Inger Frimansson

Le soir commençait déjà à tomber. Elle se trouvait dans le corridor du haut ; elle plaça une chaise à côté de la fenêtre et se servit un verre de vin. Au loin, les eaux du lac Mälar scintillaient ; les flots dansaient à la surface, illuminés par l'éclairage extérieur de la maison voisine, qu’un minuteur allumait à la tombée de la nuit. La demeure était rarement occupée, et elle ne connaissait pas les gens qui vivaient là maintenant. C’était aussi bien.
Elle était seule. Libre d’agir comme bon lui semblait. de faire ce qu’il fallait pour s’épanouir, devenir forte, vivante, comme tout le monde.
C’était son droit.

Pourquoi pleut-il toujours à la Toussaint ? Sa grand-mère avait peut-être raison lorsqu'elle affirmait : "Ce sont les anges qui pleurent avec nous les vivants".

Rentre chez toi et console tes sœurs. Nous devons croire que ton père est bien là où il est. C'était un aventurier, et il est mort droit dans ses bottes, comme on dit. Il est mort au sommet de son bonheur. Dans la nature, pendant une grande aventure. Combien de gens ont eu cette chance ?"
Tout en parlant, elle s’aperçut que ce qu'elle disait était la vérité. En sacrifiant la personne qu'elle aimait et qu'il lui était la plus chère, elle lui avait permis d'échapper à la vie routinière et triviale de l'humanité, qui, tôt ou tard, aurait fini par le rattraper. Il ne serait jamais obligé de rentrer chez lui, n'aurait pas à vieillir, ni à sentir son corps se dégrader peu à peu, jusqu'à finir cloué sur un fauteuil roulant, perclus d'arthrite, déformé, oublié dans une maison de retraite publique. Oui, grâce à elle, il avait échappé à tout cela.
Mais le sacrifice était énorme.

Pour le moment, il lisait le Don Juan de Lord Byron dans la traduction de C.V.A. Standberg. C’était un livre en vers épais et remarquablement drôle qu’il avait déniché chez un bouquiniste. Il avait été publié par la maison d’édition Fritzes en 1919, et un ex-libris était collé à l’intérieur de la jaquette, selon lequel la personne qui l’avait possédé s’appelait Axel Hedman.
De telles informations suscitaient la curiosité d’Hans Peter. Il se lança immédiatement dans des recherches pour deviner qui était ce Hedman et, à l’issue d’un travail d’enquête approfondi, il finit par apprendre qu’Axel Hedman était un professeur de latin condamné pour le meurtre de sa gouvernante quelques années après la publication du roman.

J'aime bien pour un nouveau livre lire la première ligne avant d'acheter:
"L'avion se pose à Arlanda à 18h15. Leur premier vol à destination de Londres était en retard, et elles avaient manqué la correspondance pour Stockholm."
Et quand j'ai commencé le livre, mon plaisir suivant est la dernière phrase:
"Puis ses mains descendirent vers les hanches étroites et dures. Hans Peter, dit elle pour imprégner la chambre de son prénom."

Nous avons eu la chance d’être élevées dans des foyers sûrs et stables sans divorce ni disputes et sans la pauvreté intellectuelle que l’on rencontre si souvent. La chaleur dans laquelle nous avons baigné au cours de notre enfance nous a formées et a fait de nous les êtres humains bons et sages que nous sommes aujourd’hui.

Voilà, nous sommes arrivés aussi loin que nous pouvions aller ! déclara Tor. À l'est du soleil et à l'ouest de la lune!

Justine avait récupéré l’oiseau chez un couple en cours de divorce à Saltsjöbaden. Encore poussin, il était tombé du nid et avait failli être dévoré par un chat. L’homme et son épouse l’avaient sauvé et sa dépendance à l’être humain était devenue si importante qu’il n’était plus capable de survivre dans la nature.

Personne ne peut faire les choses à ta place. On n’a rien sans rien dans la vie. Tu dois l’apprendre. Il faut que tu te montres entreprenant si tu veux réussir. Ne renonce jamais, Mikke. Continue à te battre, même si cela te paraît totalement dénué de sens.

C’était dément de choisir une moquette claire pour l’endroit sur lequel les gens marchaient en arrivant directement de l’extérieur. Les hommes ne prennent pas en compte ce genre de chose ; ils sont dénués de sens pratique.