Jean-Luc Aribaud

  
 
          I


Ce sera à bout de souffle
quarante kilos d'os dans la Sixtine.
Le cercle des tungstènes taillera
dans le vif du sujet mort :
dix-huit années de temps machine,
sexe avec vue sur le vivant
fécondé par un ange-trader aux yeux de loup.
Ce sera, petite fille,
dans la tâche d'absinthe du hors champs :
Rome ville close
et comme une valse d'électrodes sur une muqueuse
mille cierges allumés qui défieront l'ozone.
Où sera donc l'âme de ceux qui t'inventèrent,
pollen, minuscule feuille de menthe
sous le bunker de quelque abscisse ?
Ce sera, mais allons donc,
être ou pas
se ruminera hors bouches,
sans mémoire,
quelque part sous les yeux du hibou
cloué sur les décombres

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