Jean-Louis Michel

Quand la mort arrive, il parait qu’on voit sa vie défiler.

Il y a des jours où tout se détraque, des jours où toutes les emmerdes de l’univers semblent se déverser dans la même poubelle, et comme par le plus grand des hasards, cette poubelle c’est la vôtre !

Inconsciemment nous savons que nous allons droit à la catastrophe, le monde est victime d’une vaste gangrène qui le ronge, c’est sans espoir. Nous refusons de le voir, mais notre inconscient le sait, alors on refuse de les voir pour ce qu’ils sont, un avenir déjà perdu. Les imaginer comme des singes c’est plus facile, on s’attache moins.

Ils ont fini par faire l’amour. Certains se piquent, d’autres se saoulent, eux, ils ont choisi de baiser. Manière comme une autre d’oublier, le temps d’un bon trip, qu’ils mènent chacun de leur côté, une vraie vie de merde. Leur job est exigeant. Il requiert une grande disponibilité et une faculté quasi surhumaine à se blinder face à la misère sociale. Pourtant, on ne leur demande pas de s’apitoyer, juste d’agir, de passer un bon coup de Karcher devant les caméras de télévision quand c’est nécessaire et de protéger les beaux quartiers et les grandes avenues.

Il la frappait sans raison particulière ou peut-être à cause de séquelles psychologiques qui dataient de l’enfance, fils battu, fils de femme battue, batteur par la force des choses.

La vie des autres m’intéresse puisque la mienne n’a rien d’extraordinaire. Je m’en sers comme support. Les histoires des autres sont toujours plus « héroïques » !

A force de côtoyer des agents un peu bas du front, il a récupéré un peu de leurs conneries. Blagues racistes, misogynes, beauferies du dimanche à la buvette des stades.

La ville est comme une poudrière qui n’attendrait qu’une étincelle. Fukushima-Sur-Seine et le printemps arabe tout à la fois, misère sociale et affective, misère intellectuelle et bêtise crasse, ne manque qu’une simple allumette.

Il a commencé à écrire des histoires qui parlaient de lui, de sa petite vie de misère, c’était beaucoup plus facile, il lui suffisait d’avaler un bon whisky pour se donner un peu de courage, réveiller l’instinct du combattant, parfois il en avalait deux, trois… Parfois il buvait et puis c’était tout, rien ne venait, à en oublier d’écrire.

Si l’on se réfère aux canons modernes de la beauté, ceux qui s’étalent sur les pages centrales des magazines de charme ou les calendriers tâchés des routiers, on peut admettre, sans crainte de se tromper, qu’elle est une très jolie femme. Elle a de longs cheveux blonds qu’elle entretient avec une sorte de passion compulsive, elle est grande et fine ; un mètre quatre-vingt, presque trop grande, ça lui donne un air nordique quasiment exotique.

Une modification des comportements comme un mauvais sort où les plus crédules voient des interventions diaboliques ou des envoûtements, là où les scientifiques haussent les épaules en moquant la bêtise humaine.

Certains pensent qu’une météo excessive détraque l’esprit, que l’absence prolongée de soleil dans les pays scandinaves l’hiver est la cause indiscutable des trop nombreux suicides qui touchent toutes les classes de la population. Que trop de soleil explique les désordres perpétuels et le fort taux de natalité en Afrique subsaharienne.