Critiques de Iouri Kazakov (31)
Oserai-je le dire ?… oserai-je prétexter cela ?… non, quand même, c’est un peu fort… mais pourtant j’y crois, voyez-vous, je m’en suis intimement persuadée, du plus profond de moi-même jusqu'à l'épiderme… J’ai un peu le trac avant de lâcher un truc comme ça… Bon, allez, je me jette :
Je considère Iouri Kazakov comme l’un des plus grands, si ce n’est LE plus grand, nouvellistes du patrimoine littéraire, toutes époques et toutes origines confondues ; excusez du peu ! Ça fait assez énorme dit comme ça, mais c’est toutefois l’exact reflet de ma pensée. J’en ai pourtant lu des tas, de nouvelles et pas écrites par des nains ni des mièvres, mais celles de Kazakov ont un effet sur moi incalculable et inaccoutumé : apaisant, bienfaisant, shootesque, nirvanesque (si vous me tolérez ces deux derniers termes).
N’imaginez pas de spectaculaire, pas d’emphase, pas de sujets déchirants, pas d’individus exceptionnels, pas de temps anciens d’une incomparable cruauté, pas de fantasmagories exacerbées, non, rien de tout ça. Rien que du très simple, du très sobre, du très naturel, des gens ordinaires dans les paysages ordinaires de Russie septentrionale.
Mais une élégance, une pudeur, une finesse, une profondeur dans l’évocation — indubitablement l’œuvre d’un grand esthète. Une âme sensible à toutes les formes du beau, celles — communes — mais si fortes du regard, celles plus sophistiquées de l’univers des sons, celles plus subtiles encore du monde des odeurs et des saveurs, bref, tout ce qui de près ou de loin peut imprimer une sensation, qu'elle soit tactile, thermique, hygrométrique, sentimentale, fruit d’une addiction ou d’un état second, amoureuse ou nostalgique.
La Belle Vie, oh oui, le bien nommé recueil, le bien aimé recueil, oh oui, la belle vie, oh oui, le coup de chance que d’avoir un tel recueil entre les mains, oh oui, que ça fait du bien de lire des lignes de cet acabit-là, croyez-moi.
J’avais adoré son précédent recueil La Petite Gare où il avait réussi à m’émouvoir même d’un chien aveugle et à me faire vibrer à l’unisson de l’animal lorsque ses instincts étaient assouvis. Ici, c’est le même bonheur à la lecture, absolument. Ici, c’est sur le destin d’une vieille dame en bord de cercle polaire arctique qui me touche au plus profond de moi, là c’est sur un alcoolique fainéant doué d’un organe vocal qui met tout le monde en état de grâce, là encore, c’est sur un couple timide aux manières un peu rudes qui n’ose pas trop s’avouer qu’ils se sentent bien ensemble, etc., etc.
Douze nouvelles, douze atmosphères, douze ambiances, douze moments volés à la vraie vie et enfermés entre ces pages, comme d’une belle fleur des champs qu’on cueille et qu'on veut conserver dans un bouquin pour qu’elle ne se fane jamais. Kazakov, le seul gars qui arrive à me faire rêver sur la Russie communiste des années 1950-60.
Il nous parle du grand nord, des littoraux de la mer Blanche, il nous parle des trains du temps de Staline dont on imagine aisément le confort, et pourtant, on aurait envie d’y être, de vivre et de voir ce que ses yeux ont vu, de posséder le même filtre que lui, qui a le pouvoir de rendre beau tout ce sur quoi il pose son dévolu.
Iouri Kazakov a le goût de nous dresser des portraits sublimes et sensitifs de gens qui ont tous, plus ou moins, pour dénominateur commun un réel attachement pour la nature bien plus que pour la foule ; cette nature vierge, sauvage, inviolée ou presque par les cicatrices de l’action humaine. Ce pour quoi il faut souvent aller loin, loin dans le grand nord ou vers l'inaccessible Sibérie, loin de la ruche bourdonnante qu’est Moscou, prendre les bus ou les trains soviétiques pour jouir de quelques heures, quelques jours d’instants de grâce…
L’isolement, le calme, la communion avec la nature, des gens simples, des gestes essentiels, des sentiments bruts, de l’indicible, un voile de pudeur, une relation intime et complexe entre deux êtres, voilà ce dont l’auteur sait se faire le chantre, le peintre et le distillateur, lui qui passe ses nouvelles dans les fins tourbillons de ses alambics et dont on regarde couler goutte à goutte la quinte essence sous laquelle il n’y a plus qu’à allonger la langue et se repaître.
Une véritable cure de jouvence, un élixir, un séjour dans la nature auprès de gens qui vivent chichement mais se sentent bien. En somme, la belle vie, mais ça, ce sera encore à vous d’en décider car ceci n’est qu’un avis, un mince reflet d’une impression de lecture sur une âme manifestement prédisposée à se laisser séduire par cette écriture, autant dire, pas grand-chose.
Je considère Iouri Kazakov comme l’un des plus grands, si ce n’est LE plus grand, nouvellistes du patrimoine littéraire, toutes époques et toutes origines confondues ; excusez du peu ! Ça fait assez énorme dit comme ça, mais c’est toutefois l’exact reflet de ma pensée. J’en ai pourtant lu des tas, de nouvelles et pas écrites par des nains ni des mièvres, mais celles de Kazakov ont un effet sur moi incalculable et inaccoutumé : apaisant, bienfaisant, shootesque, nirvanesque (si vous me tolérez ces deux derniers termes).
N’imaginez pas de spectaculaire, pas d’emphase, pas de sujets déchirants, pas d’individus exceptionnels, pas de temps anciens d’une incomparable cruauté, pas de fantasmagories exacerbées, non, rien de tout ça. Rien que du très simple, du très sobre, du très naturel, des gens ordinaires dans les paysages ordinaires de Russie septentrionale.
Mais une élégance, une pudeur, une finesse, une profondeur dans l’évocation — indubitablement l’œuvre d’un grand esthète. Une âme sensible à toutes les formes du beau, celles — communes — mais si fortes du regard, celles plus sophistiquées de l’univers des sons, celles plus subtiles encore du monde des odeurs et des saveurs, bref, tout ce qui de près ou de loin peut imprimer une sensation, qu'elle soit tactile, thermique, hygrométrique, sentimentale, fruit d’une addiction ou d’un état second, amoureuse ou nostalgique.
La Belle Vie, oh oui, le bien nommé recueil, le bien aimé recueil, oh oui, la belle vie, oh oui, le coup de chance que d’avoir un tel recueil entre les mains, oh oui, que ça fait du bien de lire des lignes de cet acabit-là, croyez-moi.
J’avais adoré son précédent recueil La Petite Gare où il avait réussi à m’émouvoir même d’un chien aveugle et à me faire vibrer à l’unisson de l’animal lorsque ses instincts étaient assouvis. Ici, c’est le même bonheur à la lecture, absolument. Ici, c’est sur le destin d’une vieille dame en bord de cercle polaire arctique qui me touche au plus profond de moi, là c’est sur un alcoolique fainéant doué d’un organe vocal qui met tout le monde en état de grâce, là encore, c’est sur un couple timide aux manières un peu rudes qui n’ose pas trop s’avouer qu’ils se sentent bien ensemble, etc., etc.
Douze nouvelles, douze atmosphères, douze ambiances, douze moments volés à la vraie vie et enfermés entre ces pages, comme d’une belle fleur des champs qu’on cueille et qu'on veut conserver dans un bouquin pour qu’elle ne se fane jamais. Kazakov, le seul gars qui arrive à me faire rêver sur la Russie communiste des années 1950-60.
Il nous parle du grand nord, des littoraux de la mer Blanche, il nous parle des trains du temps de Staline dont on imagine aisément le confort, et pourtant, on aurait envie d’y être, de vivre et de voir ce que ses yeux ont vu, de posséder le même filtre que lui, qui a le pouvoir de rendre beau tout ce sur quoi il pose son dévolu.
Iouri Kazakov a le goût de nous dresser des portraits sublimes et sensitifs de gens qui ont tous, plus ou moins, pour dénominateur commun un réel attachement pour la nature bien plus que pour la foule ; cette nature vierge, sauvage, inviolée ou presque par les cicatrices de l’action humaine. Ce pour quoi il faut souvent aller loin, loin dans le grand nord ou vers l'inaccessible Sibérie, loin de la ruche bourdonnante qu’est Moscou, prendre les bus ou les trains soviétiques pour jouir de quelques heures, quelques jours d’instants de grâce…
L’isolement, le calme, la communion avec la nature, des gens simples, des gestes essentiels, des sentiments bruts, de l’indicible, un voile de pudeur, une relation intime et complexe entre deux êtres, voilà ce dont l’auteur sait se faire le chantre, le peintre et le distillateur, lui qui passe ses nouvelles dans les fins tourbillons de ses alambics et dont on regarde couler goutte à goutte la quinte essence sous laquelle il n’y a plus qu’à allonger la langue et se repaître.
Une véritable cure de jouvence, un élixir, un séjour dans la nature auprès de gens qui vivent chichement mais se sentent bien. En somme, la belle vie, mais ça, ce sera encore à vous d’en décider car ceci n’est qu’un avis, un mince reflet d’une impression de lecture sur une âme manifestement prédisposée à se laisser séduire par cette écriture, autant dire, pas grand-chose.
Asseyez-vous au creux d'un bon fauteuil, — moelleux, confortable. Emparez-vous de La Petite Gare — c'est un recueil de 12 nouvelles, exactement du gabarit de ceux de Maupassant. Ouvrez-le n'importe où, lisez n'importe quelle nouvelle et prenez plaisir.
Faites une pause à un moment et écoutez-vous pousser des petits couinements d'aise, sortez de vous même, imaginez-vous depuis l'extérieur et regardez-vous vous trémousser de bonheur à cette lecture.
Car la lecture, cela peut vraiment être ça, une pure gourmandise qu'on s'offre comme pour se récompenser d'un mérite imaginaire, comme on prendrait une bonne tasse de thé accompagnée de biscuits fins.
Quel régal ce Kazakov, quel artiste, quel artisan du verbe au savoir-faire impeccable ! Quel grand orfèvre des émotions, quel maître sommelier des relations infimes. Bref, douze nouvelles dorées à l'or fin.
On y parle d'amour : amours naissantes, amours avortées, amours potentielles. On y parle de nature : la forêt, la côte, la neige, les espaces. On y parle des gens, des gens vraies, pas héroïques, pas exceptionnelles dans aucune de leurs dimensions : des femmes jeunes ou matures, des enfants, des vieux, des hommes d'âge médian, des heureux, des malheureux. On y parle d'animaux de compagnie, de lieux d'habitation, de métier et le tout dans la Russie rurale de l'époque de l'Union Soviétique.
Et, le principal, c'est que toute cette nature, ces hommes, ces bêtes, ces lieux, ces activités humaines sont toutes en interaction les unes avec les autres pour former, — ça paraît idiot à dire mais pourtant je ne vois pas d'autre définition — l'essence même de la vie.
Iouri Kazakov développe une écriture très belle, à la fois onirique et sans fioriture. Il restitue tout l'esprit et toute l'âme russe, à la fois rudes, robustes, les pieds dans la terre, volontiers flamboyants mais aussi très empreints de poésie et de pensée magique.
En somme, un vrai chef-d'œuvre de subtilité et d'écriture ciselée, qui fut découvert et révélé à la France par Louis Aragon dans les années 1960 et que je compare à mille égards à l'écriture d'un John Steinbeck. Une bulle d'oxygène, une parenthèse à ne pas manquer pour s'extraire moindrement d'un quotidien pas toujours rose. Mais ce n'est bien sûr que mon petit avis, alors, Gare ! ce n'est peut-être pas grand-chose.
Faites une pause à un moment et écoutez-vous pousser des petits couinements d'aise, sortez de vous même, imaginez-vous depuis l'extérieur et regardez-vous vous trémousser de bonheur à cette lecture.
Car la lecture, cela peut vraiment être ça, une pure gourmandise qu'on s'offre comme pour se récompenser d'un mérite imaginaire, comme on prendrait une bonne tasse de thé accompagnée de biscuits fins.
Quel régal ce Kazakov, quel artiste, quel artisan du verbe au savoir-faire impeccable ! Quel grand orfèvre des émotions, quel maître sommelier des relations infimes. Bref, douze nouvelles dorées à l'or fin.
On y parle d'amour : amours naissantes, amours avortées, amours potentielles. On y parle de nature : la forêt, la côte, la neige, les espaces. On y parle des gens, des gens vraies, pas héroïques, pas exceptionnelles dans aucune de leurs dimensions : des femmes jeunes ou matures, des enfants, des vieux, des hommes d'âge médian, des heureux, des malheureux. On y parle d'animaux de compagnie, de lieux d'habitation, de métier et le tout dans la Russie rurale de l'époque de l'Union Soviétique.
Et, le principal, c'est que toute cette nature, ces hommes, ces bêtes, ces lieux, ces activités humaines sont toutes en interaction les unes avec les autres pour former, — ça paraît idiot à dire mais pourtant je ne vois pas d'autre définition — l'essence même de la vie.
Iouri Kazakov développe une écriture très belle, à la fois onirique et sans fioriture. Il restitue tout l'esprit et toute l'âme russe, à la fois rudes, robustes, les pieds dans la terre, volontiers flamboyants mais aussi très empreints de poésie et de pensée magique.
En somme, un vrai chef-d'œuvre de subtilité et d'écriture ciselée, qui fut découvert et révélé à la France par Louis Aragon dans les années 1960 et que je compare à mille égards à l'écriture d'un John Steinbeck. Une bulle d'oxygène, une parenthèse à ne pas manquer pour s'extraire moindrement d'un quotidien pas toujours rose. Mais ce n'est bien sûr que mon petit avis, alors, Gare ! ce n'est peut-être pas grand-chose.
Ce recueil bilingue regroupe trois nouvelles de Iouri Kazakov : La Petite Gare, Une Matinée Tranquille et Nocturne. Kazakov fait partie des rares élus dont je trouve l’écriture somptueuse. Il me rappelle fort, tel un miroir soviétique au meilleur de la guerre froide, l’un de mes auteurs américains fétiches ; j’ai nommé l’immense John Steinbeck.
Vous vous rendez sans doute compte que dans ma bouche ou sous mes doigts, cette comparaison n’est pas un mince compliment ; c’est un Goncourt, un Pulitzer, un Nobel et une Palme d’Or réunis tellement c’est rare et prestigieux.
J’ai hésité longuement à mettre quatre ou cinq étoiles. Me pensant peu objective et ayant un tout petit peu moins goûté la dernière des trois nouvelles par rapport aux deux autres, absolument sublimes à mes yeux, j’ai préféré opter pour quatre, pour vous qui peut-être allez me lire et pas forcément vibrer à l’unisson de ce que j’exprime ici, mais mon cœur est à cinq, indubitablement.
À ce niveau d’écriture, on comprend que la littérature est réellement un art. À ce niveau d’écriture, on s’aperçoit que l’outrage d’une traduction ne peut entacher que très faiblement la lumière du propos. Iouri Kazakov parvient à écrire de la prose comme vous rêveriez la poésie : simple, limpide, évidente, belle, puissante, essentielle, magique.
Il vous raconte des petites histoires infimes, des gens de rien perdus au fin fond du trou du cul de la Russie (l’U.R.S.S. à l’époque), il vous parle d’une rivière, d’un bois ou d’un quai de gare d’une bourgade dérisoire et pourtant, il vous prend aux tripes. En quatre mots, il a évoqué toute une vie, tout un lieu, toute une relation entre des êtres, toute une alchimie entre des gamins et le milieu où ils vivent.
