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3.35/5 (sur 50 notes)

Nationalité : Espagne
Né(e) à : Quicena, Huesca , le 09/09/1932
Mort(e) à : Barcelone , le 22/06/2013
Biographie :

Javier Tomeo Estallo est écrivain et dramaturge espagnol.

Il a passé une licence de Droit et de Criminologie à l’Université de Barcelone. En 1963, il a publié, avec Juan María Estadella, "La brujería y la superstición en Cataluña" (La sorcellerie et la superstition en Catalogne).

En 1967, il écrit son premier roman. Il a obtenu en 1971 le premio de novela corta Ciudad de Barbastro, pour "El Unicornio". Dans les années 70 sont apparus d’autres titres comme "El castillo de la carta cifrada".

Dans les années 80, il écrit "Diálogo en re mayor", "Amado monstruo" ; dans la décennie suivante ont été publiés de nombreux livres : "El gallitigre" (1990), "El crimen del cine Oriente" (1995), "Los misterios de la ópera" (1997), "Napoleón VII" (1999) ou "Cuentos perversos" (2002), entre autres.

Quelques unes de ses œuvres ont été portées sur les scènes avec un accueil favorable de la critique, et surtout en France. Amado monstruo (Monstre Aimé) a été donné au Théâtre National de la Colline de Paris en 1989 avec un grand succès.

Il a reçu le Premio Aragón a las letras en 1994 et la médaille d’or de la municipalité de Sagarosse. De plus, il écrit habituellement des articles dans différents médias, comme ABC.
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Source : pinguinoweb.free.fr/
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Lecture d'un extrait de la page 16 de "La Noche del Lobo" de Javier Tomeo par Alain Larroche.


Citations et extraits (42) Voir plus Ajouter une citation
- Bravo, bravo, vous êtes un phénomène. Vous savez beaucoup de choses. Vous les apprenez sur Internet. Et quand vous ne naviguez pas sur Internet, vous sortez votre télescope devant la porte de votre maison et vous passez des heures où vous n’avez rien à faire à contempler les étoiles et à écouter des mélodies que personne ne peut entendre. Mais, sur Internet, on a oublié de vous dire que les hommes sans dents ne peuvent pas devenir des loup-garou. En réalité, vous n’avez rien appris qui vous soit utile à quelque chose. Votre femme, à ce que j’ai cru comprendre, vous a mis une paire de cornes qui ne passaient pas sous la porte et vous êtes maintenant plus seul que ce hibou et coincé au milieu de la lande. A quoi ça vous sert, de savoir que les girafes n’ont que sept vertèbres ?
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D'aucuns voient dans l'imagination un printemps infini qui permet aux humains d'inventer des mondes aux mesures de leurs rêves et ceux-ci ont, ô combien, raison.
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ARENES rouges, spectateurs rouges, ciel bleu et au centre de la piste jaune, un TAUREAU noir et un PETIT TOREADOR vert et or.

LE TOREADOR. – (S’approchant du fauve, dans un murmure) Dis.
LE TAUREAU. – (Avec la voix silencieuse de l’oliveraie sous la pleine lune.) Quoi.
LE TOREADOR. – Tue-moi un peu.
LE TAUREAU. – Seulement un peu ?
LE TOREADOR. – Un peu, c’est suffisant.
LE TAUREAU. – Ce n’est pas suffisant. Ce ne peut pas l’être. Les demi-morts ne servent qu’à souffrir.
LE TOREADOR. – (Montrant la tribune, d’un bref mouvement de tête.) C’est juste pour que ceux-là me voient.
LE TAUREAU. – Entier ou rien.
LE TOREADOR. – (Montrant sa cuisse du doigt.) Entier, c’est trop. Ici, juste un coup de corne.
LE TAUREAU. – Non.
LE PUBLIC. – Ououououou !
LE TOREADOR. – (Nerveux.) Les gens s’impatientent. Entends-les crier.
LE TAUREAU. – Laisse-les crier. Aujourd’hui, c’est leur jour de congés. Demain ils retourneront gentiment au travail.
LE TOREADOR. – Et si tu me roulais seulement par terre ?
LE TAUREAU. – (Obstiné) Il n’y a pas de roulement par terre qui tienne. Je te l’ai déjà dit : entier ou rien.
LE TOREADOR. – (Se résignant, après une courte pause.) D’accord, tue-moi en entier, mais qu’ils te voient faire.

