James Lovegrove

À cette heure de la matinée, lorsqu’il ne fait plus vraiment nuit mais que
le jour n’est pas encore levé, le ciel ressemble à un amas gris cotonneux, à
une page d’écritures gommées. Dans les rues désertes de la ville se fait
alors entendre une sorte de froufrou, un soupir toujours présent, mais
audible uniquement lorsque les autres bruits cessent. À cette heure de
l’aube, les lampadaires clignotent, puis s’éteignent un à un comme des têtes
vidées de leurs rêves, et les pigeons au plumage gris fumé ouvrent
lentement les yeux. C’est le moment choisi par le soleil pour émerger de
derrière la ligne des toits et éclairer le monde de ses rayons argentés, qui
ornent chaque bâtiment d’une longue queue en éventail, d’une traîne
déroulée à l’ouest