Waouh ! C’est beau, monsieur Kazakov. Ça se passe de commentaire, ça se passe de tout. La seule fois où j’avais ressenti ça auparavant, c’était à la lecture de certaines nouvelles de La Grande Vallée de Steinbeck, notamment, la toute petite intitulée Le Petit Déjeuner ou bien encore cette autre du même recueil qui s’appelle Le Meurtre. Ici, la même puissance d’évocation, la même sensibilité, le même amour des gens et des lieux qu’il décrit.
En deux mots, mais c’est presque sacrilège de dévoiler quoi que ce soit, La Petite Gare nous parle du départ d’un jeune homme de la campagne pour aller vivre une autre vie en tant qu’haltérophile à la ville tandis que sa petite amie reste au bercail. Une Matinée Tranquille évoque une partie de pêche entre un gamin autochtone et un petit qui vient d’arriver de Moscou. Enfin, Nocturne nous plonge dans une forêt, la nuit, alors qu’on essaie de gagner un bon coin de chasse avant l’aube. Sachez qu’il peut toujours s’y faire des rencontres insolites…
Oh oui, assurément, il y a du talent sous cette plume qui fut révélée à la France par Louis Aragon ; il y a une maîtrise aussi grande à nous parler de l’humide et fraîche Russie campagnarde des années 1950 que celle d’un Steinbeck à nous portraiturer la poussiéreuse et chaude Californie des années 1930.
Qu’est-ce que vous risquez à le lire dans le fond ? Une superbe émotion ou, au pire, une vague indifférence, n’est-ce pas ? Un petit livre minuscule, qui pourra rafraîchir quelques souvenirs de russe à certains et si vraiment vous le trouvez nul et inintéressant, vous aurez le droit de m’insulter mais j’ai vraiment trop envie de vous le recommander pour m’arrêter si près du but. D’ailleurs, souvenez-vous que ce que je baragouine ici n’est que mon avis, donc fatalement pas le vôtre, c’est-à-dire, très peu de chose.
Vous vous rendez sans doute compte que dans ma bouche ou sous mes doigts, cette comparaison n’est pas un mince compliment ; c’est un Goncourt, un Pulitzer, un Nobel et une Palme d’Or réunis tellement c’est rare et prestigieux.
J’ai hésité longuement à mettre quatre ou cinq étoiles. Me pensant peu objective et ayant un tout petit peu moins goûté la dernière des trois nouvelles par rapport aux deux autres, absolument sublimes à mes yeux, j’ai préféré opter pour quatre, pour vous qui peut-être allez me lire et pas forcément vibrer à l’unisson de ce que j’exprime ici, mais mon cœur est à cinq, indubitablement.
À ce niveau d’écriture, on comprend que la littérature est réellement un art. À ce niveau d’écriture, on s’aperçoit que l’outrage d’une traduction ne peut entacher que très faiblement la lumière du propos. Iouri Kazakov parvient à écrire de la prose comme vous rêveriez la poésie : simple, limpide, évidente, belle, puissante, essentielle, magique.
Il vous raconte des petites histoires infimes, des gens de rien perdus au fin fond du trou du cul de la Russie (l’U.R.S.S. à l’époque), il vous parle d’une rivière, d’un bois ou d’un quai de gare d’une bourgade dérisoire et pourtant, il vous prend aux tripes. En quatre mots, il a évoqué toute une vie, tout un lieu, toute une relation entre des êtres, toute une alchimie entre des gamins et le milieu où ils vivent.
Waouh ! C’est beau, monsieur Kazakov. Ça se passe de commentaire, ça se passe de tout. La seule fois où j’avais ressenti ça auparavant, c’était à la lecture de certaines nouvelles de La Grande Vallée de Steinbeck, notamment, la toute petite intitulée Le Petit Déjeuner ou bien encore cette autre du même recueil qui s’appelle Le Meurtre. Ici, la même puissance d’évocation, la même sensibilité, le même amour des gens et des lieux qu’il décrit.
En deux mots, mais c’est presque sacrilège de dévoiler quoi que ce soit, La Petite Gare nous parle du départ d’un jeune homme de la campagne pour aller vivre une autre vie en tant qu’haltérophile à la ville tandis que sa petite amie reste au bercail. Une Matinée Tranquille évoque une partie de pêche entre un gamin autochtone et un petit qui vient d’arriver de Moscou. Enfin, Nocturne nous plonge dans une forêt, la nuit, alors qu’on essaie de gagner un bon coin de chasse avant l’aube. Sachez qu’il peut toujours s’y faire des rencontres insolites…
Oh oui, assurément, il y a du talent sous cette plume qui fut révélée à la France par Louis Aragon ; il y a une maîtrise aussi grande à nous parler de l’humide et fraîche Russie campagnarde des années 1950 que celle d’un Steinbeck à nous portraiturer la poussiéreuse et chaude Californie des années 1930.
Qu’est-ce que vous risquez à le lire dans le fond ? Une superbe émotion ou, au pire, une vague indifférence, n’est-ce pas ? Un petit livre minuscule, qui pourra rafraîchir quelques souvenirs de russe à certains et si vraiment vous le trouvez nul et inintéressant, vous aurez le droit de m’insulter mais j’ai vraiment trop envie de vous le recommander pour m’arrêter si près du but. D’ailleurs, souvenez-vous que ce que je baragouine ici n’est que mon avis, donc fatalement pas le vôtre, c’est-à-dire, très peu de chose.
Ce Nord maudit est le troisième et dernier recueil de Iouri Kazakov traduit en français à ma connaissance. (Les deux autres étant La Petite Gare et La Belle Vie, beaucoup d'autres nouvelles de cet auteur n'ont jamais été traduites.) On y retrouve la plume sensible de l'auteur, sa description des espaces grandioses, mi-sauvages, mi-colonisés par l'homme du nord-ouest de la Russie, aux alentours de la Mer Blanche.
Personnellement, j'adore sa façon de dresser le portrait d'un travailleur ou d'un coin de plage perdu dans le grand nord. Il sait admirablement dépeindre au format " nouvelle ". J'ai été un tout petit peu moins enthousiasmée que dans les deux autres recueils même si je considère son travail d'écriture comme de haut vol.
Le livre se compose de sept nouvelles et d'un récit a priori véridique sur les impressions personnelles de l'auteur lors de ses virées dans le grand nord (Ce récit s'intitule Journal du Nord). J'ai particulièrement savouré la nouvelle La Laide, qui selon moi est la plus poignante du recueil. J'ai également beaucoup apprécié Les Souliers Roses ainsi que Nestor & Kir. Cette dernière, sans remettre en cause le communisme de l'époque, évoque sans complaisance le fait que les anciens koulaks (paysans aisés) avaient une haine affichée pour la révolution communiste ainsi que les raisons de cette haine.
Les autres nouvelles et le journal, tous sans jamais être déplaisants m'ont moins marquée. En somme, un bon livre, très agréable à lire, mais pas aussi succulent à mes papilles de lectrice que d'autres du même auteur. Bien entendu ce n'est que ce retors maudit d'avis qui me souffle dans la tête, c'est-à-dire, pas grand-chose.
Personnellement, j'adore sa façon de dresser le portrait d'un travailleur ou d'un coin de plage perdu dans le grand nord. Il sait admirablement dépeindre au format " nouvelle ". J'ai été un tout petit peu moins enthousiasmée que dans les deux autres recueils même si je considère son travail d'écriture comme de haut vol.
Le livre se compose de sept nouvelles et d'un récit a priori véridique sur les impressions personnelles de l'auteur lors de ses virées dans le grand nord (Ce récit s'intitule Journal du Nord). J'ai particulièrement savouré la nouvelle La Laide, qui selon moi est la plus poignante du recueil. J'ai également beaucoup apprécié Les Souliers Roses ainsi que Nestor & Kir. Cette dernière, sans remettre en cause le communisme de l'époque, évoque sans complaisance le fait que les anciens koulaks (paysans aisés) avaient une haine affichée pour la révolution communiste ainsi que les raisons de cette haine.
Les autres nouvelles et le journal, tous sans jamais être déplaisants m'ont moins marquée. En somme, un bon livre, très agréable à lire, mais pas aussi succulent à mes papilles de lectrice que d'autres du même auteur. Bien entendu ce n'est que ce retors maudit d'avis qui me souffle dans la tête, c'est-à-dire, pas grand-chose.
Les nouvelles d'Iouri Kazakov se concentrent sur moments intenses où le destin peut basculer pour ses personnages. En peu de pages, ils deviennent familiers et le lecteur vit leurs aventures.
Quelques nouvelles sont des histoires d'amour universelles dont les thèmes m'ont fait penser à des chansons de Brassens: « La petite Gare » à « Saturne », « La maison sous la falaise » aux « passantes », « le Bleu et le vert » à « la première fille », « Manka» peut-être à un couplet du « Mécréant »
D'autres sont des initiations : « Une matinée tranquille », « Nocturne », « A la chasse », « Les Secrets de Nikichka » « Les cornes de rennes »
Et des nouvelles inclassables : « les vieux », où l'amertume est si forte qu'il n'est pas possible de prendre parti contre un des vieux ;« le pèlerin » est une nouvelle dure et ‘immorale'. Kazakov en laissant tranquille le coupable, il fait preuve d'un anticléricalisme retord ou il décrit l'âme slave tolérante avec les pèlerins
« Arcturus, chien courant » est l'histoire réjouissante d'une double renaissance d'un chien. Kazakov a été malin, il posé les réserves qu'il ne fallait pas confondre l'homme et l'animal, puis il nous a partagé la vie de ce chien Arcturus avec des sentiments humains. Cette nouvelle est très chaleureuse.
Même bousculés dans le métro, grâce à son style nous trémoussons de plaisir à lire les nouvelles de Iouri Kazakov
Quelques nouvelles sont des histoires d'amour universelles dont les thèmes m'ont fait penser à des chansons de Brassens: « La petite Gare » à « Saturne », « La maison sous la falaise » aux « passantes », « le Bleu et le vert » à « la première fille », « Manka» peut-être à un couplet du « Mécréant »
D'autres sont des initiations : « Une matinée tranquille », « Nocturne », « A la chasse », « Les Secrets de Nikichka » « Les cornes de rennes »
Et des nouvelles inclassables : « les vieux », où l'amertume est si forte qu'il n'est pas possible de prendre parti contre un des vieux ;« le pèlerin » est une nouvelle dure et ‘immorale'. Kazakov en laissant tranquille le coupable, il fait preuve d'un anticléricalisme retord ou il décrit l'âme slave tolérante avec les pèlerins
« Arcturus, chien courant » est l'histoire réjouissante d'une double renaissance d'un chien. Kazakov a été malin, il posé les réserves qu'il ne fallait pas confondre l'homme et l'animal, puis il nous a partagé la vie de ce chien Arcturus avec des sentiments humains. Cette nouvelle est très chaleureuse.
Même bousculés dans le métro, grâce à son style nous trémoussons de plaisir à lire les nouvelles de Iouri Kazakov
“La petite gare'' de Iouri Kazakov m'avait particulièrement enthousiasmé l'an dernier. Et puis voilà que dernièrement une grande dame, fervente admiratrice de l'écrivain soviétique, m'a fait cadeau de ‘'La belle vie”, un recueil de nouvelles écrites entre 1957 et 1963.
Trois phrases extraites de la nouvelle “Un automne sous les chênes” suffisent à rendre compte du prodigieux talent de cet auteur que d'aucuns considèrent comme la référence absolue en matière de condensé littéraire :
“Une contrebasse élégiaque murmurait dans la nuit, cherchant la ligne de son contrepoint, divaguant du grave à l'aigu sans trouver de solution, et son mouvement plein de lenteur me rappelait les étoiles. Le saxophone qui la suivait élevait la plainte, puis la trompette attaquait et réattaquait des aigus frénétiques, tandis que le piano insinuait parfois au milieu de tout cela ses apocalyptiques accords de quinte. Et, pareil à un métronome, pareil au temps qu'il divisait en rythmes syncopés, le batteur soumettait tout, comme par magie, à ses coups sourds et vides.”
Privé dès l'âge de six ans de la présence paternelle pour cause de goulag, Iouri Kazakov réussit néanmoins à assouvir sa passion pour la musique et l'écriture.
Malgré la terreur stalinienne partout présente, ses écrits ne montrent jamais la moindre accointance avec le pouvoir. On pressent chez cet homme de lettres le besoin vital d'échapper à l'ambiance étouffante de la capitale, l'envie de s'évader dès qu'il le peut vers les contrées sauvages du Grand Nord, le souci constant de ne jamais laisser croire qu'il cautionne le système en place.
Malgré les vents contraires de l'Histoire, Iouri Kazakov trouve dans la beauté de la nature toujours matière à s'extasier. Il n'a pas son pareil pour s'interroger sur cette sensation de liberté, sur ces petits moments d'euphorie qui vous tombent dessus sans crier gare.
Ce court extrait tiré de la nouvelle “Dans le brouillard” vous donnera un petit aperçu de son style enjoué :
“Je suis heureux !... se dit-il. Mais pourquoi comme ça, tout à coup ?”
Bon, l'amour, ça se comprend, la réussite, le succès, le travail, quand on sent que tout vit, que tout bouge, et rondement : c'est clair il n'y a pas à s'éterniser dessus. Mais que cela vous prenne sans raison, à un moment perdu, au milieu d'une vie désespérément terne, que cela vous éclaire ainsi, que votre coeur se mette à battre et que l'on se souvienne longtemps de ce jour… Que cette nuit était belle et quelle fameuse chose que la vie !
P.-S. : C'est un bien beau cadeau que vous m'avez fait là Nastasia, un témoignage d'amitié qui me va droit au cœur ! Je vous remercie infiniment de votre gentillesse ; “La belle vie” occupera désormais une place de choix dans ma bibliothèque.
Trois phrases extraites de la nouvelle “Un automne sous les chênes” suffisent à rendre compte du prodigieux talent de cet auteur que d'aucuns considèrent comme la référence absolue en matière de condensé littéraire :
“Une contrebasse élégiaque murmurait dans la nuit, cherchant la ligne de son contrepoint, divaguant du grave à l'aigu sans trouver de solution, et son mouvement plein de lenteur me rappelait les étoiles. Le saxophone qui la suivait élevait la plainte, puis la trompette attaquait et réattaquait des aigus frénétiques, tandis que le piano insinuait parfois au milieu de tout cela ses apocalyptiques accords de quinte. Et, pareil à un métronome, pareil au temps qu'il divisait en rythmes syncopés, le batteur soumettait tout, comme par magie, à ses coups sourds et vides.”
Privé dès l'âge de six ans de la présence paternelle pour cause de goulag, Iouri Kazakov réussit néanmoins à assouvir sa passion pour la musique et l'écriture.
Malgré la terreur stalinienne partout présente, ses écrits ne montrent jamais la moindre accointance avec le pouvoir. On pressent chez cet homme de lettres le besoin vital d'échapper à l'ambiance étouffante de la capitale, l'envie de s'évader dès qu'il le peut vers les contrées sauvages du Grand Nord, le souci constant de ne jamais laisser croire qu'il cautionne le système en place.
Malgré les vents contraires de l'Histoire, Iouri Kazakov trouve dans la beauté de la nature toujours matière à s'extasier. Il n'a pas son pareil pour s'interroger sur cette sensation de liberté, sur ces petits moments d'euphorie qui vous tombent dessus sans crier gare.
Ce court extrait tiré de la nouvelle “Dans le brouillard” vous donnera un petit aperçu de son style enjoué :
“Je suis heureux !... se dit-il. Mais pourquoi comme ça, tout à coup ?”
Bon, l'amour, ça se comprend, la réussite, le succès, le travail, quand on sent que tout vit, que tout bouge, et rondement : c'est clair il n'y a pas à s'éterniser dessus. Mais que cela vous prenne sans raison, à un moment perdu, au milieu d'une vie désespérément terne, que cela vous éclaire ainsi, que votre coeur se mette à battre et que l'on se souvienne longtemps de ce jour… Que cette nuit était belle et quelle fameuse chose que la vie !
