Gretchen McNeil

... une chose était certaine : un des tarés du Postman était sur le point de faire couler son sang. Mais qui ?



Finirait-elle comme principal ingrédient dans un des plats cannibales d’Hannah Vorace ? Ou comme vedette dans une reconstitution gore d’Autant en emporte le vent de Cecil B. DeViolent ? Gucci le Bourreau était-il en train de fabriquer une corde de créateur spécialement adaptée à son cou, assortie à son teint et inspirée des dernières tendances de la Fashion Week de New York, avec laquelle il l’étranglerait lentement jusqu’à ce qu’elle rende son dernier souffle ? Ou Molly la Déchiqueteuse allait-elle inonder la pièce, la remplir de piranhas et la faire choisir entre mourir noyée ou dévorée ?

Dans la chambre de sa sœur régnait une odeur dont Dee n’était pas parvenue à se débarrasser par la suite. Cette odeur s’était accrochée à ses vêtements, à ses cheveux, à l’intérieur de ses narines.. Qu’importe le nombre de douches, la quantité de savon ou de parfum, elle n’avait pas pu s’en défaire. C’est indéfinissable, pas sucré, épicé ou acide. Juste lourd. Sombre. L’odeur de la mort.

Dans quel genre de monde tordu regardait-on avec autant d’intérêt des tueurs en série tarés tenter d’assassiner des adolescents ?

Dee était une inconnue de dix-sept ans incapable de donner un coup de poing, et encore moins de rester vivante suffisamment longtemps sur Alcatraz 2.0 pour susciter le moindre engouement. Pourtant, elle était sur le point de devenir l’attraction vedette de l’émission la plus regardée du pays. Youpi ?