Guillaume Vigneault

— T’as eu ce que tu voulais? Ben dégage...
Le gars a regardé Tristan sans comprendre. Il devait
avoir cinquante ans, chétif, le visage gris, raviné. Il flottait
dans sa jaquette d’hôpital. Tristan lui a décoché un
regard mauvais, naseaux frémissants. L’autre s’est remis à
faire des formes géométriques avec les smarties offerts par
Tristan. Un triangle. Il a souri. Un losange. Éclat de rire.
Une croix. Il a avalé un rouge. Il a secoué les smarties, les a
jetés sur la longue table de métal, comme des dés. Observé
longuement l’éparpillement, comme s’il était truffé de
signes cabalistiques. Un sourire mystique a glissé sur son
visage.
— Hé! Dégage! a brusquement tonné Tristan.
L’autre a sursauté. Moi aussi.
— Tristan... relaxe. Il est pas méchant, il s’amuse. Il est
drôle, non?
Tristan a levé un regard sombre sur moi.
— Super drôle, Jack. Le problème, c’est qu’il est drôle
comme ça toute la journée...
— Ouais...
J’ai regardé dehors.
— T’avais arrêté les médicaments, Tristan?
— Qu’est-ce que tu crois... ça fait des mois.
— Pourquoi?
— Tu veux vraiment qu’on ait cette conversation,
Jack?
— Non.
J’ai regardé dehors encore. Il faisait beau. Cette conversation.
Toujours la même. J’ai allumé une cigarette. Le type
aux smarties m’a dévisagé. J’ai soufflé un joli rond de
fumée vers le plafond, puis j’ai souri, invitant le bonhomme
à la connivence. Il a gloussé d’un petit rire complice.
Tristan décryptait les cotes de la Bourse dans le journal
que je lui avais apporté, en se mordillant la lèvre
inférieure.
— Mauvaises nouvelles?
— Jack, pff... Si tu savais ce que ça m’a coûté, ces trois
derniers jours, t’en serais malade.
— Essaie toujours.
— Je veux même pas faire le calcul. Merde, merde,
merde...
— T’avais qu’à prendre les médicaments, imbécile. Tu
peux pas demander au Dow Jones de t’attendre le temps
d’un petit épisode psychotique...
— Nasdaq, pas Dow Jones. Et puis c’est pas le terme
exact, «psychotique», Jack. Ils appellent ça...