P.-S. : C'est un bien beau cadeau que vous m'avez fait là Nastasia, un témoignage d'amitié qui me va droit au cœur ! Je vous remercie infiniment de votre gentillesse ; “La belle vie” occupera désormais une place de choix dans ma bibliothèque.
A quelques années près, l’existence de Iouri Kazakov (1927-1982) a coïncidé avec celle de son pays, l’Union soviétique.
L’arbitraire stalinien le privera très jeune d’un père déporté au goulag pendant plus de vingt ans, avant d’être enfin réhabilité. Iouri réussit néanmoins de brillantes études de musique classique et devenu jeune adulte joue dans différents orchestres symphoniques et de jazz de Moscou avant de se consacrer au milieu des années cinquante à l’écriture.
“La petite gare” est un recueil de douze nouvelles écrites de 1954 à 1958 lors de nombreux voyages organisés par le prestigieux Institut littéraire Maxime-Gorki au sein duquel il étudie.
Iouri Kazakov, le moscovite, est sous le charme des régions les plus septentrionales du vaste pays et le littoral boisé de la mer Blanche est le terrain idéal pour assouvir ses passions de chasse et de pêche.
“Une matinée tranquille”, “Nocturne”, “A la chasse”, “Les secrets de Nikichka”, “Arcturus, chien courant”, près de la moitié des titres du recueil fait la part belle à la nature où magnificence et poésie se confondent. Les mondes végétal et animal, qui s'éveillent et s’animent dans un ordre immuable de lumières et de sons, inspirent la plume de l’écrivain qui retranscrit avec grand réalisme de véritables symphonies naturelles. La partition ci-dessous n’est-elle pas par sa tonalité extrêmement douce de l’ordre du divin ?
“Le soleil s’était enfin levé : dans les prés, un cheval hennit doucement et tout parut s’illuminer à une allure extraordinairement rapide, tout, aux alentours, se vêtit de rose. On distingua plus nettement la rosée d’argent des sapins et des buissons, le brouillard se mit en mouvement, s’effilocha et découvrit peu à peu, à contrecœur, les meules de foin, taches sombres se détachant sur le fond gris-cendré de la forêt maintenant proche. Les poissons s’en donnaient à cœur joie. Les gouffres répercutaient de temps à autres, de lourds rebondissements, l’eau s’agitait, le long de la rive les joncs se balançaient doucement.”
“La petite gare”, “La maison sous la falaise”, “Le pèlerin”, “Le bleu et le vert”, “Les vieux”, ''Manka'' racontent des histoires sentimentales pas toujours très heureuses, des rapports humains où l’âme russe trouve tant de charme et de jouissance aussi bien dans l’abandon et la solitude que dans l’exubérance et l’intempérance parfois.
Le recueil se termine sur une note onirique avec la nouvelle intitulée “Les cornes de renne” dans laquelle le lecteur découvre le quotidien d’une jeune fille à l’imagination fertile. Hébergée dans une Maison de repos suite à une longue maladie, elle a une façon bien à elle de s’évader, de croire en un avenir meilleur.
La prose exquise de ce nouvelliste de talent se déguste lentement. Un petit verre de vodka et un grand bol de thé, pour imiter les protagonistes de ''Manka'', accompagneraient idéalement la découverte de ces tranches de vie slaves ô combien rafraîchissantes en ces chaudes journées printanières.
L’arbitraire stalinien le privera très jeune d’un père déporté au goulag pendant plus de vingt ans, avant d’être enfin réhabilité. Iouri réussit néanmoins de brillantes études de musique classique et devenu jeune adulte joue dans différents orchestres symphoniques et de jazz de Moscou avant de se consacrer au milieu des années cinquante à l’écriture.
“La petite gare” est un recueil de douze nouvelles écrites de 1954 à 1958 lors de nombreux voyages organisés par le prestigieux Institut littéraire Maxime-Gorki au sein duquel il étudie.
Iouri Kazakov, le moscovite, est sous le charme des régions les plus septentrionales du vaste pays et le littoral boisé de la mer Blanche est le terrain idéal pour assouvir ses passions de chasse et de pêche.
“Une matinée tranquille”, “Nocturne”, “A la chasse”, “Les secrets de Nikichka”, “Arcturus, chien courant”, près de la moitié des titres du recueil fait la part belle à la nature où magnificence et poésie se confondent. Les mondes végétal et animal, qui s'éveillent et s’animent dans un ordre immuable de lumières et de sons, inspirent la plume de l’écrivain qui retranscrit avec grand réalisme de véritables symphonies naturelles. La partition ci-dessous n’est-elle pas par sa tonalité extrêmement douce de l’ordre du divin ?
“Le soleil s’était enfin levé : dans les prés, un cheval hennit doucement et tout parut s’illuminer à une allure extraordinairement rapide, tout, aux alentours, se vêtit de rose. On distingua plus nettement la rosée d’argent des sapins et des buissons, le brouillard se mit en mouvement, s’effilocha et découvrit peu à peu, à contrecœur, les meules de foin, taches sombres se détachant sur le fond gris-cendré de la forêt maintenant proche. Les poissons s’en donnaient à cœur joie. Les gouffres répercutaient de temps à autres, de lourds rebondissements, l’eau s’agitait, le long de la rive les joncs se balançaient doucement.”
“La petite gare”, “La maison sous la falaise”, “Le pèlerin”, “Le bleu et le vert”, “Les vieux”, ''Manka'' racontent des histoires sentimentales pas toujours très heureuses, des rapports humains où l’âme russe trouve tant de charme et de jouissance aussi bien dans l’abandon et la solitude que dans l’exubérance et l’intempérance parfois.
Le recueil se termine sur une note onirique avec la nouvelle intitulée “Les cornes de renne” dans laquelle le lecteur découvre le quotidien d’une jeune fille à l’imagination fertile. Hébergée dans une Maison de repos suite à une longue maladie, elle a une façon bien à elle de s’évader, de croire en un avenir meilleur.
La prose exquise de ce nouvelliste de talent se déguste lentement. Un petit verre de vodka et un grand bol de thé, pour imiter les protagonistes de ''Manka'', accompagneraient idéalement la découverte de ces tranches de vie slaves ô combien rafraîchissantes en ces chaudes journées printanières.
Douze nouvelles de Kazakov,que du Bonheur!
Difficile d'écrire une critique sur ce livre,car tout est pur sensation dans ce recueil de récits,tout simple, sans fioritures, mais si profond,si intime,si touchant...je ne sais pas si j'arrive à m'exprimer.
Un voyage magnifique,nostalgique dans une Russie du siècle passé,de Saint-Petersbourg aux rives de la Mer Blanche,en compagnie d'un jeune technicien-ingénieur rentrant chez lui à bord d'un train,de deux chasseurs dans le brouillard,d'une très vieille femme sur les rives de la Mer Blanche,de Lermontov à la recherche de Pouchkine à Saint-Petersbourg,d'Iegor ,le garde-bouées ,attendant une femme aimée au bord d'une rivière en pleine nuit....Tout ces personnages entrevoient le bonheur dans les petites choses de la Vie -au son des coups de marteaux dans le brouillard/à la vue des ténèbres et des étoiles qui se reflètent dans la rivière /s'abandonnant au chant sur les berges d'une rivière /marchant seul dans la nuit parmi les chants déserts .....et au contacte de l'Amour.
Ce bonheur entrevu chez Kazakov est le vrai bonheur,des instants où l'on se sent bien , même très bien, à la vue, la pensée,l'idée,l'ouïe...de quelque chose qui nous donne un ressenti de bien-être et de paix.
"Et pourtant le bonheur,il est en tout, partout .C'est un bonheur d'être là ,tous les deux,à prendre le thé,que vous me plaisiez,que vous le sachiez.."(L'Ile),un bonheur au présent,à portée de main.
Je ne connais pas le Grand Nord de la Russie,je n'ai pas vécu à cette époque,et tout ces personnages sont loin de ceux que je rencontre dans ma vie courante,pourtant ils me sont si proches et m'ont profondément touchée,pour dire Kazakov , avec une prose toute simple nous atteint au plus profond de nous-mêmes,et je crois ,c'est ca la magie de la Littérature et le génie d'un auteur.
Merci Nastasia pour la découverte de cet auteur!
Difficile d'écrire une critique sur ce livre,car tout est pur sensation dans ce recueil de récits,tout simple, sans fioritures, mais si profond,si intime,si touchant...je ne sais pas si j'arrive à m'exprimer.
Un voyage magnifique,nostalgique dans une Russie du siècle passé,de Saint-Petersbourg aux rives de la Mer Blanche,en compagnie d'un jeune technicien-ingénieur rentrant chez lui à bord d'un train,de deux chasseurs dans le brouillard,d'une très vieille femme sur les rives de la Mer Blanche,de Lermontov à la recherche de Pouchkine à Saint-Petersbourg,d'Iegor ,le garde-bouées ,attendant une femme aimée au bord d'une rivière en pleine nuit....Tout ces personnages entrevoient le bonheur dans les petites choses de la Vie -au son des coups de marteaux dans le brouillard/à la vue des ténèbres et des étoiles qui se reflètent dans la rivière /s'abandonnant au chant sur les berges d'une rivière /marchant seul dans la nuit parmi les chants déserts .....et au contacte de l'Amour.
Ce bonheur entrevu chez Kazakov est le vrai bonheur,des instants où l'on se sent bien , même très bien, à la vue, la pensée,l'idée,l'ouïe...de quelque chose qui nous donne un ressenti de bien-être et de paix.
"Et pourtant le bonheur,il est en tout, partout .C'est un bonheur d'être là ,tous les deux,à prendre le thé,que vous me plaisiez,que vous le sachiez.."(L'Ile),un bonheur au présent,à portée de main.
Je ne connais pas le Grand Nord de la Russie,je n'ai pas vécu à cette époque,et tout ces personnages sont loin de ceux que je rencontre dans ma vie courante,pourtant ils me sont si proches et m'ont profondément touchée,pour dire Kazakov , avec une prose toute simple nous atteint au plus profond de nous-mêmes,et je crois ,c'est ca la magie de la Littérature et le génie d'un auteur.
Merci Nastasia pour la découverte de cet auteur!
Quel plaisir, quel dépaysement que de lire les nouvelles de Iouri Kazakov ! J’avais adoré le recueil de La Petite Gare, le charme à continué à être opérant ici !
Les descriptions sont de toute beauté, jamais superflues, le caractère rude de cette Russie du Nord et de ses habitants, tout est décrit avec justesse et empathie. Les personnages féminins apportent de la lumière à ces pages.
J’ai adoré !
Les descriptions sont de toute beauté, jamais superflues, le caractère rude de cette Russie du Nord et de ses habitants, tout est décrit avec justesse et empathie. Les personnages féminins apportent de la lumière à ces pages.
J’ai adoré !
Nous voici projetés dans le Grand Nord russe où Iouri Kazakov nous fait découvrir une nature brute, originelle mais d’une beauté saisissante.
Kazakov partage avec nous sa passion charnelle pour la nature, pour sa terre russe, c’est un pur émerveillement qu’il nous transmet pour « cette terre mère ». Il décrit finement et en délicatesse des joies simples, des gens simples et leurs secrètes émotions intérieures. Ces histoires nous ressemblent, ces émotions sont ou ont été les nôtres : le frémissement d’un amour naissant, le chasseur à l’affut, le tranquille pêcheur, la solitude et le silence dans une nature dont la beauté se révèle à qui sait l’observer… Ces nouvelles nous parlent simplement de "désamour", d’amitié et même de mort de façon simple et vrai.
Ces beaux récits ont quelque chose d’apaisants.
Kazakov partage avec nous sa passion charnelle pour la nature, pour sa terre russe, c’est un pur émerveillement qu’il nous transmet pour « cette terre mère ». Il décrit finement et en délicatesse des joies simples, des gens simples et leurs secrètes émotions intérieures. Ces histoires nous ressemblent, ces émotions sont ou ont été les nôtres : le frémissement d’un amour naissant, le chasseur à l’affut, le tranquille pêcheur, la solitude et le silence dans une nature dont la beauté se révèle à qui sait l’observer… Ces nouvelles nous parlent simplement de "désamour", d’amitié et même de mort de façon simple et vrai.
Ces beaux récits ont quelque chose d’apaisants.
Douze nouvelles composent ce fascicule, coup de cœur pour moi. J’aime Iouri Kazakov pour tout ce qu’il fait surgir en nous, pour l’atmosphère intimiste et si spéciale qui se dégage de ses récits.
J’avais lu la version Folio bilingue du même titre qui rassemblait trois de ces nouvelles : Une matinée tranquille, Petite gare, et nocturne.
Ayant beaucoup aimé j’ai voulu lire l'édition complète.
Ces récits réalistes sont d’une extrême finesse. Ils pourraient paraître trop simples, si on ne considère que les thèmes choisis, mais, Iouri Kazakov d’une plume sûre et subtile décrit des scènes de la vie courante, chasse, pêche où il exalte la nature, le bonheur simple d’y folâtrer. Kazakov explore aussi l’âme humaine et ses sentiments, compassion, amour et haine.
Dans le « Bleu et le vert » ces descriptions sont étonnantes et percutantes de réalisme : les sentiments encore naïfs sont mis à nu, l’élan, les frémissements d’un amour de jeunesse et l’éveil sensuel d’un jeune homme sont d’une belle pureté. Il y a maint et maint détail qui sublime ce récit.
Iouri Kazakov a l’art de faire surgir les images et avec elles les émotions qui nous troublent et il nous place ainsi au centre du récit. On se perd dans l’immensité des paysages, une matinée tranquille, « le pèlerin marchait sur le bas-côté de la grand-route, le regard perdu au loin, dans l’azur, au-dessus d’une chaîne de collines en pente douce, coiffées de nuages immobiles, roulés en boule. »
J’avais lu la version Folio bilingue du même titre qui rassemblait trois de ces nouvelles : Une matinée tranquille, Petite gare, et nocturne.
Ayant beaucoup aimé j’ai voulu lire l'édition complète.
Ces récits réalistes sont d’une extrême finesse. Ils pourraient paraître trop simples, si on ne considère que les thèmes choisis, mais, Iouri Kazakov d’une plume sûre et subtile décrit des scènes de la vie courante, chasse, pêche où il exalte la nature, le bonheur simple d’y folâtrer. Kazakov explore aussi l’âme humaine et ses sentiments, compassion, amour et haine.
Dans le « Bleu et le vert » ces descriptions sont étonnantes et percutantes de réalisme : les sentiments encore naïfs sont mis à nu, l’élan, les frémissements d’un amour de jeunesse et l’éveil sensuel d’un jeune homme sont d’une belle pureté. Il y a maint et maint détail qui sublime ce récit.
Iouri Kazakov a l’art de faire surgir les images et avec elles les émotions qui nous troublent et il nous place ainsi au centre du récit. On se perd dans l’immensité des paysages, une matinée tranquille, « le pèlerin marchait sur le bas-côté de la grand-route, le regard perdu au loin, dans l’azur, au-dessus d’une chaîne de collines en pente douce, coiffées de nuages immobiles, roulés en boule. »
Ce recueil bilingue comprend trois nouvelles magnifiques de Iouri Kazakov (1928-1982). Elles sont situées dans le Nord de la Russie entre la mer de Barents et la mer Blanche. Les protagonistes en sont des jeunes gens , simples et solitaires : un couple qui se sépare, deux copains pêcheurs, un chasseur et des adolescents et puis la Nature à l'humeur changeante qui influence le comportement des personnages. de micro-drames intenses se nouent alors au milieu de l'immensité.
