Nationalité : France
Né(e) : 1981
Né(e) : 1981
Biographie :
Né en 1981, ingénieur agronome de formation, Guillaume Suzanne est analyste crédit en banque. Il réside actuellement dans le Pas-de-Calais.
Il écrit depuis bientôt 20 ans, en Imaginaire, polar et noir, majoritairement sous format court. Sa trilogie ordurière La Saga des Poubelles Galactiques, parue chez les défuntes éditions Griffe d’Encre, a marqué toute une génération de conteneurs détritiques. Prolifique nouvelliste, ses textes ont orné les pages d’anthologies chez Rivière Blanche, Éons, Parchemins & Traverses, Mille saisons, Malpertuis, Sombres Rets et Dreampress.com (Ténèbres).
Également game designer, il créé dorénavant des jeux de société pour exercer d’une autre manière sa créativité.
Lien : https://www.facebook.com/BlackRabbitGames
Pour suivre ses pérégrinations, rendez-vous sur http://guillaumesuzanne.blogspot.fr/
Lien wikipedia : https://fr.wikipedia.org/wiki/Guillaume_Suzanne
+ Voir plusNé en 1981, ingénieur agronome de formation, Guillaume Suzanne est analyste crédit en banque. Il réside actuellement dans le Pas-de-Calais.
Il écrit depuis bientôt 20 ans, en Imaginaire, polar et noir, majoritairement sous format court. Sa trilogie ordurière La Saga des Poubelles Galactiques, parue chez les défuntes éditions Griffe d’Encre, a marqué toute une génération de conteneurs détritiques. Prolifique nouvelliste, ses textes ont orné les pages d’anthologies chez Rivière Blanche, Éons, Parchemins & Traverses, Mille saisons, Malpertuis, Sombres Rets et Dreampress.com (Ténèbres).
Également game designer, il créé dorénavant des jeux de société pour exercer d’une autre manière sa créativité.
Lien : https://www.facebook.com/BlackRabbitGames
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« Les deux pattes, c'est bête à bouffer de la viande »
Màtyas tirait une tronche de six pieds sous terre de long.
Il a refusé de rester mort. Il était tellement têtu que quand son mentor est venu lui annoncer qu’il était décédé, Goliath n’en a pas cru un mot.
Aujourd'hui est le premier jour de ma mort. Et ce n'est pas le dernier...
- Ne t’en fais pas. Tu es mort, c’est tout.
- C’est tout ? Dieu merci, tu m’as fait peur, j’ai cru qu’il m’était arrivé quelque chose de grave !
- C’est tout ? Dieu merci, tu m’as fait peur, j’ai cru qu’il m’était arrivé quelque chose de grave !
La poubelle enregistra le ton cavalier, haussa avec résignation ses poignées latérales. Elle s'engagea sur le trottoir, bousculant Bertrand. Elle regroupa ses pseudopodes et se propulsa vaille que vaille sous cette gravité de plomb qui la soudait au sol. On aurait cru un nageur bleu vif, trapu, brassant l'air avec application. Sans bras, avec beaucoup trop de jambes. Et en train de couler.
En se déplaçant, Betsy émettait des tintements de verre pilé couplés à des crissements de sable, ainsi que des vagissements intermédiaires correspondant à des stades de dégradation plus ou moins avancés des silicates. Sa progression chaotique était fascinante. Dans sa catégorie, à l'instar d'un Carl Lewis, c'était la terreur des bacs à sable.
En se déplaçant, Betsy émettait des tintements de verre pilé couplés à des crissements de sable, ainsi que des vagissements intermédiaires correspondant à des stades de dégradation plus ou moins avancés des silicates. Sa progression chaotique était fascinante. Dans sa catégorie, à l'instar d'un Carl Lewis, c'était la terreur des bacs à sable.
Cela avait début par un classique "Science sans conscience n'est que ruine de l'âme", continué avec un palpitant " Conscience sans science n'est que con" alors qui sait à quoi cela aurait pu aboutir.
Néanmoins, elle ne résistait pas à l'attrait d'une chaussure. Un joli petit soulier, usagé de préférence. La chaussure, c'était son péché mignon, son fruit défendu.
Il est interdit de toucher aux anémones d'air, de dévisager les curiosines, de parler aux sélectènes, de voler sans signalisation biosensitive avant et arrière, de manger des baies pourpres, de parler le Requin, de laisser un prolexe mourir de faim, de cracher dans le jus de glog, d'exhiber vos attributs sexuels autres que faciaux, de traverser devant un élu scave et d'activer un portail résonnant asynchrone. Acceptez-vous ces règles ?
NdA : Chers amis lecteurs. Comme à chaque fois qu'une moue dubitative tente d'effleurer votre douce lippe, je sais ici pouvoir compter sur votre suspension d'incrédulité. Les chronautes peuvent nous parler, ils veulent nous parler, que dis-je, ils nous parlent tous les jours. Et puis, mince, vous êtes dans une histoires avec des poubelles vivantes qui chantent ! A quoi vous attendiez-vous ? A du Greg Egan ?
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Bohème, Olivier Steiner ------ indice : Je vous parle d'un temps que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître. Montmartre, en ce temps-là, accrochait ses lilas jusque sous nos fenêtres...
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