Tous les enfants du monde sont comme les gouttes d'une même pluie. Cette fugace buée est peut-être la seule éternité qu'ils vivront jamais, hors les éclats de l'amour et les brèves épiphanies du désir
Il y a cette petite fille, un peu à l’écart, qui reste assise, les mains croisées sur sa poitrine. Très vite, nous nous regardons fixement, l’une puis l’autre. Enfin, nous nous sourions. Je m’approche d’elle. Elle parle mal français parce qu’elle n’est pas allée en classe. Il est difficile de parcourir sur les mains et les fesses les cinq kilomètres qui la séparent de l’école. Elle murmure :
- Comment tu t’appelles ?
- Roxane. Et toi ?
- Rosalie