1.La petite gare (1954) : « C'était un automne gris et froid... » Une jeune fille aux grands yeux sombres comprend sur le quai d'une petite gare que son fiancé attiré par les lumières de la ville ne reviendra jamais.
2. Une matinée tranquille (1954) : «Les coqs ensommeillés venaient à peine ». de lancer leur premier appel, il faisait encore sombre dans l'isba » Iashka se lève quitte son village recouvert par un édredon de brouillard, s'empare de sa canne à pêche, récupère ses petits vers froids et colorés puis s'en va en frétillant retrouver son nouveau copain.Volodia est un Moscovite, un gringalet ignorant…
3. Nocturne (1955) : le narrateur quitte sa maison de nuit pour atteindre à l'aube un lac aux canards. Nous l'accompagnons dans son périple odorant à travers la prairie, les chemins doux et silencieux, la rocaille, la terre fraîche...Et puis nous entendons quelqu'un chanter dans la forêt…
Je lirai assurément le recueil complet.
1.La petite gare (1954) : « C'était un automne gris et froid... » Une jeune fille aux grands yeux sombres comprend sur le quai d'une petite gare que son fiancé attiré par les lumières de la ville ne reviendra jamais.
2. Une matinée tranquille (1954) : «Les coqs ensommeillés venaient à peine ». de lancer leur premier appel, il faisait encore sombre dans l'isba » Iashka se lève quitte son village recouvert par un édredon de brouillard, s'empare de sa canne à pêche, récupère ses petits vers froids et colorés puis s'en va en frétillant retrouver son nouveau copain.Volodia est un Moscovite, un gringalet ignorant…
3. Nocturne (1955) : le narrateur quitte sa maison de nuit pour atteindre à l'aube un lac aux canards. Nous l'accompagnons dans son périple odorant à travers la prairie, les chemins doux et silencieux, la rocaille, la terre fraîche...Et puis nous entendons quelqu'un chanter dans la forêt…
Je lirai assurément le recueil complet.
Edition bilingue de folio, ces trois nouvelles écrites en 1954 m’ont rappelé des récits de Tchekhov comme « La Steppe » où la nature est omniprésente et glorifiée.
Nous sommes dans le Nord de la Russie dans la région d’Arkhangelsk.
Ces récits sont vibrants d’émotion et de lyrisme. Deux jeunes garçons par «une matinée tranquille» partent, leurs cœurs juvéniles gonflés par le rêve d’une belle prise, mais, la tête envahie d’effrayants « racontars » sur leur lieu de pêche.
Ce récit est rempli d’innocence et de jeunesse, il y règne une atmosphère poétique, la nature est sublimée. La tension crée par l’imagination fertile des deux jeunes garçons et la survenue d’un incident conduit le récit à un paroxysme où Kazakov nous fait trembler, mêlant fantasmagorie et brute réalité. Il met en opposition la candeur des jeunes, la quiétude et beauté de la nature et le drame.
Kazakov est un brillant portraitiste et il peint à merveille l’instant présent, il le sublime.
Dans la nouvelle « La petite gare » c’est la séparation des amants sur le quai de la petite gare qu’il met en scène de façon subtile et en toute dernière minute, quand le train démarre, le récit se déchire en quatre mots, laissant une femme déchirée:
« T’entends…Je reviendrai plus T’entends…».
La nature de Kazakov est baignée de lumière diaphane, inondée de rosée, grouillante de vie lors de ces parties de pêche ou de chasse, elle n’est que silence, douceur, calme et senteur. A lire c’est un régal !
Nous sommes dans le Nord de la Russie dans la région d’Arkhangelsk.
Ces récits sont vibrants d’émotion et de lyrisme. Deux jeunes garçons par «une matinée tranquille» partent, leurs cœurs juvéniles gonflés par le rêve d’une belle prise, mais, la tête envahie d’effrayants « racontars » sur leur lieu de pêche.
Ce récit est rempli d’innocence et de jeunesse, il y règne une atmosphère poétique, la nature est sublimée. La tension crée par l’imagination fertile des deux jeunes garçons et la survenue d’un incident conduit le récit à un paroxysme où Kazakov nous fait trembler, mêlant fantasmagorie et brute réalité. Il met en opposition la candeur des jeunes, la quiétude et beauté de la nature et le drame.
Kazakov est un brillant portraitiste et il peint à merveille l’instant présent, il le sublime.
Dans la nouvelle « La petite gare » c’est la séparation des amants sur le quai de la petite gare qu’il met en scène de façon subtile et en toute dernière minute, quand le train démarre, le récit se déchire en quatre mots, laissant une femme déchirée:
« T’entends…Je reviendrai plus T’entends…».
La nature de Kazakov est baignée de lumière diaphane, inondée de rosée, grouillante de vie lors de ces parties de pêche ou de chasse, elle n’est que silence, douceur, calme et senteur. A lire c’est un régal !
Kazakov – Kazakov – Kazakov… Trois notes cadencées qui signalent le bruit de roulement du train sur les rails.
Iou-riii ! Iou-riii ! le son de la sirène indique l'arrivée en gare.
Mon voyage se termine, douze étapes, dans le train mélodique du merveilleux conteur qu'est Iouri Kazakov. Ce périple, que j'imagine ferroviaire, dans le Nord-Ouest de la Russie des années cinquante, sur les côtes boisées et gelées de la Mer Blanche, le long de la Dvina septentrionale, un secteur grand comme la France, mais qui ne représente qu'une infime partie de cette U.R.S.S. kolkhozienne, qui a longtemps été considérée comme un empire glaçant.
Se le représenter maintenant, peut-être en pire, tout proche de l'Europe « démocratique », mais avec ces habitants du terroir, à des milliers de verstes des querelles de pouvoir et de frontières, c'est ce que nous montre l'écrivain d'origine biélorusse, en nous peignant musicalement les paysages et les caractères de cette contrée éloignée et secrète.
La petite gare se remplit, de voyageurs qui comme moi ont été subjugués par ce voyage à la fois réaliste et onirique, et de souvenirs, pleins la tête, une symphonie fantastique qui résonnera encore longtemps, avec un mot qui me vient à l'esprit pour résumer les sentiments qui se sont propagés dans mon corps et mon esprit à la lecture de ce recueil de nouvelles, harmonie.
Avant de composer ses petites pièces littéraires, Kazakov était musicien, contrebassiste, dans des formations de jazz et des orchestres symphoniques. Après avoir enseigné la musique comme professeur au Conservatoire, il entre à l'Institut de Littérature Gorki.
Ah ! Milieu favorisé, un apparatchik, la voie royale, pardon, impériale, euh non, je voulais dire l'ascension par l'adhésion, aux thèses en vigueur à l'époque, la promotion du soviet suprême. Et bien que nenni, son père ouvrier fut déporté au goulag, lui-même s'est retrouvé bègue après l'explosion d'une bombe pendant la bataille de Moscou.
C'est peut-être la raison qui l'a poussé à écrire, à mettre des notes musicales dans ses notes littérales, à produire des textes comme des partitions, pour que les sons sortent sans hésitation, avec des ouvertures à progression lente, des descriptions foisonnantes et précises, des envolées lyriques et des silences pesants mais subtils, pour mettre de la respiration dans son propos.
Lire Kazakov, c'est se retrouver dans une salle de concert, attentif à toutes les sensations procurées par la magie de l'écriture, d'une simplicité dépouillée de tout artifice mais capable de mettre le feu aux sentiments éprouvés, d'une luminosité éblouissante, à l'image des paysages de ce grand Nord intact et figé, nature hostile et hospitalière, pas antinomique car peuplée de gens en accord avec leur décor.
D'autres voyageurs se précipitent dans les wagons, ils ont hâte de participer à cette aventure littéralement musicale, à cette expédition musicalement littéraire.
Allez, montez vous aussi, les instruments sont accordés, asseyez-vous, prenez place, la prestation va commencer, le chef d'orchestre de la gare a levé son drapeau, le sifflement s'accentue, les musiciens sont aux aguets, la vapeur s'échappe en chuintant, roulement de percussions, la fumée s'élève dans le ciel éclatant, le violoncelle lance sa note mélancolique, les roues se mettent à tourner, les violons débutent le thème, c'est parti... Bon voyage !
Douze morceaux, douze pépites, douze, symbole d'harmonie et de paix, mais comment l'obtenir cette paix, dans la fureur du monde ou dans le silence de la solitude ?
Maupassant, l'autre nouvelliste majeur, l'a décrit ainsi :
« Nous sommes deux races sur la terre. Ceux qui ont besoin des autres, que les autres distraient, occupent, reposent, et que la solitude harasse, épuise, anéantit (...) et ceux que les autres, au contraire, lassent, ennuient, gênent, courbaturent, tandis que l'isolement les calme, les baigne de repos dans l'indépendance et la fantaisie de leur pensée ».
Qui sait ? Contes et nouvelles
Harasse, Arras, à race, le poids des mots, le choc des cultures, la bêtise humaine, les cycles anxiogènes.
Heureusement, il y a le pouvoir de la littérature, la prose poétique, la lumière des phrases, la sonorité de la phonétique.
« Rien n'est éternel en ce monde, pas même le chagrin. La vie ne s'arrête pas. Non, jamais elle ne s'arrête, elle s'impose impétueusement à notre âme, et toutes les peines se dissipent, comme de la fumée, ces petites peines humaines, si petites, quand on les compare à la vie. le monde est si bien ordonné ».
Linéaire, suivons les rails, la progression est musicale, je vous dis, d'abord, une petite ouverture, huit pages, pas une de plus, suffisant.
« C'était un automne gris et froid. le baraquement bas en rondins de la petite gare avait noirci sous l'action des pluies ».
Le décor est planté. Un cheval, une charrette, une valise, un gars, une jeune fille, un quai de gare. La séparation est imminente.
« Au loin, on entendit le bruit du train, faible, indistinct. le silence mélancolique de ce jour maussade fut traversé par un coup de sifflet grêle et traînant ».
Les violons sont en sourdine, la flûte a lancé sa note, lancinante.
Le hautbois et le basson alternent leurs phrases, langoureuses et ronchonnantes.
« - Je vais m'ennuyer, murmura-t-elle. Ecris de temps en temps, dis… Tu entends ? Ecris… Tu viendras, hein ?
- On te l'a déjà dit, répétait-il à contrecoeur, effrayé. Essuie tes larmes, voyons !
- Voilà, murmura-t-elle en suffocant, frottant ses larmes comme un écureuil et regardant avec amour le visage du garçon. Je vais rester seule. Rappelle-toi ce qu'on a dit…
- Je me rappelle. Qu'est-ce que ça peut me faire… bredouilla-t-il d'un air sombre, relevant la tête et roulant les yeux.
- Mais moi… Je ne vis que pour toi… Tu le sais bien !
- Tu me l'as dit, bougonna-t-il en regardant à ses pieds avec indifférence ».
La solitude harasse, l'isolement calme. Il part. Elle perd. C'est pur, c'est pire.
Les percussions reprennent, les solistes se sont tus.
« Le craquement des traverses, le bruit des roues cessèrent et, quand elle releva la tête, elle vit que le dernier wagon, avec son oeil rouge et rond sur un tampon, s'éloignait sans bruit, toujours plus, comme s'il voguait dans les airs ».
KAZAKOV – KAZAkov – kazakov…
Plus que 250 pages, faut que j' me calme, la place va manquer…
Matinée tranquille, partie de pêche, Volodia et Iachka, un citadin et un campagnard, un bruit au loin.
« Qu'est-ce donc qui tintait si étrangement là-bas derrière ? Qui donc soudain lançait dans les prés des cris distincts, mélodieux, pareils à des coups frappés l'un après l'autre sur une corde bien tendue » ?
Les berges sont fuyantes, « la terre s'effondrait sous ses pieds », sacrée anti-phrase, la matinée tranquille. Non, je ne vous dirai pas pourquoi, allez-y voir vous-mêmes, mais attention à l'eau, tel est pris qui croyait prendre !
Puis "Nocturne", un chasseur solitaire et sa longue progression, jusqu'à une lueur, il en chope un, de nocturne, un autre chasseur, qui chante et joue de l'accordéon.
« C'est vrai, c'est vrai, je joue. Seulement je fais un rêve, mais quel rêve ! Une chanson, comment ça s'invente ? Certes, pour ce qui est d'une chanson, ça peut se tourner de toutes les façons, et on arrive à la jouer comme personne ne l'a fait. C'est-il vrai ce que je dis ? Moi, comment je joue ? Je prends une mélodie, j'y ajoute encore une voix et voilà, la chanson a déjà son tour à elle, et la voix, comme qui dirait, sa propre nature. Il est possible, si c'est trop peu, d'y ajouter encore une voix, et alors ça donne une tout autre musique. Mais, là encore, ce n'est pas tout. C'est seulement la main droite, alors que dans la gauche il y a l'harmonisation. Les accords, autant dire. On va choisir un accord, ça a l'air bien, mais quand on ajoute un léger son, alors il n'y a plus de vraie pureté ! Tandis que la chanson, surtout si elle est longue, doit avoir son parfum, tout comme la rivière ou la forêt ».
Ensuite, « la maison sous la falaise », une chambre d'hôte tenue par une mégère non apprivoisée, qui tient sa fille sous sa coupe. Un homme arrive pour louer.
« Dehors, on entendait un son fréquent et cadencé, qui se rapprochait peu à peu. Cela évoquait le tic-tac sonore d'un réveil.
- Qu'est-ce que c'est ? Demanda Blokhine.
- ça ? La jeune fille poussa un soupir haletant et regarda par la fenêtre obscurcie. - C'est le veilleur et sa kolotouchka.
- Sa kolotouchka ? Questionna Blokhine stupéfié, prêtant l'oreille : jusqu'à ce jour, il n'avait jamais entendu frapper sur une kolotouchka. Pourquoi donc une kolotouchka ?
- Je l'ignore, répondit à contrecoeur la petite. Il frappe… Il frappe, et il me semble parfois que cela me cogne dans la tête.
Tak-tok, tak-tok, tak-tok, répéta le son mélancolique qui déjà s'éloignait ».
Dans « le pèlerin », à nouveau une rencontre dans une maison avec un voyageur pas au-dessus de tout soupçon.
« Un accordéon préluda, et une voix cassée de fausset entonna le couplet languissant d'une chanson populaire. Puis les voix s'égaillèrent, s'éloignèrent et tout redevint très calme. Dans la cour, un coq chanta trois fois ».
C'est alors qu'arrive la romance. Pas l'arrogance et la maturité du rouge et du noir, mais celle de l'innocence et des premiers balbutiements, le bleu et le vert.
« La neige craque sous nos pieds. Nous restons immobiles, mais la neige craque. Derrière nous retentit brusquement un claquement sonore. Il se propage avec un bruit sec sur les planches, comme sur la glace d'une rivière, et va mourir quelque part, à l'extrémité du quai ».
« A la chasse », c'est la transmission d'un père à son fils des traditions séculaires, mais après plusieurs décennies le paysage a changé.
« Peu après, dans les buissons de spirée, un oiseau préluda brièvement et son chant, composé de deux notes, était très simple : Ti-ti, ti-ti ».
Puis « Les secrets de Nikichka », c'est l'histoire d'un petit garçon sur un grand cheval. Un chemin entre falaises et vagues, vers un apprentissage que prodiguera le père.
« Soudain, au milieu de ce calme, de ce silence de mort, de ces bruits sans vie, une chanson. On entend quelqu'un frapper avec une hache, on perçoit une odeur de fumée. le cheval, les oreilles pointées, pousse un hennissement sonore, et le voilà au trot, au trot, et qui fonce : il sent une habitation ».
Vient ensuite Arcturus, le chien courant, pas l'étoile bleue, un canidé aveugle qui compense par l'ouïe.
