Ivan Zinberg

A l'énoncé du verdict, Lorenzo ne ressentit pas le réconfort espéré. Il avait naïvement cru qu'une décision de justice pourrait l'apaiser. Il s’était trompé dans les grandes largeurs. Sur le banc du tribunal, il resta de marbre, les yeux éteints.

Au fond, la peine infligé au tueur n'importait peu.Jamais plus il ne reverrait sa femme et ses enfants.

Une drôle d'impression sourdait en lui. Il ne se sentait plus dans la peau d'un flic, mais plutôt dans celle d'un pantin.

Un pantin désarticulé, malmené, tiraillé en tous sens par des enfants turbulents,

Los Angeles regorgeait de détraqués en tous genres. Cette ville offrait un panorama complet de la nature humaine, de la plus noble à la plus perverse.

"Son teint vitreux ne trompait plus personne. Le Whisky le rendait malade, il l'attaquait corps et âme. Paul avait vieilli de dix ans en l'espace de quelques mois."

Les médias ne s’y trompaient pas et adaptaient leurs publications. Les sites people, notamment, n’exposaient plus l’affaire en première page. La règle était simple. La rentabilité avant tout. Les sujets qui fascinent le public en priorité. Curieuse époque.

du quartier financier. L’édifice de verre s’étirait le long des voies saturées d’automobiles. Au rez-de-chaussée, les lumières des gyrophares tournoyaient sur les façades vitrées de l’entrée principale, cernée par les ambulances et les voitures de police. Deux agents en tenue filtraient les allées et venues au niveau des portes coulissantes. Sous le soleil de fin de matinée, les passants ralentissaient ou s’arrêtaient, cherchant l’origine de ce déploiement de force. Parmi les curieux, il repéra un gars équipé d’une caméra qui filmait les lieux. Une brune au maquillage soigné se tenait à ses côtés, munie d’un micro aux couleurs de KCBS-TV. L’inspecteur déplorait l’arrivée toujours plus précoce des équipes de télé sur les scènes de crime. Année après année, le phénomène se renforçait, à croire que les policiers primo- intervenants alertaient les médias avant même l’avis réglementaire à leur hiérarchie. Les dessous de table versés par les journaleux faisaient tourner bien des têtes.

J’en ai marre de l’artifice, marre de la superficialité, marre du fric facile. J’ai envie de faire quelque chose de plus sérieux. J’en ai assez des mensonges et des manipulations. Le people, c’est du flan. Il y a d’autres choses plus gratifiantes à faire.

Dans la cité, on aime ce qui brille et ce qui se remarque, avait-elle expliqué à Mike quand il avait pointé – avec la délicatesse requise – son look très voyant, deux jours plus tôt, tandis qu’il la rencontrait pour la première fois. Cet entretien préalable, rendu possible par le truchement d’une association ayant soutenu Marbella lors de sa cure de désintoxication, avait permis de nouer le contact et de programmer l’interview d’aujourd’hui.



— Bonjour, les enfants, lança Mike en souriant.



Les deux garçons se crispèrent encore plus derrière leur mère, et le plus âgé déguerpit au fond du couloir, disparaissant par une porte, peut-être celle de sa chambre.

"Derrière cette façade d'étudiant modèle se terrait un tricheur sans scrupules, calculateur et insoupçonnable. Le cauchemar des surveillants. Un fraudeur aux nerfs d'acier, au génie inventif sans limites."

On ne se réinsère pas aisément dans la multitude de ses semblables après une période d’autarcie aussi longue. On encaisse en pleine face la promiscuité du monde. Panique, angoisse et affolement, voilà les émotions qui ferraillaient dans les nerfs du rasta. Sentir les gens bouger, vivre, bouillonner autour de lui, voir rayonner toutes ces couleurs, cette lumière, ces éléments en mouvement l’aiguillonnait à un tel point que sa seule envie était de faire demi-tour pour réintégrer sa tanière.