Fernand Buron, le prétendu "pauvre con" du salon .
Jean-Jacques Reboux a le sens du détail : pour son apéro célébration, il a pris soin de faire venir un homme se présentant comme le destinataire de la célèbre réplique.
(...) Je suis sûr que l'opération Sanglier Ardent vous aurait inspiré un brillant papier.
- Et les autres, c'était aussi votre idée?
- Le jeu, Botero, toujours le jeu.
- Le jeu? Mais il s'agir de meurtres, monsieur Chevassus ! D'innocents froidement assassinés.
- De grâce, ne venez pas me faire la morale avec votre massacre des innocents... Vous aussi, vous vous êtes laissée prendre au jeu, avouez-le.
J'ai garé la Ford sur le terre-plein qui séparait la route du poste d'essence désaffecté. Un désastre de poussière épaisse de flaques d'huile séchées qui me rappelait "Faster Pussycat, kill, kill ! un des premiers Russ Meyer que j'avais vu à Cincinatti, Ohio, à l'époque où je peuplais mes phantasmes de créatures aux formes généreuses.
Oh Sam !
Elle m'envoyait sa fumée de cigarette dans l'oreille. Elle m'excitait avec ses jeux de gamine. A la cinquième cigarette, elle se pencha en arrière par-dessus mon siège et me souffla un plein nuage dans l'oreille gauche, en murmurant lascivement "elle était jalouse". Puis elle s'est rassise dans un froissement d'étoffe. J'étais totalement déconcentré. Par moments je me rendais compte que j'étais au volant, que ce qui défilait devant moi était bien une route et pas un panoramique de cinéma. Puis Molly commença à me poser des questions. "Vous êtes marié, Sam ? Des gosses ? Heureux en ménage ? Oh ! Pardon, je ne savais pas…Longtemps que vous les avez vus pour la dernière fois ? Vous aimez encore votre femme, n'est-ce pas ? Il y a longtemps que vous n'avez pas touché une femme, Samuel ?"
J'ai dû ravaler un bon litre de salive avant de retrouver mes moyens.
Voilà donc Vichy qui revient : Pétain a donc oublié ses chiens !
C'est fou cette manie qu'ont les immigrés de se jeter sous les balles des fachos, dans ce pays.
- Qu'est-ce que tu barjotes ?
- En général, je fais fuir, ricana le clochard. Qui t'es toi ?
Le Poulpe écarta les bras.
- Je voulais être sociologue. Ma tante a jamais voulu.
- T'es un comique, toi !
- Si tu veux pas causer, je me casse et on n'en parle plus.
- Tu vas rire... Au début, j'ai cru que t'étais un flic !
Le Poulpe s'esclaffa. Posa un bras interminable sur l'épaule du SDF.
- C'est toi le comique, mon pote !
Joli garcon. Intelligent. Mais un peu trop entreprenant.
Mais c'est pas pour ca que je l'ai tué. Simone elle est fêlée mais pas bégueule. Les hommes je les aime aussi quand ils sont vivants. Si je l'ai tué, c'est a cause de la Peste, tout simplement. La saleté de Peste. C'est a cause d'elle que je suis devenue une criminelle, tu comprends... Et ca fait vingt-deux ans que ca dure, mon chéri, alors tu vois...
- je suis un sdf avec un toit
sur la tête.
- tu es mon héros. un peu concon , un
peu zinzin, un peu caractériel mais mon
héros quand même.
Le poulpe ce sentait terriblement mal à l'aise. C'était beau comme du Vermeer, et on n'entre pas dans une toile de Vermeer.