Isabelle Kauffmann

Mme Gigov traîne les pieds. Ses genoux gonflent quand les cafards se reproduisent. C'est la saison des amours. Elle le sent. En général, il y en a pour trois, quatre semaines. Le seul remède efficace est de frotter les articulations avec des épluchures de navets ronds. Les navets longs sont sans inteéêt. Les ronds ont l'avantage, si l'on s'y prend correctement, de former de larges pelures hélicoïdales que l'on peut enrouler autour de la zone douloureuse.
Lorsqu'elle ouvre la porte, elle découvre un homme ravagé. Sans un mot, elle le fait entrer et l'emmène jusqu'au salon. Il se laisse tomber sur une chaise, elle s'installe sur le divan. Le divan. Le meuble unique de tous les voyages, de tous les exils, emballé, emporté à chaque déménagement. Même si le velours cramoisi est râpé par endroits, sa valeur est inestimable : Frédéric Chopin y a dormi. Une nuit. Ou plutôt quelques heures. En tout cas, il est certain qu'il s'est assis dessus.
Mme Gigov sort le petit jeu de cartes de sa poche puisse baisse les paupières. En quelques secondes, l'angoisse de Kitz l'a pénétrée.