Janine Nouschi

Vous avez raison, c'est un manque. La vigne pleure au printemps, en laissant couler sa sève. La tige du figuier pleure du lait, le saule, le frêne pleurent. Toute la nature pleure, pourquoi pleurer vous serait-il refusé ?

Elle s’était de nouveau assise devant son secrétaire, elle remuait la pile de dessins que Mathieu avait regardés quelques jours auparavant.

Elle commença à compter :

– Trois croquis de face, trois de profil, deux de dos et maintenant je dépèce l’objet pour en extraire chaque détail.

Mathieu s’approcha :

– Veux-tu que je les jette ? Veux-tu t’en débarrasser ?

– Jamais ! elle s’était courbée en avant, couvrant de son buste et de son bras les feuilles éparses.

– Non, j’y tiens. Tu me tuerais si tu les déchirais. C’est moi qui suis dans mon Nautile, c’est mon sang, mon cerveau, ma substance qui se répandent dans mes dessins ! C’est un morceau vivant de moi ! Tu m’entends,

vivant !

Elle criait d’une voix aiguë :

– N’y touche pas, Mathieu, n’y touche jamais !

– Viens dans mes bras, je vais te réchauffer.