James Lee Burke

La lune était cachée,
et dans l'obscurité les cannes ondulant sous le vent
ressemblaient à une mer de verdure sur le fond de l'océan.
En mon for intérieur,
je voyais les chaumes qui brûlaient à la fin de l'automne,
les rouleaux de fumée dégagés par le feu montant en panaches d'un jaune sulfureux,
et je voulais me convaincre que tous ces gens anonymes
qui avaient été enterrés dans ce champ - esclaves africains et antillais,
détenus prêtés par le pénitencier, ouvriers nègres
dont les vies s'étaient usées au profit d'autrui -
allaient s'élever avec la fumée
et nous obliger à reconnaître leur humanité,
inextricablement mêlée et apparentée à la nôtre.

Mais ils étaient morts, leurs dents éparpillées par les socs de charrue,
leurs ossements disloqués par les herbes et les lames des bulldozers
pour n'être plus que des détritus,
et toute la rage et la fange qui leur avait serré le cœur,
sapant leurs forces jour après jour,
se trouvaient aujourd'hui réduites à un morceau de vertèbre éclatée
emmêlée aux racines d'une tige de canne à sucre.