« Les sons de la voix du maître étaient alors longs et brefs, comme un glouglou ou un murmure, ils ressemblaient d'emblée au bruit de l'eau, au bruissement des arbres et à rien du tout. Chaque son faisait naître des sortes d'étincelles, des odeurs confuses, comme une goutte provoque un tremblement dans l'eau ».
« Les vieux », c'est la lutte autant psychologique que physique entre Tikhon, le gardien et Krouglov, le patron.
« Il aimait écouter le son, d'une triste langueur, d'une cloche dans le lointain, les hennissements des juments dans les prés, les voix aiguës et chantantes des femmes qui lui parvenaient du village ».
Puis Manka, jeune factrice orpheline et Perfilii, un coq de pêcherie un peu cabotin, une évolution sentimentale où l'un sauvera l'autre.
« La mer rugissait comme un fauve géant en fureur. Brusquement, tout s'apaisa, on entendit le frémissement de l'eau qui refluait, et par derrière un grondement grandissait, comme celui d'un train ».
Enfin, « Les Cornes de Renne », où le mystérieux le dispute au merveilleux, la jeune fille de ce conte n'étant appelée qu'« elle ».
« Les touches du piano sont jaunies par le temps, dures et froides. le pied sur la pédale qui grince, elle frappe une touche, écoute le son languissant qui s'éteint lentement. Elle voudrait se rappeler la musique entendue en rêve. Elle choisit des accords, ses doigts se glacent, elle a la fièvre, il lui semble qu'à l'instant elle va se souvenir de tout... Non, ce n'est pas ça, ça ne va pas, ça ne ressemble pas » !
Bien sûr, vous l'avez compris, il n'y a pas que les sons, tous les sens sont mis à contribution, une véritable farandole qui exhale les sentiments.
Le voyage se termine, la petite gare a retrouvé son train-train quotidien.
Je sens que vous avez apprécié la musique des mots.
Kazakov, on ne peut que la – do – ré !
Merci à Nastasia-B d'avoir partagé cette merveilleuse découverte.
Iou-riii ! Iou-riii !
KAZAKOV – KAZAkov – kazakov...
Iou-riii ! Iou-riii ! le son de la sirène indique l'arrivée en gare.
Mon voyage se termine, douze étapes, dans le train mélodique du merveilleux conteur qu'est Iouri Kazakov. Ce périple, que j'imagine ferroviaire, dans le Nord-Ouest de la Russie des années cinquante, sur les côtes boisées et gelées de la Mer Blanche, le long de la Dvina septentrionale, un secteur grand comme la France, mais qui ne représente qu'une infime partie de cette U.R.S.S. kolkhozienne, qui a longtemps été considérée comme un empire glaçant.
Se le représenter maintenant, peut-être en pire, tout proche de l'Europe « démocratique », mais avec ces habitants du terroir, à des milliers de verstes des querelles de pouvoir et de frontières, c'est ce que nous montre l'écrivain d'origine biélorusse, en nous peignant musicalement les paysages et les caractères de cette contrée éloignée et secrète.
La petite gare se remplit, de voyageurs qui comme moi ont été subjugués par ce voyage à la fois réaliste et onirique, et de souvenirs, pleins la tête, une symphonie fantastique qui résonnera encore longtemps, avec un mot qui me vient à l'esprit pour résumer les sentiments qui se sont propagés dans mon corps et mon esprit à la lecture de ce recueil de nouvelles, harmonie.
Avant de composer ses petites pièces littéraires, Kazakov était musicien, contrebassiste, dans des formations de jazz et des orchestres symphoniques. Après avoir enseigné la musique comme professeur au Conservatoire, il entre à l'Institut de Littérature Gorki.
Ah ! Milieu favorisé, un apparatchik, la voie royale, pardon, impériale, euh non, je voulais dire l'ascension par l'adhésion, aux thèses en vigueur à l'époque, la promotion du soviet suprême. Et bien que nenni, son père ouvrier fut déporté au goulag, lui-même s'est retrouvé bègue après l'explosion d'une bombe pendant la bataille de Moscou.
C'est peut-être la raison qui l'a poussé à écrire, à mettre des notes musicales dans ses notes littérales, à produire des textes comme des partitions, pour que les sons sortent sans hésitation, avec des ouvertures à progression lente, des descriptions foisonnantes et précises, des envolées lyriques et des silences pesants mais subtils, pour mettre de la respiration dans son propos.
Lire Kazakov, c'est se retrouver dans une salle de concert, attentif à toutes les sensations procurées par la magie de l'écriture, d'une simplicité dépouillée de tout artifice mais capable de mettre le feu aux sentiments éprouvés, d'une luminosité éblouissante, à l'image des paysages de ce grand Nord intact et figé, nature hostile et hospitalière, pas antinomique car peuplée de gens en accord avec leur décor.
D'autres voyageurs se précipitent dans les wagons, ils ont hâte de participer à cette aventure littéralement musicale, à cette expédition musicalement littéraire.
Allez, montez vous aussi, les instruments sont accordés, asseyez-vous, prenez place, la prestation va commencer, le chef d'orchestre de la gare a levé son drapeau, le sifflement s'accentue, les musiciens sont aux aguets, la vapeur s'échappe en chuintant, roulement de percussions, la fumée s'élève dans le ciel éclatant, le violoncelle lance sa note mélancolique, les roues se mettent à tourner, les violons débutent le thème, c'est parti... Bon voyage !
Douze morceaux, douze pépites, douze, symbole d'harmonie et de paix, mais comment l'obtenir cette paix, dans la fureur du monde ou dans le silence de la solitude ?
Maupassant, l'autre nouvelliste majeur, l'a décrit ainsi :
« Nous sommes deux races sur la terre. Ceux qui ont besoin des autres, que les autres distraient, occupent, reposent, et que la solitude harasse, épuise, anéantit (...) et ceux que les autres, au contraire, lassent, ennuient, gênent, courbaturent, tandis que l'isolement les calme, les baigne de repos dans l'indépendance et la fantaisie de leur pensée ».
Qui sait ? Contes et nouvelles
Harasse, Arras, à race, le poids des mots, le choc des cultures, la bêtise humaine, les cycles anxiogènes.
Heureusement, il y a le pouvoir de la littérature, la prose poétique, la lumière des phrases, la sonorité de la phonétique.
« Rien n'est éternel en ce monde, pas même le chagrin. La vie ne s'arrête pas. Non, jamais elle ne s'arrête, elle s'impose impétueusement à notre âme, et toutes les peines se dissipent, comme de la fumée, ces petites peines humaines, si petites, quand on les compare à la vie. le monde est si bien ordonné ».
Linéaire, suivons les rails, la progression est musicale, je vous dis, d'abord, une petite ouverture, huit pages, pas une de plus, suffisant.
« C'était un automne gris et froid. le baraquement bas en rondins de la petite gare avait noirci sous l'action des pluies ».
Le décor est planté. Un cheval, une charrette, une valise, un gars, une jeune fille, un quai de gare. La séparation est imminente.
« Au loin, on entendit le bruit du train, faible, indistinct. le silence mélancolique de ce jour maussade fut traversé par un coup de sifflet grêle et traînant ».
Les violons sont en sourdine, la flûte a lancé sa note, lancinante.
Le hautbois et le basson alternent leurs phrases, langoureuses et ronchonnantes.
« - Je vais m'ennuyer, murmura-t-elle. Ecris de temps en temps, dis… Tu entends ? Ecris… Tu viendras, hein ?
- On te l'a déjà dit, répétait-il à contrecoeur, effrayé. Essuie tes larmes, voyons !
- Voilà, murmura-t-elle en suffocant, frottant ses larmes comme un écureuil et regardant avec amour le visage du garçon. Je vais rester seule. Rappelle-toi ce qu'on a dit…
- Je me rappelle. Qu'est-ce que ça peut me faire… bredouilla-t-il d'un air sombre, relevant la tête et roulant les yeux.
- Mais moi… Je ne vis que pour toi… Tu le sais bien !
- Tu me l'as dit, bougonna-t-il en regardant à ses pieds avec indifférence ».
La solitude harasse, l'isolement calme. Il part. Elle perd. C'est pur, c'est pire.
Les percussions reprennent, les solistes se sont tus.
« Le craquement des traverses, le bruit des roues cessèrent et, quand elle releva la tête, elle vit que le dernier wagon, avec son oeil rouge et rond sur un tampon, s'éloignait sans bruit, toujours plus, comme s'il voguait dans les airs ».
KAZAKOV – KAZAkov – kazakov…
Plus que 250 pages, faut que j' me calme, la place va manquer…
Matinée tranquille, partie de pêche, Volodia et Iachka, un citadin et un campagnard, un bruit au loin.
« Qu'est-ce donc qui tintait si étrangement là-bas derrière ? Qui donc soudain lançait dans les prés des cris distincts, mélodieux, pareils à des coups frappés l'un après l'autre sur une corde bien tendue » ?
Les berges sont fuyantes, « la terre s'effondrait sous ses pieds », sacrée anti-phrase, la matinée tranquille. Non, je ne vous dirai pas pourquoi, allez-y voir vous-mêmes, mais attention à l'eau, tel est pris qui croyait prendre !
Puis "Nocturne", un chasseur solitaire et sa longue progression, jusqu'à une lueur, il en chope un, de nocturne, un autre chasseur, qui chante et joue de l'accordéon.
« C'est vrai, c'est vrai, je joue. Seulement je fais un rêve, mais quel rêve ! Une chanson, comment ça s'invente ? Certes, pour ce qui est d'une chanson, ça peut se tourner de toutes les façons, et on arrive à la jouer comme personne ne l'a fait. C'est-il vrai ce que je dis ? Moi, comment je joue ? Je prends une mélodie, j'y ajoute encore une voix et voilà, la chanson a déjà son tour à elle, et la voix, comme qui dirait, sa propre nature. Il est possible, si c'est trop peu, d'y ajouter encore une voix, et alors ça donne une tout autre musique. Mais, là encore, ce n'est pas tout. C'est seulement la main droite, alors que dans la gauche il y a l'harmonisation. Les accords, autant dire. On va choisir un accord, ça a l'air bien, mais quand on ajoute un léger son, alors il n'y a plus de vraie pureté ! Tandis que la chanson, surtout si elle est longue, doit avoir son parfum, tout comme la rivière ou la forêt ».
Ensuite, « la maison sous la falaise », une chambre d'hôte tenue par une mégère non apprivoisée, qui tient sa fille sous sa coupe. Un homme arrive pour louer.
« Dehors, on entendait un son fréquent et cadencé, qui se rapprochait peu à peu. Cela évoquait le tic-tac sonore d'un réveil.
- Qu'est-ce que c'est ? Demanda Blokhine.
- ça ? La jeune fille poussa un soupir haletant et regarda par la fenêtre obscurcie. - C'est le veilleur et sa kolotouchka.
- Sa kolotouchka ? Questionna Blokhine stupéfié, prêtant l'oreille : jusqu'à ce jour, il n'avait jamais entendu frapper sur une kolotouchka. Pourquoi donc une kolotouchka ?
- Je l'ignore, répondit à contrecoeur la petite. Il frappe… Il frappe, et il me semble parfois que cela me cogne dans la tête.
Tak-tok, tak-tok, tak-tok, répéta le son mélancolique qui déjà s'éloignait ».
Dans « le pèlerin », à nouveau une rencontre dans une maison avec un voyageur pas au-dessus de tout soupçon.
« Un accordéon préluda, et une voix cassée de fausset entonna le couplet languissant d'une chanson populaire. Puis les voix s'égaillèrent, s'éloignèrent et tout redevint très calme. Dans la cour, un coq chanta trois fois ».
C'est alors qu'arrive la romance. Pas l'arrogance et la maturité du rouge et du noir, mais celle de l'innocence et des premiers balbutiements, le bleu et le vert.
« La neige craque sous nos pieds. Nous restons immobiles, mais la neige craque. Derrière nous retentit brusquement un claquement sonore. Il se propage avec un bruit sec sur les planches, comme sur la glace d'une rivière, et va mourir quelque part, à l'extrémité du quai ».
« A la chasse », c'est la transmission d'un père à son fils des traditions séculaires, mais après plusieurs décennies le paysage a changé.
« Peu après, dans les buissons de spirée, un oiseau préluda brièvement et son chant, composé de deux notes, était très simple : Ti-ti, ti-ti ».
Puis « Les secrets de Nikichka », c'est l'histoire d'un petit garçon sur un grand cheval. Un chemin entre falaises et vagues, vers un apprentissage que prodiguera le père.
« Soudain, au milieu de ce calme, de ce silence de mort, de ces bruits sans vie, une chanson. On entend quelqu'un frapper avec une hache, on perçoit une odeur de fumée. le cheval, les oreilles pointées, pousse un hennissement sonore, et le voilà au trot, au trot, et qui fonce : il sent une habitation ».
Vient ensuite Arcturus, le chien courant, pas l'étoile bleue, un canidé aveugle qui compense par l'ouïe.
« Les sons de la voix du maître étaient alors longs et brefs, comme un glouglou ou un murmure, ils ressemblaient d'emblée au bruit de l'eau, au bruissement des arbres et à rien du tout. Chaque son faisait naître des sortes d'étincelles, des odeurs confuses, comme une goutte provoque un tremblement dans l'eau ».
« Les vieux », c'est la lutte autant psychologique que physique entre Tikhon, le gardien et Krouglov, le patron.
« Il aimait écouter le son, d'une triste langueur, d'une cloche dans le lointain, les hennissements des juments dans les prés, les voix aiguës et chantantes des femmes qui lui parvenaient du village ».
Puis Manka, jeune factrice orpheline et Perfilii, un coq de pêcherie un peu cabotin, une évolution sentimentale où l'un sauvera l'autre.
« La mer rugissait comme un fauve géant en fureur. Brusquement, tout s'apaisa, on entendit le frémissement de l'eau qui refluait, et par derrière un grondement grandissait, comme celui d'un train ».
Enfin, « Les Cornes de Renne », où le mystérieux le dispute au merveilleux, la jeune fille de ce conte n'étant appelée qu'« elle ».
« Les touches du piano sont jaunies par le temps, dures et froides. le pied sur la pédale qui grince, elle frappe une touche, écoute le son languissant qui s'éteint lentement. Elle voudrait se rappeler la musique entendue en rêve. Elle choisit des accords, ses doigts se glacent, elle a la fièvre, il lui semble qu'à l'instant elle va se souvenir de tout... Non, ce n'est pas ça, ça ne va pas, ça ne ressemble pas » !
Bien sûr, vous l'avez compris, il n'y a pas que les sons, tous les sens sont mis à contribution, une véritable farandole qui exhale les sentiments.
Le voyage se termine, la petite gare a retrouvé son train-train quotidien.
Je sens que vous avez apprécié la musique des mots.
Kazakov, on ne peut que la – do – ré !
Merci à Nastasia-B d'avoir partagé cette merveilleuse découverte.
Iou-riii ! Iou-riii !
KAZAKOV – KAZAkov – kazakov...
Un livre merveilleux rassemblant des nouvelles de Iouri Kazakov et découvert sur Babelio grâce aux beaux commentaires et plus particulièrement ceux de mon ami « PatriceG », dont je vous conseille de lire la critique avec son préambule très éclairant sur Kazakov.
Une série de 12 nouvelles, toutes si belles, si originales, parfois cruelles, comme celle qui donne son nom au livre, ou encore Le bleu et le vert, bouleversante, mais toutes si pleines d’humanité, et pour certaines, si poétiques, je pense à Les cornes de rennes, ou à Nocturne, ou encore à Les secrets de Nikischka, ma préférée.
