Le temps n'est que le ruisseau où je n'en vais pêchant. J'y bois et , tout en buvant , j'aperçois son lit sablonneux et découvre qu'il est à fleur d'eau. Le courant glisse plus loin , l'éternité demeure. Je boirai plus profond et pêcherai dans le ciel dont le lit est caillouteux d'étoiles. ( 109 )