Et Grand-Père, chu dans la boue, se redresse, séquoia de chair, ses yeux cristaux bleus déchirant son visage, sa main agrippe la fourche à trois dents et l'objet contondant s'écroule en plein dans la gueugueule de Nature qui gît comme un gecko hara-kiré dans la bouse des pavés de la cour. T'es morte, Nature. Je sais, jusqu'à demain.