L’auteur nous décrit les petites gens avec beaucoup de tendresse, les rapports affectueux entre père et fils dans À la chasse ou dans Les secrets de Nikiscshka, la tyrannie d’une mère avec sa fille dans La maison sous la falaise, la cruauté de l’amour non partagé dans la nouvelle si mélancolique Le bleu et le vert, la passion amoureuse dans la formidable nouvelle Manka, qui nous donne par ailleurs une extraordinaire vision d’une brève tempête sur la mer, la tendresse pour les animaux dans Arcturus, chien courant.
Deux nouvelles sont plus dures, Les vieux, une histoire sur fond de haine irréductible entre deux hommes et Le pèlerin, bien étrange histoire de ce prétendu religieux, illuminé et crasseux, qui tente de violer la fille de son hôte.
Dans toutes ces histoires, un langage simple et jamais moralisateur, et une vision de cette Russie profonde du milieu du 20eme siècle, bien loin des villes,…et des clichés du monde dit « soviétique ».
Vraiment une belle découverte.
Une série de 12 nouvelles, toutes si belles, si originales, parfois cruelles, comme celle qui donne son nom au livre, ou encore Le bleu et le vert, bouleversante, mais toutes si pleines d’humanité, et pour certaines, si poétiques, je pense à Les cornes de rennes, ou à Nocturne, ou encore à Les secrets de Nikischka, ma préférée.
L’auteur nous décrit les petites gens avec beaucoup de tendresse, les rapports affectueux entre père et fils dans À la chasse ou dans Les secrets de Nikiscshka, la tyrannie d’une mère avec sa fille dans La maison sous la falaise, la cruauté de l’amour non partagé dans la nouvelle si mélancolique Le bleu et le vert, la passion amoureuse dans la formidable nouvelle Manka, qui nous donne par ailleurs une extraordinaire vision d’une brève tempête sur la mer, la tendresse pour les animaux dans Arcturus, chien courant.
Deux nouvelles sont plus dures, Les vieux, une histoire sur fond de haine irréductible entre deux hommes et Le pèlerin, bien étrange histoire de ce prétendu religieux, illuminé et crasseux, qui tente de violer la fille de son hôte.
Dans toutes ces histoires, un langage simple et jamais moralisateur, et une vision de cette Russie profonde du milieu du 20eme siècle, bien loin des villes,…et des clichés du monde dit « soviétique ».
Vraiment une belle découverte.
На полустанке и другие рассказы... Qui sait que cet ouvrage contient un chef d'œuvre de 40 pages, "Le bleu et le vert" ? Une nouvelle totalement méconnue du "grand public" français, elle est la plus belle histoire d'amour adolescent qui fut jamais écrite... Avec prière — et même supplications, si vous préférez ! — de courir vérifier tout le sérieux de notre propos "à la source"...
Il s'agit ici de l'intégrale de ce beau recueil de douze nouvelles paru en France sous l'impulsion de Louis Aragon ; recueil admirablement traduit par Robert Philippon en 1962, reparu récemment sous une très belle couverture dans l'agréable collection "L'imaginaire" de Gallimard.
Et je dois commencer par citer ici notre amie Nastasia-B :
"À ce niveau d'écriture, on comprend que la littérature est réellement un art. À ce niveau d'écriture, on s'aperçoit que l'outrage d'une traduction ne peut entacher que très faiblement la lumière du propos. Iouri KAZAKOV parvient à écrire de la prose comme vous rêveriez la poésie : simple, limpide, évidente, belle, puissante, essentielle, magique".
Car j'ai ressenti ce même émerveillement devant certaines oeuvres méconnues de l'ardennais André DHÔTEL ("La maison du bout du monde", "Ma chère âme"), ou du kurde Yachar KEMAL ("Terre de fer, ciel de cuivre", "La légende des mille Taureaux"), ou encore du norvégien Tarjei VESAAS ("Les oiseaux", "¨Palais de Glace", "Les Ponts")... Et l'on repense particulièrement à ce recueil exceptionnel de nouvelles intitulé "Le Vent du Nord" ("Vindane") de Vesaas, pour leur côté âpre et panthéiste... et comparer la prose de Kazakov à celle de Vesaas n'est pas - pour nous - un mince compliment !
Bref, ce monde sensible a cette lumière particulière que seuls quelques-uns parviennent encore à discerner...
Ainsi, Iouri Kazakov était du nombre. Une matinée au bord de la rivière, le drame tapi dans une lumière dorée irisant la rosée sur les fougères ... Юрий Павлович Казаков (1927-1982) : Iouri Kazakov détestait visiblement "la grande ville" (Moscou où il était né et où il s'éteignit) : comme on le sent bien dans son oeuvre, et comme on partage !
Comme l'on préfère évidemment les bords de Loire et ceux de l'Evre de Julien GRACQ aux particules fines du brouillard jaunâtre parisien... Comme on aime les "écrivains provinciaux", au fond ! (Tous ces MAUPASSANT aux odeurs de vase remuée...). Dans ce monde des premiers éblouissements, dans cette "littérature des Pouvoirs Premiers" (comme l'écrivait Notre "Saint" RAMUZ...), le monde sensible respirait à l'état d'enfance : on y souffre, on y pleure, on s'y noie...
Les tentacules d'une pieuvre d'eau douce peuvent vous aspirer au fond de la rivière (c'est cet affabuleur de Michka Kaïoulenko qui vous l'affirmait peut-être quand vous portiez des culottes courtes, tels Iachka et Volodia d' "Une matinée tranquille"...).
Mais entrons ici dans le détail :
- "La petite gare" [1954] (pages 9 à 16) nous fait entrer immédiatement dans le coeur et l'âme de la très jeune fille au fichu, tête penchée sur l'épaule de son compagnon haltérophile - celui qui l'abandonne, très lâche et dédaigneux, bien sûr : en partance dans son aventure solitaire vers "La Ville" (cette mégalopole de Moscou et tous ses mirages où il se perdra sans doute...). Pour l'abandonnée, il n'y a plus qu'à sécher ses larmes dans le foin de la charrette : celle qui l'entraînera lentement vers on ne sait quels autres cieux tristes... Une histoire immortelle, n'est-ce pas ?
- "Une matinée tranquille" [1954] (pages 17 à 35) nous fait partager les fanfaronnades (plus les connaissances naturalistes) estivales de Iachka , - le "cousin des champs" - et son ahuri d' "ami des villes", Volodia (tout juste sorti de son ignorance crasse d'enfant de citadins moscovites) : il a fallu se lever avant l'aurore pour aller pêcher au-dessus du gouffre de la rivière lointaine... Evidemment [Attention, spoiler!] c'est bien Iachka le débrouillard qui sauvera l'ingénu Volodia de la noyade. Sous le regard narquois des brumes de la rivière - frontière d'un "Autre Monde"...
- "Nocturne" [1955] (pages 36 à 55) est le récit presque "dhôtelien" d'une longue marche solitaire d'un chasseur dans les senteurs de la plaine et des forêts (cette senteur tenace des pinèdes sèches) jusqu'à un lac lointain... et une rencontre double autour d'un feu de camp...
- "La maison sous la falaise" [1955] (pages 56 à 76) : l'histoire d'une jeune Gretel prisonnière d'une affreuse sorcière (sa mère biologique) : un jeune homme passe par là, "louant une chambre pour la nuit" chez la terrible mégère ... Un conte de fées moderne forgé dans une langue admirable, là encore !
-"Le pèlerin" [non daté] (pages 77 à 99) : ce pourrait être un remake littéraire de "Charlot Pèlerin"... le Tartuffe itinérant ne manque pas d'air... Ah, s'il pouvait "se faire" la fille de sa logeuse dans la nuit, tout en étant nourri et blanchi à l'oeil... mais voici que la belle endormie ne se laisse pas faire... le bonhomme repart queue basse dormir seul dans le meilleur lit de l'isba, et cherche à se faire nourrir tranquillement le lendemain matin, sous les regards et les silences courroucés de la mère, puis doit dégager la place, toute honte bue... On imagine sa journée qui s'annonce strictement semblable à la précédente... "La longue marche"... ou "L'aventure (parasitaire) c'est l'aventure ! " C'est que le cache-sexe de la religion est bien pratique ! Une belle ironie bienveillante traverse cette nouvelle où même ce foutu escroc possède des côtés presque sympathiques... Kazakov ne juge pas. Il décrit.
- "Le bleu et le vert" [1956] (pages 100 à 139) est la merveille des merveilles. Digne du justement célèbre roman stendhalien (ce dernier est-il volontairement "cité" dans le titre bichrome ?) ... Ici "Julien Sorel" est jeune, moscovite et timide : il est le narrateur. Il rencontre Lilia et la perdra... le coeur du lecteur se serre et souffre avec celui du "héros"... Mille "petits détails vrais"... pensées, sensations que nous avons tous et toutes connues, sans doute ! Cette histoire, universelle et immortelle, est sans doute la plus juste description des foudroyants aléas de notre sentiment amoureux, en cet âge terrible de l'adolescence. Cette nouvelle devrait être traduite dans toutes les langues humaines et être connue de tous les Terriens. Elle est sans doute - à nos yeux - le sommet de l'art exceptionnel de Iouri Kazakov...
- "A la chasse" [1956] (pages 140 à 154) La transmission d'un art de chasser - dans la dangereuse taïga - de père en fils : "J'initie mon fils tout comme mon père m'a initié...". le père retrouve avec son fils les traces d'un campement qu'il partagea avec son propre père... Les décennies ont passé, l'arbre qui les surplombait est devenu gigantesque, la cabane de branchages a pourri... C'est à peine s'il reconnaît l'endroit ! Mais l'éblouissement de son propre fils se mettant à l'eau - dans le crépuscule - pour aller ramasser leur propre gibier abattu, enfin le distrait de sa lourde nostalgie.
- "Les secrets de Nikichka"[ 1957] (pages 155 à 178) Un petit enfant (Nikichka) sur un très grand cheval docile, seulz dans la nature entre la maison de la mère et la hutte estivale du père, pêcheur de saumons. le cheval arrive à bon port et le père apprend son métier au fiston... un chien roux veille près de l'âtre. Une merveille descriptive cheminant entre littoral vertigineux et eaux scintillantes : celles qui cernent la barque paternelle, devenant véritable "école de la vie"...
- "Arcturus, chien courant" [1957] (pages 179 à 207) : un chien aveugle, un vieux docteur, une aventure canine christique en neuf chapitres poignants. Arcturus, le bien nommé, découvreur des vertiges sensoriels de la forêt boréale (jusqu'à en mourir). " Mais jamais certainement aucun chien ne fut aussi digne de porter un nom magnifique, le nom de l'étoile bleue dont rien ne ternit l'éclat ! "
- "Les vieux" [1958] (pages 208 à 235) : un lieu isolé (la maisonnette du gardien, près de l'entrepôt) d'où l'on domine un morne village recouvert de glace, sur la rive d'une anse de fleuve aménagée en port , un homme - le gardien - et toute son histoire. Il s'appelle Tilkhon Egorytch : sa vie n'a pas été des plus faciles... Malgré son âge (certain), toujours fière allure ! La haute stature, les bottes de feutre, la pelisse... Ancien ivrogne, il a su mener sa barque et garde (à peu près) sa silhouette herculéenne d'antan... Haï cependant par un de ses voisins dépossédé en 1917, Krouglov, paralytique, aigri... Il se prennent au collet... le plus fort demeure, l'autre s'effondre dans la neige. Un jour ou l'autre, l'un tuera l'autre : "Tikhon tuera Krouglov" chante le choeur du village perdu. En quatre chapitres seulement, nous voilà parvenus à un sommet (glacé) dans l'art de la nouvelle : proches du "climat" des plus beaux et âpres romans de Yachar Kemal (sa trilogie "Le pilier"/"Terre de fer, ciel de cuivre"/"L'herbe qui ne meurt pas") et de Georges Simenon ("Le chat" et cette fine description d'une haine recuite : celle, abyssale, de deux vies vieillissantes...). Un chef d'oeuvre (fondu au noir), à nouveau !
- "Manka" [1958] (pages 236 à 256) : une idylle... Manka est une orpheline devenue adolescente au physique ingrat, factrice de son état, devant aligner - à pied, bien sûr - les verstes (trente, entre Vasintzy et Zolotitza) entre son village perdu et les pêcheries. Elle doit cacher son sentiment grandissant pour Perfilii Volokitine, le jeune coq d'une pêcherie, fanfaron, accordéoniste vellétaire, acharnée à poursuivre Lenka la délurée, que tous les gars convoitent. Mais voici que certain matin, Manka et Perfilii se retrouvent seuls dans l'isba de la pêcherie... Un étonnant suspense psychologique dans la description des sentiments confus (en quatre chapitres, à nouveau) - qui nous rappelle évidemment son chef d'oeuvre [lire précédemment], "Le bleu et le vert". L'avant-dernière scène - maritime d'avant la tempête - évoque bien sûr le souvenir du jeune Iachka sauvant de la noyade son copain Volodia : ici le pêcheur Perfilii sauvant des eaux la vierge (timide et très amoureuse) Manka. Une fois séchée, Manka se laissera embrasser par Perfilii puis s'enfuira... C'est qu'elle veut - surtout - "le tenir" par les sentiments qu'elle a suscités en lui, et chante les paroles de malédiction amoureuse favorites de sa grand-mère - celles qui hantent à nouveau son esprit : "Alors qu'il crie et qu'il souffre, et qu'il brûle dans le feu, mais qu'il ne puisse sans moi ni vivre, ni exister, ni boire, ni manger !"
- "Les Cornes de Renne" [1958] (pages 257 à 270) : un conte de fées dont l'héroïne (quasi muette) est une adolescente convalescente de tuberculose - maladie jamais nommée... Que se passe-t-il réellement derrière les volets fermés de la villa hivernale nommé par elle "Les Cornes de Renne" ? Fantasmagorie ? Rêve ? Réalité qui s'altère ? Nous n'en saurons rien et la nouvelle se clora sur ses trois chapitres mystérieux. Manka a-elle rêvé ? le vieux troll lui a-t-il parlé des yeux ? La musique des luths et de la flûte à travers les jalousies existait-elle ? le jeune skieur repartira dans la neige et l'adolescente aura le dernier réflexe de se cacher derrière un arbre - gardant tout son monde intérieur en elle, celui qui devra servir de guide à son existence... Un monde d'enchantements - ou du moins, d'enchantements possibles, qui est bien le soubassement de ce que nous nommons tristement "le réel"... Ainsi, par l'étroite voie (magistrale) du cher Iouri Kazakov, nous rejoignons la philosophie et le rêve littéraire de notre cher "Ardennais universel" André Dhôtel... "Les Cornes de Renne" est le magnifique point d'orgue de cet inoubliable recueil de Iouri Kazakov - pour l'éternité Grand Célébrateur de son "Grand Nord" effectivement fascinant...
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Effectivement, oui. Car n'oublions pas de célébrer encore ici la curiosité et le goût si "sûr" de Nastasia-B, que nous remercierons vivement pour nous avoir amenés tous en Babelio — discrètement et efficacement — aux œuvres de Iouri K. [dont "La belle vie" au titre si charmeur... ]
Il s'agit ici de l'intégrale de ce beau recueil de douze nouvelles paru en France sous l'impulsion de Louis Aragon ; recueil admirablement traduit par Robert Philippon en 1962, reparu récemment sous une très belle couverture dans l'agréable collection "L'imaginaire" de Gallimard.
Et je dois commencer par citer ici notre amie Nastasia-B :
"À ce niveau d'écriture, on comprend que la littérature est réellement un art. À ce niveau d'écriture, on s'aperçoit que l'outrage d'une traduction ne peut entacher que très faiblement la lumière du propos. Iouri KAZAKOV parvient à écrire de la prose comme vous rêveriez la poésie : simple, limpide, évidente, belle, puissante, essentielle, magique".
