Jake Hinkson

Je coupai l’eau ; la vue d’un hématome sur le dos de ma main droite me troubla tout à coup. Brun et jaune, partant de l’endroit où on m’avait posé la perfusion à l’hôpital, l’ecchymose couvrait l’essentiel de ma main, mais elle ne me faisait pas vraiment mal. Je retournai mes mains. Mes paumes étaient roses, mouillées et propres. Sous la peau plissée, des veines vertes à peine visibles. Je fermai les poings, regardai mes jointures gonfler et blanchir. C’était de bonnes mains, bien que je ne les aie jamais utilisées pour grand-chose. J’avais tourné des pages de livres, caressé Carrie, je m’étais caressé, j’avais porté des bouteilles à mes lèvres. Je m’étais tué avec ces mains. J’avais péché avec ces mains, mais peut-être aujourd’hui pouvais-je faire quelque chose, quelque chose de manifestement bon, de catégoriquement bon avec ces mains.
Puis je me demandai si, dans ce monde de rats, le bien catégorique existait vraiment.