Harry Whittington

Bernice examina le policier.

Elle le détestait. Elle commença à parler, lui racontant mensonges sur mensonges. Mais, en elle-même, derrière la protection de ses épaisses lunettes, Bernice pensait amèrement : « Comment
est-ce que cela a commencé, Mr Findlay ? Cela a dû commencer dans le ventre de ma mère. Seriez-vous choqué, Mr Findlay, si je le disais à voix haute ? Naturellement, cela a commencé ainsi. Si vous
vous y connaissiez en génétique, vous le sauriez. Vous sauriez que deux personnes laides peuvent donner naissance à un bel enfant, leurs traits se confondant en un ensemble plaisant. Ou cela peut se passer de façon inverse. Deux
parents très beaux. Vivant dans le Bronx. Travaillant dur. La femme allant à l’église tous les dimanches, et médisant de ses voisins le reste de la semaine. Une femme ordinaire. Le mari, buvant modérément, regardant avec envie les femmes plus jeunes et plus jolies. Leur enfant est né. Les premières années, elle
attrape la scarlatine et la rougeole. Puis, au jardin d’enfants, à l’âge de cinq ans, on découvre qu’elle est astigmate. On lui met des lunettes. Bien sûr,
voilà comment cela a commencé, Mr Findlay.