Car j'ai ressenti ce même émerveillement devant certaines oeuvres méconnues de l'ardennais André DHÔTEL ("La maison du bout du monde", "Ma chère âme"), ou du kurde Yachar KEMAL ("Terre de fer, ciel de cuivre", "La légende des mille Taureaux"), ou encore du norvégien Tarjei VESAAS ("Les oiseaux", "¨Palais de Glace", "Les Ponts")... Et l'on repense particulièrement à ce recueil exceptionnel de nouvelles intitulé "Le Vent du Nord" ("Vindane") de Vesaas, pour leur côté âpre et panthéiste... et comparer la prose de Kazakov à celle de Vesaas n'est pas - pour nous - un mince compliment !
Bref, ce monde sensible a cette lumière particulière que seuls quelques-uns parviennent encore à discerner...
Ainsi, Iouri Kazakov était du nombre. Une matinée au bord de la rivière, le drame tapi dans une lumière dorée irisant la rosée sur les fougères ... Юрий Павлович Казаков (1927-1982) : Iouri Kazakov détestait visiblement "la grande ville" (Moscou où il était né et où il s'éteignit) : comme on le sent bien dans son oeuvre, et comme on partage !
Comme l'on préfère évidemment les bords de Loire et ceux de l'Evre de Julien GRACQ aux particules fines du brouillard jaunâtre parisien... Comme on aime les "écrivains provinciaux", au fond ! (Tous ces MAUPASSANT aux odeurs de vase remuée...). Dans ce monde des premiers éblouissements, dans cette "littérature des Pouvoirs Premiers" (comme l'écrivait Notre "Saint" RAMUZ...), le monde sensible respirait à l'état d'enfance : on y souffre, on y pleure, on s'y noie...
Les tentacules d'une pieuvre d'eau douce peuvent vous aspirer au fond de la rivière (c'est cet affabuleur de Michka Kaïoulenko qui vous l'affirmait peut-être quand vous portiez des culottes courtes, tels Iachka et Volodia d' "Une matinée tranquille"...).
Mais entrons ici dans le détail :
- "La petite gare" [1954] (pages 9 à 16) nous fait entrer immédiatement dans le coeur et l'âme de la très jeune fille au fichu, tête penchée sur l'épaule de son compagnon haltérophile - celui qui l'abandonne, très lâche et dédaigneux, bien sûr : en partance dans son aventure solitaire vers "La Ville" (cette mégalopole de Moscou et tous ses mirages où il se perdra sans doute...). Pour l'abandonnée, il n'y a plus qu'à sécher ses larmes dans le foin de la charrette : celle qui l'entraînera lentement vers on ne sait quels autres cieux tristes... Une histoire immortelle, n'est-ce pas ?
- "Une matinée tranquille" [1954] (pages 17 à 35) nous fait partager les fanfaronnades (plus les connaissances naturalistes) estivales de Iachka , - le "cousin des champs" - et son ahuri d' "ami des villes", Volodia (tout juste sorti de son ignorance crasse d'enfant de citadins moscovites) : il a fallu se lever avant l'aurore pour aller pêcher au-dessus du gouffre de la rivière lointaine... Evidemment [Attention, spoiler!] c'est bien Iachka le débrouillard qui sauvera l'ingénu Volodia de la noyade. Sous le regard narquois des brumes de la rivière - frontière d'un "Autre Monde"...
- "Nocturne" [1955] (pages 36 à 55) est le récit presque "dhôtelien" d'une longue marche solitaire d'un chasseur dans les senteurs de la plaine et des forêts (cette senteur tenace des pinèdes sèches) jusqu'à un lac lointain... et une rencontre double autour d'un feu de camp...
- "La maison sous la falaise" [1955] (pages 56 à 76) : l'histoire d'une jeune Gretel prisonnière d'une affreuse sorcière (sa mère biologique) : un jeune homme passe par là, "louant une chambre pour la nuit" chez la terrible mégère ... Un conte de fées moderne forgé dans une langue admirable, là encore !
-"Le pèlerin" [non daté] (pages 77 à 99) : ce pourrait être un remake littéraire de "Charlot Pèlerin"... le Tartuffe itinérant ne manque pas d'air... Ah, s'il pouvait "se faire" la fille de sa logeuse dans la nuit, tout en étant nourri et blanchi à l'oeil... mais voici que la belle endormie ne se laisse pas faire... le bonhomme repart queue basse dormir seul dans le meilleur lit de l'isba, et cherche à se faire nourrir tranquillement le lendemain matin, sous les regards et les silences courroucés de la mère, puis doit dégager la place, toute honte bue... On imagine sa journée qui s'annonce strictement semblable à la précédente... "La longue marche"... ou "L'aventure (parasitaire) c'est l'aventure ! " C'est que le cache-sexe de la religion est bien pratique ! Une belle ironie bienveillante traverse cette nouvelle où même ce foutu escroc possède des côtés presque sympathiques... Kazakov ne juge pas. Il décrit.
- "Le bleu et le vert" [1956] (pages 100 à 139) est la merveille des merveilles. Digne du justement célèbre roman stendhalien (ce dernier est-il volontairement "cité" dans le titre bichrome ?) ... Ici "Julien Sorel" est jeune, moscovite et timide : il est le narrateur. Il rencontre Lilia et la perdra... le coeur du lecteur se serre et souffre avec celui du "héros"... Mille "petits détails vrais"... pensées, sensations que nous avons tous et toutes connues, sans doute ! Cette histoire, universelle et immortelle, est sans doute la plus juste description des foudroyants aléas de notre sentiment amoureux, en cet âge terrible de l'adolescence. Cette nouvelle devrait être traduite dans toutes les langues humaines et être connue de tous les Terriens. Elle est sans doute - à nos yeux - le sommet de l'art exceptionnel de Iouri Kazakov...
- "A la chasse" [1956] (pages 140 à 154) La transmission d'un art de chasser - dans la dangereuse taïga - de père en fils : "J'initie mon fils tout comme mon père m'a initié...". le père retrouve avec son fils les traces d'un campement qu'il partagea avec son propre père... Les décennies ont passé, l'arbre qui les surplombait est devenu gigantesque, la cabane de branchages a pourri... C'est à peine s'il reconnaît l'endroit ! Mais l'éblouissement de son propre fils se mettant à l'eau - dans le crépuscule - pour aller ramasser leur propre gibier abattu, enfin le distrait de sa lourde nostalgie.
- "Les secrets de Nikichka"[ 1957] (pages 155 à 178) Un petit enfant (Nikichka) sur un très grand cheval docile, seulz dans la nature entre la maison de la mère et la hutte estivale du père, pêcheur de saumons. le cheval arrive à bon port et le père apprend son métier au fiston... un chien roux veille près de l'âtre. Une merveille descriptive cheminant entre littoral vertigineux et eaux scintillantes : celles qui cernent la barque paternelle, devenant véritable "école de la vie"...
- "Arcturus, chien courant" [1957] (pages 179 à 207) : un chien aveugle, un vieux docteur, une aventure canine christique en neuf chapitres poignants. Arcturus, le bien nommé, découvreur des vertiges sensoriels de la forêt boréale (jusqu'à en mourir). " Mais jamais certainement aucun chien ne fut aussi digne de porter un nom magnifique, le nom de l'étoile bleue dont rien ne ternit l'éclat ! "
- "Les vieux" [1958] (pages 208 à 235) : un lieu isolé (la maisonnette du gardien, près de l'entrepôt) d'où l'on domine un morne village recouvert de glace, sur la rive d'une anse de fleuve aménagée en port , un homme - le gardien - et toute son histoire. Il s'appelle Tilkhon Egorytch : sa vie n'a pas été des plus faciles... Malgré son âge (certain), toujours fière allure ! La haute stature, les bottes de feutre, la pelisse... Ancien ivrogne, il a su mener sa barque et garde (à peu près) sa silhouette herculéenne d'antan... Haï cependant par un de ses voisins dépossédé en 1917, Krouglov, paralytique, aigri... Il se prennent au collet... le plus fort demeure, l'autre s'effondre dans la neige. Un jour ou l'autre, l'un tuera l'autre : "Tikhon tuera Krouglov" chante le choeur du village perdu. En quatre chapitres seulement, nous voilà parvenus à un sommet (glacé) dans l'art de la nouvelle : proches du "climat" des plus beaux et âpres romans de Yachar Kemal (sa trilogie "Le pilier"/"Terre de fer, ciel de cuivre"/"L'herbe qui ne meurt pas") et de Georges Simenon ("Le chat" et cette fine description d'une haine recuite : celle, abyssale, de deux vies vieillissantes...). Un chef d'oeuvre (fondu au noir), à nouveau !
- "Manka" [1958] (pages 236 à 256) : une idylle... Manka est une orpheline devenue adolescente au physique ingrat, factrice de son état, devant aligner - à pied, bien sûr - les verstes (trente, entre Vasintzy et Zolotitza) entre son village perdu et les pêcheries. Elle doit cacher son sentiment grandissant pour Perfilii Volokitine, le jeune coq d'une pêcherie, fanfaron, accordéoniste vellétaire, acharnée à poursuivre Lenka la délurée, que tous les gars convoitent. Mais voici que certain matin, Manka et Perfilii se retrouvent seuls dans l'isba de la pêcherie... Un étonnant suspense psychologique dans la description des sentiments confus (en quatre chapitres, à nouveau) - qui nous rappelle évidemment son chef d'oeuvre [lire précédemment], "Le bleu et le vert". L'avant-dernière scène - maritime d'avant la tempête - évoque bien sûr le souvenir du jeune Iachka sauvant de la noyade son copain Volodia : ici le pêcheur Perfilii sauvant des eaux la vierge (timide et très amoureuse) Manka. Une fois séchée, Manka se laissera embrasser par Perfilii puis s'enfuira... C'est qu'elle veut - surtout - "le tenir" par les sentiments qu'elle a suscités en lui, et chante les paroles de malédiction amoureuse favorites de sa grand-mère - celles qui hantent à nouveau son esprit : "Alors qu'il crie et qu'il souffre, et qu'il brûle dans le feu, mais qu'il ne puisse sans moi ni vivre, ni exister, ni boire, ni manger !"
- "Les Cornes de Renne" [1958] (pages 257 à 270) : un conte de fées dont l'héroïne (quasi muette) est une adolescente convalescente de tuberculose - maladie jamais nommée... Que se passe-t-il réellement derrière les volets fermés de la villa hivernale nommé par elle "Les Cornes de Renne" ? Fantasmagorie ? Rêve ? Réalité qui s'altère ? Nous n'en saurons rien et la nouvelle se clora sur ses trois chapitres mystérieux. Manka a-elle rêvé ? le vieux troll lui a-t-il parlé des yeux ? La musique des luths et de la flûte à travers les jalousies existait-elle ? le jeune skieur repartira dans la neige et l'adolescente aura le dernier réflexe de se cacher derrière un arbre - gardant tout son monde intérieur en elle, celui qui devra servir de guide à son existence... Un monde d'enchantements - ou du moins, d'enchantements possibles, qui est bien le soubassement de ce que nous nommons tristement "le réel"... Ainsi, par l'étroite voie (magistrale) du cher Iouri Kazakov, nous rejoignons la philosophie et le rêve littéraire de notre cher "Ardennais universel" André Dhôtel... "Les Cornes de Renne" est le magnifique point d'orgue de cet inoubliable recueil de Iouri Kazakov - pour l'éternité Grand Célébrateur de son "Grand Nord" effectivement fascinant...
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Effectivement, oui. Car n'oublions pas de célébrer encore ici la curiosité et le goût si "sûr" de Nastasia-B, que nous remercierons vivement pour nous avoir amenés tous en Babelio — discrètement et efficacement — aux œuvres de Iouri K. [dont "La belle vie" au titre si charmeur... ]
Aprés avoir dégusté les merveilleuses nouvelles de Constantin Paoustovski,voulant prolonger mon séjour russe,j'ai enchaîné avec ces trés beaux récits de Iouri Kazakov(1927-1982).Plus que comblée,j'ai continué ma pérégrination à travers la campagne russe,la nature,les animaux,la mer,les pêcheurs et divers ésquisses d'histoires d'amour.
Une petite gare,un automne gris et froid,un jeune homme quitte une jeune fille assez brutalement;Une matinée tranquille,deux jeunes garçons à la pêche,l'un risquera d'y laisser sa peau;La maison sous la falaise,la rencontre manquée de deux âmes solitaires;Les secrets de Nikichka,un petit garçon de huit ans ,tout à fait à part....mais les deux récits qui m'ont le plus touchée,sont ceux d'Arcturus,extraordinaire chien courant aveugle("pour lui,l'aveugle,débuta une vie amer et difficile.Elle eût même était affreuse,s'il avait pu prendre conscience de sa cécité.Mais il ne se savait pas aveugle,il ne lui avait pas été donné de le savoir.Il acceptait la vie telle qu'il l'avait reçue) et Manka,la jeune factrice orpheline,amoureuse("on devine quelque chose de sombre,d'impénétrable,de secret dans son silence,dans son sourire indéfinissable,dans ses yeux aux reflets verts toujours baissés").
Des personnages et des animaux infiniment touchants et vulnérables,avec presque toujours,l'hiver,le froid,la neige en toile de fonds,se réchauffant avec l'éternel vodka,du thé très chaud et un zeste d'amour.Magnifique!
Une petite gare,un automne gris et froid,un jeune homme quitte une jeune fille assez brutalement;Une matinée tranquille,deux jeunes garçons à la pêche,l'un risquera d'y laisser sa peau;La maison sous la falaise,la rencontre manquée de deux âmes solitaires;Les secrets de Nikichka,un petit garçon de huit ans ,tout à fait à part....mais les deux récits qui m'ont le plus touchée,sont ceux d'Arcturus,extraordinaire chien courant aveugle("pour lui,l'aveugle,débuta une vie amer et difficile.Elle eût même était affreuse,s'il avait pu prendre conscience de sa cécité.Mais il ne se savait pas aveugle,il ne lui avait pas été donné de le savoir.Il acceptait la vie telle qu'il l'avait reçue) et Manka,la jeune factrice orpheline,amoureuse("on devine quelque chose de sombre,d'impénétrable,de secret dans son silence,dans son sourire indéfinissable,dans ses yeux aux reflets verts toujours baissés").
Des personnages et des animaux infiniment touchants et vulnérables,avec presque toujours,l'hiver,le froid,la neige en toile de fonds,se réchauffant avec l'éternel vodka,du thé très chaud et un zeste d'amour.Magnifique!
J'ai bien aimé ce recueil de nouvelles de Iouri Kazakov. Il s'agit d'un auteur russe du milieu du 20e siècle, peu connu. Je ne peux pas dire que ces nouvelles sont particulièrement mémorables, mais il s'en dégage un petit quelque chose qui les rend précieuses. Je crois que ce sont des histoires qu'on apprécie surtout au moment de la lecture, elles laissent une impression, en tous cas. En effet, même si elles sont de facture réaliste, le ton et le style de l'auteur leur donne une sorte de poésie, presque de magie. C'est ce qui fait que, même s'il n'y est pas question de gestes héroïques, ô que non, on peut les apprécier. Kazakov a le don de s'attarder et de nous intéresser aux détails de la vie quotidienne, qui peuvent paraître insignifiants mais qui ont leur importance.
Dans « Ce Nord maudit », il raconte le quotidien, le destin de ces hommes qui vivent là-haut, dans le Nord. On est loin des grandes villes comme St-Petersbourg ou Moscou, loin aussi de ces riches campagnes de l'Ukraine. Avant de lire ce recueil, Mourmansk, Arkhangelsk, la Carélie, ce n'étaient que des noms dans un atlas. Les hommes et les femmes (même si on parle peu d'elles) y mènent une rude vie. Mais, en même temps, c'est là que se trouve l'aventure et, un peu, la liberté. Qui ne rêve pas de se rendre au bout du monde, de quitter la terre ferme pour s'exiler un moment sur un chalutier ? Explorer la mer Blanche ou la mer de Barents.
