Henning Mankell

Chaque année, au début du printemps, il faisait un rêve : il pouvait voler. Le rêve se répétait toujours à l'identique. Il montait un escalier mal éclairé. Soudain le plafond s'ouvrait et il découvrait que les marches conduisaient à la cime d'un arbre. Le paysage s'étendait à ses pieds. Il ouvrait les bras. Il se laissait tomber. Il dominait le monde.
Puis il se réveillait. Le rêve l'abandonnait toujours au même endroit. Et toutes ces années, il n'avait encore jamais pu s'éloigner en planant, quitter réellement cet arbre.
Le rêve revenait. Et le trahissait chaque fois.

Il y rependait ce soir-là en traversant à pied le centre d'Ystad. La semaine précédente, il s'était réveillé une fois de plus à l'instant du décollage. Maintenant il lui faudrait sans doute attendre longtemps avant que le rêve ne revienne.