Jean-Luc Moreau

Novembre


LA PIE

Dans l'aube frisquette
Qui sans hâte point,
La pie en jaquette
Sautille à pieds joints,
Sautille, sautille
— Ce jeu l'émoustille —
Sautille non loin
Du merle en pourpoint.

Et l'herbe scintille
De larmes d'amour ;
Et tous deux sautillent
Dans le petit jour ;
Et tous deux, dans l'âme
Un épithalame,
Lorgnent d'un œil rond

— Pelotes d'épingles
Que la bise cingle —
Les premiers marrons.

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