Là, on est entouré par la mer, bercé par ses vagues. Oui, il y a l'odeur du poisson, de l'huile de morue, du sel, mais ça fait partie du lot. Et on s'y habitue. Tellement que ce sont les escales dans les petits villages qui deviennent étranges. Là, dans les bars où l'on boit la vodka, on peut se défouler via une partie de football, rencontrer des étrangers de passage ou bien écouter des anecdotes, des histoires passées de génération en génération. On peut même voir les rennes passer, suivis par les Nénets, qui vivent en transhumance avec ces animaux. Certains s'y plaisent et acceptent de rester dans des kolkhozes (des coopératives) à cultiver un potager ou s'occuper d'un cheptel. Même cette vie de subsistance a ses mérites.
Tout ce Nord, même s'il peut être terrible, est fascinant. le narrateur de la dernière nouvelle de ce recueil, « Journal du Nord », l'explique bien à la fin. « Ainsi le soir, dans ma tiède maison de l'Oka, j'évoque le Nord. Et l'on dirait qu'entrent en moi Popov le mécanicien, Malyguine le maitre d'équipage, le commandant Joukov, Kotsov le pêcheur, et Pulchérie Ieremeïevna, et les Nénets, tous ceux qui figurent dans mes notes et ceux dont je n'ai rien dit, héros silencieux qui luttent toute leur vie contre une nature cruelle. »
Kazakov y croit à ce nord, il l'aime. Son dernier narrateur continue. « Je regrette de ne pas avoir parlé de bien des choses, d'en avoir beaucoup laissé passer, de très importantes, peut-être. Je veux retourner là-bas. Car le Nord commence seulement à vivre, son ère n'en est seulement qu'à ses débuts. Cette ère, nous la verrons, elle éclatera et fleurira de toute la puissance accessible à une époque comme la nôtre. » Décidément, je devrai lire les autres romans de cet auteur russe pas comme les autres.
Dans « Ce Nord maudit », il raconte le quotidien, le destin de ces hommes qui vivent là-haut, dans le Nord. On est loin des grandes villes comme St-Petersbourg ou Moscou, loin aussi de ces riches campagnes de l'Ukraine. Avant de lire ce recueil, Mourmansk, Arkhangelsk, la Carélie, ce n'étaient que des noms dans un atlas. Les hommes et les femmes (même si on parle peu d'elles) y mènent une rude vie. Mais, en même temps, c'est là que se trouve l'aventure et, un peu, la liberté. Qui ne rêve pas de se rendre au bout du monde, de quitter la terre ferme pour s'exiler un moment sur un chalutier ? Explorer la mer Blanche ou la mer de Barents.
Là, on est entouré par la mer, bercé par ses vagues. Oui, il y a l'odeur du poisson, de l'huile de morue, du sel, mais ça fait partie du lot. Et on s'y habitue. Tellement que ce sont les escales dans les petits villages qui deviennent étranges. Là, dans les bars où l'on boit la vodka, on peut se défouler via une partie de football, rencontrer des étrangers de passage ou bien écouter des anecdotes, des histoires passées de génération en génération. On peut même voir les rennes passer, suivis par les Nénets, qui vivent en transhumance avec ces animaux. Certains s'y plaisent et acceptent de rester dans des kolkhozes (des coopératives) à cultiver un potager ou s'occuper d'un cheptel. Même cette vie de subsistance a ses mérites.
Tout ce Nord, même s'il peut être terrible, est fascinant. le narrateur de la dernière nouvelle de ce recueil, « Journal du Nord », l'explique bien à la fin. « Ainsi le soir, dans ma tiède maison de l'Oka, j'évoque le Nord. Et l'on dirait qu'entrent en moi Popov le mécanicien, Malyguine le maitre d'équipage, le commandant Joukov, Kotsov le pêcheur, et Pulchérie Ieremeïevna, et les Nénets, tous ceux qui figurent dans mes notes et ceux dont je n'ai rien dit, héros silencieux qui luttent toute leur vie contre une nature cruelle. »
Kazakov y croit à ce nord, il l'aime. Son dernier narrateur continue. « Je regrette de ne pas avoir parlé de bien des choses, d'en avoir beaucoup laissé passer, de très importantes, peut-être. Je veux retourner là-bas. Car le Nord commence seulement à vivre, son ère n'en est seulement qu'à ses débuts. Cette ère, nous la verrons, elle éclatera et fleurira de toute la puissance accessible à une époque comme la nôtre. » Décidément, je devrai lire les autres romans de cet auteur russe pas comme les autres.
Ce fut un triomphe lorsque Aragon publia ce recueil: "La petite gare et autres récits" (На полустанке и другие рассказы), dans les années soixante.
L'auteur, Iouri Kazakov, est né à Moscou en 1927 et mort en 1982.
Il venait d'un milieu modeste et était originaire de Smolensk.
Après une carrière de violoncelliste, il sentit grandir en lui la vocation d'écrivain.
ll entra à l'insitut littéraire Gorki.
Les trois nouvelles du recueil ont pour thème commun la Russie profonde des années cinquante, quand elle s'appelait Union Soviétique. La campagne aussi, la vie simple et rustique sont très présentes.
La première nouvelle nous conte une séparation déchirante entre deux jeunes gens sur le quai de la gare: lui est impatient de mener une carrière sportive à Moscou et la séparation n'a pas le même sens pour lui que pour sa jeune fiancée.
Les deux autres nouvelles nous montrent successivement une partie de pêche entre plusieurs adolescents; partie qui à peu de chose près manque de mal se terminer.
Et la dernière enfin aborde le monde de la nuit à la campagne avec ses peurs, ses risques et ses dangers.. Les ours ne sont pas loin et personne n'est à l'abri d'une mauvaise rencontre.
Iouri Kazakov a le don de donner vie et âme aux gens simples et à la nature généreuse quoique inquiétante.
Ses personnages sont forts et pittoresques: femmes dures qui assument une vie difficile, filles tendres laissées par des butors vaniteux, hommes sans peur qui affrontent la nature sans ciller.
Un livre à savourer, pour se laisser transporter dans une atmosphère spéciale et authentique..
L'auteur, Iouri Kazakov, est né à Moscou en 1927 et mort en 1982.
Il venait d'un milieu modeste et était originaire de Smolensk.
Après une carrière de violoncelliste, il sentit grandir en lui la vocation d'écrivain.
ll entra à l'insitut littéraire Gorki.
Les trois nouvelles du recueil ont pour thème commun la Russie profonde des années cinquante, quand elle s'appelait Union Soviétique. La campagne aussi, la vie simple et rustique sont très présentes.
La première nouvelle nous conte une séparation déchirante entre deux jeunes gens sur le quai de la gare: lui est impatient de mener une carrière sportive à Moscou et la séparation n'a pas le même sens pour lui que pour sa jeune fiancée.
Les deux autres nouvelles nous montrent successivement une partie de pêche entre plusieurs adolescents; partie qui à peu de chose près manque de mal se terminer.
Et la dernière enfin aborde le monde de la nuit à la campagne avec ses peurs, ses risques et ses dangers.. Les ours ne sont pas loin et personne n'est à l'abri d'une mauvaise rencontre.
Iouri Kazakov a le don de donner vie et âme aux gens simples et à la nature généreuse quoique inquiétante.
Ses personnages sont forts et pittoresques: femmes dures qui assument une vie difficile, filles tendres laissées par des butors vaniteux, hommes sans peur qui affrontent la nature sans ciller.
Un livre à savourer, pour se laisser transporter dans une atmosphère spéciale et authentique..
« La petite gare », de Iouri Kazakov… Je viens de lire un livre exceptionnel, d’une très rare beauté d’écriture.
J’en sors encore tout ému !
On se laisse bercer par ses 12 nouvelles. On perd la notion du lieu, on est dans une isba, au coin du poêle…
le samovar chauffe, on boit le thé noir brûlant, on grignote des graines de tournesol, on joue de l’accordéon, des icônes nous entourent, et on a la tête dans les aurores boréales…
« Le Bleu et le Vert »
« Notre hiver s’est passé de façon merveilleuse. Tout nous appartenait, tout nous était commun : le passé et l’avenir, la joie, toute la vie jusqu’au dernier soupir. Quel heureux temps, quelles belles journées, quel beau vertige ! »
Aliocha est un garçon très timide. Il va aller pour la 1re fois au cinéma avec une jeune fille, Lilia…
Amour-Amitié ? Il aime pour la 1re fois et ça ne s’oublie pas…
Une délicieuse nouvelle, toute en délicatesse et en pureté, et qui donne à réfléchir sur le bonheur et le sens à donner à sa vie.
« Les secrets de Nikichka »
Un petit gars de 8 ans, tout à fait à part…
On frémit avec lui au spectacle de la nature !
Des esprits des bois logent dans de petites isbas…
Et les rochers aussi sont vivants , ils « se retournent quand ils sont fatigués de rester dans la même position. »
Nikichka part avec son cheval rejoindre son père qui est pêcheur et habite dans la forêt.
Ils vont aller ensemble pêcher le saumon…
Nikichka pose beaucoup de questions à son père.
Son papa est très content de lui apprendre les poissons, la mer, les bateaux, les vents…
Qu’est-ce que ça fait du bien ! On a envie de redevenir un enfant à la lecture de cette charmante nouvelle !
« Manka »
C’est l’histoire d’une orpheline de 17 ans. Elle a dans les gênes un peu de sauvagerie, de barbarie. Elle est factrice. Elle distribue son courrier dans la nature et doit marcher beaucoup, vers des lieux un peu difficiles d’accès. Elle est attendue avec impatience partout. Des pêcheurs lui offrent le repas, contents de l’accueillir et de glaner des nouvelles.
En secret elle s’éprend d’un pêcheur, qui, malheureusement pour elle, s’intéresse à une certaine Lenka, une belle délurée du village…
Néanmoins, un jour elle l’accompagne à la pêche, mais la mer déchainée, « rugissait comme un fauve » …
Et ils passent par-dessus bord…
« Les Cornes de Renne »
« Depuis bien des jours, elle vit à la maison de repos, au bord de la mer. »
Elle a 16 ans. « Comme tous les adolescents, elle est heureuse sans motif, … »
Ses yeux sont mystérieux, son imagination naïve et romantique.
Sa solitude, sa liberté, ses promenades, lui plaisent et elle craint même de penser au moment où elle devra partir de la maison de repos ! Elle aime l’abandon, le silence…
"Les Cornes de Renne", c’est le nom que la jeune fille donne à une maison et à un terrain qui l’entourent.
Elle aime le monde fantastique des contes…
Et apparemment, d’étonnants habitants, tout-petits, vivent à l’intérieur de cette demeure…
« Nocturne »
La nature vous enveloppe avec douceur, avec ses parfums, ses odeurs, ses sons…
Un jeune chasseur marche de nuit pour atteindre au petit jour un lac aux canards.
Il se trouve dans un état de bien-être, qui lui permet de se souvenir des êtres chers qui ne sont plus.
Puis il est intrigué car il entend quelqu’un chanter dans la forêt…
Il y a encore de la nature à l’état vierge, des zones naturelles où les hommes ne se sont peut-être pas encore aventurés. L’Amazonie est vaste, mais la Sibérie aussi ! Une belle raison d’aller s’y perdre avec Iouri Kazakov !
Je ne vous en dévoilerai pas davantage !
Ce livre fait du bien ! A lire et à relire sans modération !
Les mots manquent pour célébrer à sa juste valeur la beauté de ces nouvelles et de ce livre d’EXCEPTION!
C‘est on ne peut plus savoureux ! A lire ABSOLUMENT !
J’en sors encore tout ému !
On se laisse bercer par ses 12 nouvelles. On perd la notion du lieu, on est dans une isba, au coin du poêle…
le samovar chauffe, on boit le thé noir brûlant, on grignote des graines de tournesol, on joue de l’accordéon, des icônes nous entourent, et on a la tête dans les aurores boréales…
« Le Bleu et le Vert »
« Notre hiver s’est passé de façon merveilleuse. Tout nous appartenait, tout nous était commun : le passé et l’avenir, la joie, toute la vie jusqu’au dernier soupir. Quel heureux temps, quelles belles journées, quel beau vertige ! »
Aliocha est un garçon très timide. Il va aller pour la 1re fois au cinéma avec une jeune fille, Lilia…
Amour-Amitié ? Il aime pour la 1re fois et ça ne s’oublie pas…
Une délicieuse nouvelle, toute en délicatesse et en pureté, et qui donne à réfléchir sur le bonheur et le sens à donner à sa vie.
« Les secrets de Nikichka »
Un petit gars de 8 ans, tout à fait à part…
On frémit avec lui au spectacle de la nature !
Des esprits des bois logent dans de petites isbas…
Et les rochers aussi sont vivants , ils « se retournent quand ils sont fatigués de rester dans la même position. »
Nikichka part avec son cheval rejoindre son père qui est pêcheur et habite dans la forêt.
Ils vont aller ensemble pêcher le saumon…
Nikichka pose beaucoup de questions à son père.
Son papa est très content de lui apprendre les poissons, la mer, les bateaux, les vents…
Qu’est-ce que ça fait du bien ! On a envie de redevenir un enfant à la lecture de cette charmante nouvelle !
« Manka »
C’est l’histoire d’une orpheline de 17 ans. Elle a dans les gênes un peu de sauvagerie, de barbarie. Elle est factrice. Elle distribue son courrier dans la nature et doit marcher beaucoup, vers des lieux un peu difficiles d’accès. Elle est attendue avec impatience partout. Des pêcheurs lui offrent le repas, contents de l’accueillir et de glaner des nouvelles.
En secret elle s’éprend d’un pêcheur, qui, malheureusement pour elle, s’intéresse à une certaine Lenka, une belle délurée du village…
Néanmoins, un jour elle l’accompagne à la pêche, mais la mer déchainée, « rugissait comme un fauve » …
Et ils passent par-dessus bord…
« Les Cornes de Renne »
« Depuis bien des jours, elle vit à la maison de repos, au bord de la mer. »
Elle a 16 ans. « Comme tous les adolescents, elle est heureuse sans motif, … »
Ses yeux sont mystérieux, son imagination naïve et romantique.
Sa solitude, sa liberté, ses promenades, lui plaisent et elle craint même de penser au moment où elle devra partir de la maison de repos ! Elle aime l’abandon, le silence…
"Les Cornes de Renne", c’est le nom que la jeune fille donne à une maison et à un terrain qui l’entourent.
Elle aime le monde fantastique des contes…
Et apparemment, d’étonnants habitants, tout-petits, vivent à l’intérieur de cette demeure…
« Nocturne »
La nature vous enveloppe avec douceur, avec ses parfums, ses odeurs, ses sons…
Un jeune chasseur marche de nuit pour atteindre au petit jour un lac aux canards.
Il se trouve dans un état de bien-être, qui lui permet de se souvenir des êtres chers qui ne sont plus.
Puis il est intrigué car il entend quelqu’un chanter dans la forêt…
Il y a encore de la nature à l’état vierge, des zones naturelles où les hommes ne se sont peut-être pas encore aventurés. L’Amazonie est vaste, mais la Sibérie aussi ! Une belle raison d’aller s’y perdre avec Iouri Kazakov !
Je ne vous en dévoilerai pas davantage !
Ce livre fait du bien ! A lire et à relire sans modération !
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Qui chante : " J'ai 10 ans" ?
Jacques Brel
Thomas Dutronc
S. Gainsbourg/J. Birkin
Maxime Le Forestier
Renaud
Alain Souchon
13 questions
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Thèmes :
chanteur
, musique
, chanson française
, nostalgieCréer un quiz sur cet auteur34 lecteurs ont répondu