Hal Duncan

Je franchis d'un bond la porte fracassée du vaisseau aérien, et derrière moi toute la structure couine, se déjette. Les réservoirs en forme de zeppelin se rompent en libérant des émanations saturées d'orgone, vapeur bleu-vert sinistre et délétère. Le compartiment se lézarde et grince quand ce bâtiment d'un poids énorme perd l'équilibre. Ses gyroscopes devenus fous, le vaisseau blessé se couche sur un aérotrain plus petit. Les fils métalliques et les câbles cèdent, fouettent les airs ; l'un d'eux me frôle de si près que je parviens à l'attraper. Je me balance ; un arc électrique d'étincelles jaillit de mes bottes cavalières en peau de serpent. La deuxième bombe explose.
Nous sommes en 1999. Putain, c'est tout le temps 1999.