Horia Badescu

Celui qui reste debout

Dépasser les limites
Me voilà devant vous
De gauche à droite
Ne demande jamais
Ballade de ceux qui aiment la guerre
Tu n’as plus où te cacher
Maintenant quelqu’un est tué sur la terre
Nature vivante et nature morte
On se meurt sous ce ciel vide
Tu ris à haute voix
Une lettre de Socrate
Quelqu’un vient te demander
La défense de Socrate
Depuis toute une vie tu attends
Tu t’es arrêté
Tu tends la main

Personne ne les avait aperçus dans les recoins et cachettes où les conduisait la cueillette des herbes ou chimères du sang, quand le printemps gonflait follement les seins du Delta. Certains avaient épié la hutte de Janina, en vain, plusieurs nuits de suite, quand la folie les envahissait eux aussi, afin de la voir venir, et pour se réjouir, comme ça, tout simplement –les yeux devenus soudain aussi perçants la nuit que ceux des bêtes–, pour se réjouir de sa vue et des grâces divines que recouvraient les robes fleuries de la femme.

Été indien

Où va-t-il maintenant

Vide

Un jour qui commence

Lumière sombre d’hiver

Ainsi sont-elles venues les neiges

Des automnes, des hivers ont passé

Apaisée maintenant la lumière

L’instant

Voilà l’automne, dis-tu !

La musique

Incertain le matin de cette fin

Elle est venue et a passé

Ne fais pas confiance aux traces

Nous nous faisons comme les oiseaux des nids

Elle appuie la corbeille

Bouche de canon

Je te chante par chaque battement du cœur

Aime-moi avec la mort dans tes yeux

Ainsi

Qu’on sorte en pleine lumière