Ibrahima Ly

La toile d'araignée était ce qu'il y avait de plus soyeux et de plus propre dans la prison. C'était l'instrument privilégié pour entrer en communion avec la nature, oublier la réalité hérissée de flétrissures, de cris gouapes, inhumains, de visages couturés et d'yeux globuleux, de fouets fendant l'air avec un sifflement lugubre, de croûtes putrides. Le velours de la toile d'araignée l'emportait au loin, comme un tapis magique, où la nature etendait à perte de vue son pagne aux bandes vert malachite, flavescentes sous un ciel gris comme le doux plumage de la tente tourterelle.
Il leva la tête et crut percevoir à travers le prisme de ses larmes l'arc-en-ciel sacré, l'escalier par lequel il pourrait monter au ciel dès qu'il en decouvrirait la première marche. Larmes, morve, roupie et sueur se mêlerent sur son visage grave.