Heine Bakkeid

The birds in the sky look like marionettes in a shadow theatre as they tilt and dive, slowly gliding on near-motionless wings above the former keeper’s residence. I can also see birds in the sea around the lighthouse, black with white neck plumage, bobbing on the waves around the rocks on the shore.

'You sait it was the Danish guy's parents who had hired you,' Harvey finally says.
I nod.
'To do what?'
'I don't quite know,' I reply. 'Seach. Hope can actually be bought, you know.'
'Hope?'
'As long as they pay, I search. As long as I search... there's hope that I might find something.'
'Find what, do you think?'
'A magic key to turn back time.' I peer into my coffee mug again as Harvey fills it up. The aroma of the alcohol tickles my nose, heating, breaking open my ruined tear ducts and beckoning clouds of memory from the depths of my mind. Nodding, I open my mouth and swallos. Huge gulps.
'Do you ever findit?' Harvey asks, half mockingly, and looks at me. 'This key?'
'Never,' I reply, with a short, sharp laugh.

Mon père n'est plus si imposant. Chaque fois que je le vois, il me semble occuper moins de place, à moins que ce ne soit moi qui déconstruise le gigantesque édifice que j'ai érigé quand j'étais petit.

Le visage vers le ciel, je distingue de profonds ravins dans la lune rayonnante. Des rivières d’argent s’écoulent de ses plaies et colorent le ciel d’iridescences métallisées, avec des irrégularités plus foncées sur les bords et vers le centre, plutôt un motif de flammes qui s’entortillent en vrilles de voies lactées.

Je médite sur la vitesse à laquelle les choses peuvent déraper une fois qu’on est sur la mauvaise pente , que ce soit à la table de cuisine familiale avec quelqu’un qu’on aime, en situation d’interrogatoire, ou dans la vie en général. On ne fait que foncer vers sa propre perte sans être en mesure ni de freiner ni de changer de cap.

Ne percevant pas l’humour de mes propos, elle s’oriente de nouveau vers son écran.
« Vous êtes diplômé de l’École de police. » Elle navigue sur son écran tout en parlant. « Agent de la police judiciaire, inspecteur, mission à la SEFO, puis titularisation à l’Inspection générale de la police. » Elle hésite, passe la pointe de sa langue sur ses petites incisives avant de pivoter vers moi.
Je la devance.
« La police des polices.
– D’accord. » Elle fait un signe de tête. « Alors, quand vous serez prêt, il serait sans doute naturel que nous cherchions un emploi dans la police, non ? »
Je lui souris.
« Radiation des cadres.

Liz me regarde droit dans les yeux, mais avec des prunelles obscures qui ne réagissent pas au contact visuel. Elle fixe quelque chose entre nous qu'elle seule peut voir.

Debout à la fenêtre, je médite sur la vitesse à laquelle les choses peuvent déraper une fois qu'on est sur la mauvaise pente, que ce soit à la table de cuisine familiale avec quelqu'un qu'on aime, en situation d'interrogatoire, ou dans la vie en général. On ne fait que foncer vers sa propre perte sans être en mesure ni de freiner ni de changer de cap.

Le cerveau humain est programmé pour parfois modifier la réalité ou l’ajuster. C’est un mécanisme de défense ancestral, un fantôme dans la machine, censé nous aider à gérer et travailler les traumatismes ou les impressions vives. On se raconte une histoire alternative, où l’on retourne les détails pour qu’ils s’intègrent dans l’image qu’on a de soi.

« Comment vous sentez-vous ?
- Vieux, réponds-je, laconique.
- Docteur Weinemann. » Il me tend une main tendineuse bronzée et aux ongles impeccables.
« Patient Aske. » Je retombe dans mon lit. Je me sens soudain lourd, épuisé, vidé de toute énergie. « Alors, reprends-je une fois les politesses terminées. Je suis guéri ? Ça a été rapide.