_C'est miction impossible... [...]

Abandonnant toute retenue, il fait coulisser la vitre de la télécabine et se soulage dans le vide. [...]

_Cas de force majeur, grogne-t-il.

_Il pleut, il pleut bergère, sifflote l'inconnu, l'air de rien.

Si le Christ à pardonné à la femme adultère, c'est parce qu'elle n'était pas la sienne.

C'est vrai... On aperçoit les silhouettes toutes bleues des vilains schtroumfs, derrière des véhicules de la même couleur. Les gendarmes sont les seuls militaires à continuer de se camoufler de la sorte depuis les massacres de la guerre de 1914-18.

Il a confié cette mission à un lointain cousin du alsacien du chanoine Kir : le chanoine kirsch.

On en est à ce moment de l'office où cette vieille grenouille de bénitier de Dora Betsch joue les grandes orgues sur son harmonium Yamaha, en s'accompagnant d'une voix aigre, apte à convaincre les morts qu'il serait fou de vouloir ressusciter.

Plus loin derrière la prairie, l'endroit est magique d'habitude... un endroit d'eau où les torrents confluent, où s'élève le chant des chutes. Un rectangle vert, celui du G.R. 533, se détache sur le tronc d'un frêne. Il les conduira vers le Ballon. Pour l'heure le mince filet de terre s'échappe du chemin carrossable transformé en ruisseau et se perd dans les brouillards... Un sentier de rêve humide. La tempête ne faiblit pas. Au-dessus d'eux les branches craquent, les troncs se cognent, la tempête hurle. Une clairière. Bientôt les pré-bois cèdent la place à un déferlement d'épicéas, une nuit rousse. A partir de cet instant la montagne change. Elle se cabre, sauvage, inhospitalière. Un torrent gronde, des ruisseaux déferlent, les souvenirs défilent. Il pense à l'été 2003. Les Vosges s'étaient tues, séchées, assoiffées. Plus un rupt ne gazouillait, c'était la canicule. Il se retourne de temps à autre pour vérifier que Naïma suit. Il n'a pas le courage de rompre la distance et le silence, de lui dire qu'on peut encore tout arrêter. Et tout recommencer.

Voici quelques jours, je ne t'en ai rien dit, mais il y a eu une autre action de ces dangereux anarchistes de l'extrême-gauche écologiste que nous ne parvenons pas à identifier. Rien de grave rassure-toi. Ils s'en sont pris à une parcelle de vignes transgéniques qu'ils ont complètement détruite. Ils ont revendiqué leur attentat par un appel à un journal du coin qui en a fait, si je peux me permettre cette plaisanterie, ses choux gras. Les collègues n'ont rien trouvé de spécial sur les lieux mais ça leur a permis de ramener une caisse de vin blanc dont un vigneron du coin leur a fait cadeau. On a vérifié où était José Bové et il a un alibi en béton puisqu'il était à Paris pour un meeting politique à ce moment là. Alors on pense avoir affaire à des émules de ce dangereux moustachu. On ne m'enlèvera pas de l'idée que tout ça c'est de la faute aux médias qui en font des tonnes sur ce genre de comportement anti-civique. Après, les autres veulent faire pareil pour se valoriser.