Il avance de deux pas vers le front du TAUREAU et celui-ci l’étripe.

LE PUBLIC. – (Saisi.) AAAAAAAH !

Silence. L’orchestre, qui veut détourner l’attention du public, attaque avec force un paso doble, mais les trompettes sont percées et les musiciens soufflent en vain.
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J'enfile mon pyjama et descends dans la rue, ma télé sur l'épaule. La benne est sur le trottoir d'en face. J'appuie fortement sur la pédale, le couvercle se lève et je balance le poste sur les sacs-poubelle. À ce moment-là, je me sens capable d'affronter la terre entière.
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« SQUELLETTE A - (Reconsidérant la situation, avec un accent subitement désespéré) C’est vrai que nous avons eu tort de mourir.
SQUELLETTE B – Oui, nous avons eu tort.
SQUELLETTE A – Nous avons perdu notre cœur.
SQUELLETTE B – Oui, nous l’avons perdu.
SQUELLETTE A – C’est le pis, sans aucun doute. »
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-L'Eden et le paradis terrestre ne sont-ils pas une seule et même chose ?
-Absolument pas, dit le concurrent au ruban rouge. Le paradis terrestre est cet endroit merveilleux où tout est déjà fait pour nous. Nous n'avons qu'à lever le petit doigt pour obtenir ce que nous désirons ou dont nous avons besoin. Les jambons, les chorizos et les chipolatas pendent aux branches de l'arbre de la vie et le couteau magique qui est à,portée de main nous permet de nous couper toutes les tranches de jambon ou les morceaux de charcutaille qui nous font envie.
-Et cet Eden ? demande l'animatrice.
-En Eden, répond le concurrent de l'équipe rouge, il faut travailler un peu. Il ne suffit pas de tendre le bras comme au paradis terrestre. On y dispose aussi d'un couteau magique, mais, pour s'approvisionner en charcutaille, il faut la fabriquer. Des douzaines de porcs vont et viennent autour de nous, mais c'est à nous de prendre la peine de les tuer."
Je crois bien qu'encore une fois j'ai la berlue. Une légère colonne de fumée bleutée s'élève maintenant de la tête du concurrent au ruban rouge, un peu comme celle qui s'échappe d'une pipe.
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"Elle s'est caché la tête sous la couverture (dis-je) et elle a refusé de m'écouter davantage. J'ai trouvé son attitude extrêmement grossière. J'ai retiré la couverture de dessus sa tête et, imperturbable, j'ai continué à lui parler de tous ces gens qui, d'une manière ou d'une autre, attendent notre aide. Je l'ai assuré que nous ne pouvions plus continuer à vivre dans notre monde étriqué et clos, à passer notre temps à nous contempler dans un miroir domestiqué qui reflète seulement de nous-même l'image que nous avons envie d'y voir."
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Dorotea m'accueille avec son sourire éternel. Elle ne change jamais d'expression. Il y a deux soirs de ça, je me suis acheté un crayon-feutre noir et lui ai dessiné quelques cils;
"Voyons un peu ce que nous allons trouver là-bas dedans", lui dis-je en appuyant sur la télécommande de la télévision.
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Lequel des deux Krugger est le vrai ? C'est ce que je me demande. Il m'apparaît maintenant placé au centre d'un univers d'efficacité pointue où cadrent mal les mères obsessionnelles et la philanthropie, comme il l'a dit lui-même. Cet homme n'a jamais lu un poème de sa vie, douté-je, tandis qu'il fait bénéficier son interlocuteur d'un long rire gras. Et soudain je ne peux m'empêcher de me sentir comme un intrus qui se serait glissé en cachette dans un temple consacré à d'étranges cultes. Et si ma mère avait raison ? me demandé-je. Et si aujourd'hui, imprudemment, j'avais franchi le premier seuil dangereux de ma vie ?
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A force d'être resté assis dans la même position, j'ai le pied gauche endormi. Il y a des gens qui commencent à mourir par les pieds, me dis-je.
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