Grégoire Gauchet

La vie de couple c'est comme un convoi avec des wagons et une locomotive qui tire le tout. Parfois vous avez envie de sauter du train en route, parfois de prendre une correspondance, parfois de descendre à la prochaine gare, parfois vous vous dites qu'il y a eu une erreur d'aiguillage, et que vous vous enfermeriez bien dans le compartiment avec cet autre passager dont vous avez croisé le regard et vous vous consolez en contemplant le paysage défiler à la fenêtre.

L'ancien maire a pulvérisé la Marianne. Il aurait préféré qu'il se défoule sur le portrait de l'agité du jogging qu'il a été contraint de crucifier sur le mur, à la demande insistante du préfet Legradec.

Il en va des grandes catastrophes comme des petits désastres. Elles explosent, elles surprennent et fascinent. Puis la stupeur consommée, l'émotion dégustée, le drame digéré, elles se posent et se fondent dans le paysage. On dit souvent que plus rien ne sera jamais comme avant mais c'est faux, la minute de silence respectée la vie continue exactement comme avant.

_C'est miction impossible... [...]

Abandonnant toute retenue, il fait coulisser la vitre de la télécabine et se soulage dans le vide. [...]

_Cas de force majeur, grogne-t-il.

_Il pleut, il pleut bergère, sifflote l'inconnu, l'air de rien.

Si le Christ à pardonné à la femme adultère, c'est parce qu'elle n'était pas la sienne.

C'est vrai... On aperçoit les silhouettes toutes bleues des vilains schtroumfs, derrière des véhicules de la même couleur. Les gendarmes sont les seuls militaires à continuer de se camoufler de la sorte depuis les massacres de la guerre de 1914-18.

Il a confié cette mission à un lointain cousin du alsacien du chanoine Kir : le chanoine kirsch.

On en est à ce moment de l'office où cette vieille grenouille de bénitier de Dora Betsch joue les grandes orgues sur son harmonium Yamaha, en s'accompagnant d'une voix aigre, apte à convaincre les morts qu'il serait fou de vouloir ressusciter.

Claude soupire. Il jette un coup d’œil à sa gauche. C'est un colosse à la caisse un peu creusée par l'âge, des cheveux neigeux où rêvent des souvenirs de mèches blondes, des sourcils jaunes qu'on croirait teints, un regard virant au gris. Il voyage en tenue de vacances, mal habillé d'un pantacourt et d'un tee-shirt fané. Sur la voie de gauche, une énorme Porsche Cayenne noire presque aussi volumineuse que son camping-car blanc est elle aussi vautrée dans l'embouteillage. Claude sourit narquois, c'est la lutte des classes sur l'autoroute du soleil.

La blonde on l'accepte comme une gentille crétine de service, bonne pour se distraire de sa légitime si vous êtes un homme, et à essuyer les vacheries des collègues si vous êtes une femme.