Hélène Bessette

...
Je n'ai pas ma Jag. Et pour le manteau il est en visions.
ça ne suffit pas ont-ils-dit.
La porte. La porte. LÂ PÔRTE.
Je suis né Française. Mais Paris n'est pas pour moi.
N'est pas à moi.
Ici c'est pire.
La Jag. Le manteau. Ils l'ont tous.
Et ce qu'ils aiment. Ce qu'ils aiment. Par dessus-tout.
Voilà ce qu'ils aiment.
C'est des Princes. Des palais pharamineux. Et mirobolants.
Des Rois. Des couronnes. Des suites. Des voitures. A
vous rendre malades.
Et j'en suis loin.
Pour l'instant je suis dans le train.
Deuxième.
"Lausanne!" crit l'idiot de contrôleur.
(...)
C'est le train de 8h26
Au parfum fort de Novembre. De Toussaint.
De cimetière.
Un instant je sens mon désarroi.
Comme un voilier perdu.
Puis remis bien en place. Les feuilles du calendrier.
Le train tout entier.
Se trouve au 27 septembre.
"Lausanne" murmure l'employé
Au loin. Confidences. Nous deux. Dans la brume de
l'âme affolée. Il faut arriver. Vivre. S'arrêter. Entrer
dans le ciel de taupe répandu entre les maisons.
Je craque une allumette.
Puis l'on voit le train lentement s'éloigner. Déteint.
Lueurs fumeuses. Papiers. Serpentement. Serpentins.
Tintement.
C'est la cloche de la réalité.
L'allumette meurt. Sur le pavé humide.
C'est à mourir.
Vous ne pouvez pas imaginer l'impression.
L'impression d'arrivée.
Vous ne le pourriez en aucun cas.
Il faut le faire pour le savoir
C'est de toute les détresses du Monde l'une des plus savantes. Perfectionnées. Améliorées. Bien fabriquées.
Au fond de ma poche ma Ferrari s'est envolée.
Et mon Palais de marbre rose.
Aux mille senteurs à l'heure du soir bien constellé.
Près de Bagdad huit jours avant.
Depuis hier a détalé.
J'ai marché sur quelque chose.
La vitre longue et fente sans bavure.
Devant moi s'ouvre en deux
Un autre jour. Une autre vitre.
Sans rupture.
A dressé son mur de glace
Entre moi et la Réalité.
C'était Paris
Ici c'est autre chose.

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