Citation de HerveHeurtebise
12 janvier
Je ne sais pourquoi j’éprouve aujourd’hui, à près de cinquante ans, le besoin de tenir un journal comme une adolescente, moi qui, même adolescent, ne l’ai jamais fait.
Je me souviens avoir lu, vers l’âge de treize ans, le journal d’Anne Frank. J’en ai un souvenir précis car je lisais ces pages lourdes d’une angoisse sourde alors que j’attendais avec anxiété dans une chambre d’hôpital que l’on vint me faire une injection préopératoire. Les mots de l’étouffant récit trouvaient alors en moi un étrange écho à ma propre peur de cette piqûre que je savais douloureuse.
Je suis proctologue. Je sais que cela fait souvent sourire. Plus souvent encore cela provoque un rictus de dégoût. Je connais par cœur tous les jeux de mots inhérents à ma profession : « ce doit être un métier de merde », ou encore : « vous êtes un expert en la matière », et je sais que le putain d’amant de ma femme ne parle de moi qu’en disant : « l’autre trou du cul ». Je dis le putain d’amant de ma femme parce que je m’interdis de dire l’amant de ma putain de femme, cela ne m’empêche pas de le penser parfois et de le regretter souvent. Ceci dit, à sa décharge, le brave homme a toutes les raisons de m’en vouloir, moi qui, pour le désigner, n’emploie jamais d’autre terme que : « l’autre charlatan ».
On devient proctologue par hasard, je ne connais pas un enfant qui voudrait le devenir une fois devenu adulte. J’imagine d’ici la scène du bambin annonçant à ses parents :
« Moi, quand je serai grand, je veux être proctologue !
— Tu veux être quoi ?!?
— J’veux être proctologue, j’veux que les gens s’agenouillent devant moi et moi, je leur mettrai des doigts dans le trou des fesses ! »
À coup sûr, l’enfant qui dirait cela finirait sans tarder chez le pédopsychiatre. Je n’étais pas cet enfant-là, moi je voulais être chirurgien, je voulais opérer des cœurs.
Je ne sais pourquoi j’éprouve aujourd’hui, à près de cinquante ans, le besoin de tenir un journal comme une adolescente, moi qui, même adolescent, ne l’ai jamais fait.
Je me souviens avoir lu, vers l’âge de treize ans, le journal d’Anne Frank. J’en ai un souvenir précis car je lisais ces pages lourdes d’une angoisse sourde alors que j’attendais avec anxiété dans une chambre d’hôpital que l’on vint me faire une injection préopératoire. Les mots de l’étouffant récit trouvaient alors en moi un étrange écho à ma propre peur de cette piqûre que je savais douloureuse.
Je suis proctologue. Je sais que cela fait souvent sourire. Plus souvent encore cela provoque un rictus de dégoût. Je connais par cœur tous les jeux de mots inhérents à ma profession : « ce doit être un métier de merde », ou encore : « vous êtes un expert en la matière », et je sais que le putain d’amant de ma femme ne parle de moi qu’en disant : « l’autre trou du cul ». Je dis le putain d’amant de ma femme parce que je m’interdis de dire l’amant de ma putain de femme, cela ne m’empêche pas de le penser parfois et de le regretter souvent. Ceci dit, à sa décharge, le brave homme a toutes les raisons de m’en vouloir, moi qui, pour le désigner, n’emploie jamais d’autre terme que : « l’autre charlatan ».
On devient proctologue par hasard, je ne connais pas un enfant qui voudrait le devenir une fois devenu adulte. J’imagine d’ici la scène du bambin annonçant à ses parents :
« Moi, quand je serai grand, je veux être proctologue !
— Tu veux être quoi ?!?
— J’veux être proctologue, j’veux que les gens s’agenouillent devant moi et moi, je leur mettrai des doigts dans le trou des fesses ! »
À coup sûr, l’enfant qui dirait cela finirait sans tarder chez le pédopsychiatre. Je n’étais pas cet enfant-là, moi je voulais être chirurgien, je voulais opérer des cœurs.
