Helen Oyeyemi

Les épouses sont d'étranges créatures, le jour est un ring de boxe et nous nous précipitons d'un coin à l'autre, en poussant notre chance des deux mains. Nous risquons de devenir si ordinaires aux yeux de ces hommes auxquels nous avons joint notre sort, lesquels ne nous voient plus, tapotent le sofa quand ils voulaient nous tapoter le genou. C'est ça où nous devenons si incompréhensibles que nos maris en sont dégoûtés : après tout on ne peut pas attendre d'eux qu'ils digèrent un plat de souffrance passionnée à chaque repas, quelle qu'en soit la variété. Mais les maris sont étranges eux aussi. Tout cela semble venir de l'obligation d'être l'ancre, le pain et le beurre, le calme constant l'un pour l'autre. Au plan émotionnel, lui comme moi devons rester dans quelque état fixe où nous puissions nous puissions toujours être trouvés si nécessaire. Au milieu des disputes que j'aurais normalement dû gagner, je me suis rendu compte que je lui concédais des points parce qu'il invoquait cet état fixe. Un regard, un mot, un contact. Comment peut-on goûter cela, la possibilité, et même la nécessité d'être appelé au garde-à-vous de la sorte ? Cela me dérange qu'il existe, dans mon cœur ou mon esprit, un endroit où nous nous retrouvons tous deux, un endroit qui ne m'appartient pas parce que je suis une épouse. Cet endroit ce n'est pas tout moi, mais un promesse faite par un jour neigeux. (pp 253-254)