Les lèvres soudain séchées, tandis que le sonneur d’Ids-Saint-Roch déchaînait, par-delà les brumeuses futaies, le branle accéléré de son angélus matinal, il jura tout bas : « Bon Dieu… de bon Dieu… de bon Dieu… »
Il répétait ça, sans fin, en baissant le ton, comme pour lui-même. Sa cervelle obtuse se refusait à admettre, d’emblée, qu’il eût là, devant lui, mort, dans la rivière, ce même Lucien Moreau du domaine des Loges qu’il avait quitté la veille, près du bourg, vers minuit.