James Herbert Brennan

- Ces clowns ne connaissent rien à la magie ! As-tu déjà vu une chenille ?
- Une chenille ? répéta Henry qui clignait des yeux.
- Une sorte de petit ver poilu avec des pattes, grommela M. Fogarty.
- Je sais à quoi ressemble une chenille ! Qu'est-ce que cela a à voir avec... ?
- Les deux première semaines de son existence, un mois tout au plus, ta chenille mange des plantes par-ci, par-là, continua M. Fogarty comme si Henry n'avait pas parlé. Par rapport au jour de sa naissance, elle multiplie sa taille par trente mille, peut-être. Quelle petite bestiole évoluée ! Elle a des yeux, des papilles et des antennes qui l'aident à sentir. De grandes mâchoires. Elle utilise ses pattes antérieures, elle a des intestins et toutes sortes d'organes utiles.
- Monsieur Fogarty, où... ?
- Tais-toi, Henry. Un jour, la chenille - qui a passé son temps à manger, souviens-toi - commence à tisser de la soie. Cette larve qui a évité sa vie durant les oiseaux et les guêpes, qui survit depuis sa naissance, Henry, elle tisse de la soie et s'enroule dedans telle une momie jusqu'à ce qu'elle ne puisse plus respirer. Elle se suicide.
- C'est...
- Oui, c'est le mot exact. La chenille se tue. Puis dans ce cocon de soie accroché à une feuille, une branche, que sais-je ? la chenille pourrit, elle se liquéfie. Au final, il ne reste plus rien. Disparues les mâchoires, disparus les six yeux, les intestins. Disparue la bestiole. Henry, il ne reste plus rien de la chenille !
Cela avait-il un rapport avec sa maladie ? Avec son âge canonique ? A l'évidence, M. Fogarty perdait la boule. Un autre accès de fièvre engloutirait ce qui lui restait d'avenir. Henry réalisa qu'il serait mort cinq minutes plus tard. Sa seule chance, oui, sa seule chance était de retourner dans le Monde analogue et voilà qu'il lui donnait un cours de sciences naturelles.
- Monsieur Fogarty ? tenta de l'interrompre Henry.
- Donc le sac de liquide est suspendu là, s'enthousiasma M. Fogarty. Quand soudain il devient transparent, se fend en deux et en sort...
- Un papillon, compléta Henry. Monsieur Fogarty, nous n'avons vraiment pas le temps de...
- Un papillon ! s'exclama le vieil homme. Un insecte avec des ailes, un coeur, du sang, un système nerveux, des ovaires, des testicules, et même un organe spécial qui lui permet de garder l'équilibre quand il vole. Ce qui en sort est exactement l'opposé d'une chenille. Et personne sur cette planète ne sait expliquer ce prodige !
Il approcha son visage de Henry jusqu'à ce qu'ils soient à quelques centimètres l'un de l'autre avant de conclure :
- Ca, c'est de la magie !
Henry ouvrit la bouche puis la referma. M. Fogarty s'effondra dans son lit.
- Il faut que tu trouves la magie, chuchota-t-il. Tu es la chenille, Henry. Tu es le seul à pouvoir y arriver.