James Joyce

A la flamme effluente de ce lamphlet rosace et à l'aide de la rougeur synchrone de sa tronche (une guiness par tête qu'il y parvient ! ) il gribouillait, grattait, griffonnait, et écribouillait d’innommables effronteries sur tous ceux qu'il avait rencontrés, usant même de précipitation à la faveur des porteurs de parapluies irlandés d'un monde imperméable, tandis que sur tout le haut et le bas des quatre marges de cette shimiesque matière rance notre fleur de mal (qui était voué à Solfatar Sardinapal) pointillait d'inartistiques portraits sans fin de lui-même récitant le monologue intérieur du vieux Nichiavel « Être ou ne pas être, aquel broplème d'être auteur » , c.q.f.d. , […]
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