Jean-Marc Dhainaut

Il éclaira sa montre : midi trente. Il plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et sortit son porte-feuille. Il caressa, à la lueur de sa lampe, la photo de Mina qui s'y trouvait, puis l'embrassa. Mina… Que faisait-elle en ce moment ? Allait-elle bien ? Alan ne devrait pas être là, mais avec elle.

C'était donc d'ici, à l'endroit même où il se trouvait, que Sarah s'était jetée dans le gouffre, fermé, il y avait encore deux ans, par de simples planches et tôles qu'elle avait retirées.
Il se frotta la moustache et le menton en chuchotant, “c'était ici. Sarah… Pourquoi ?”

Étienne prit la loupe et se concentra sur l'image, puis il releva la tête, le visage blême et la bouche grande ouverte. Debout, à la fenêtre de la chambre de Karine, se tenait Sarah. Elle regardait son mari, sa fille et son amie se faire prendre en photo. Pourtant, ce jour-là, Sarah était déjà morte depuis un an.

À près de cent kilomètres de là, une camionnette de la poste venait de quitter ce petit hameau si cher au cœur d'Alan Lambin, spécialiste en phénomènes de hantises depuis déjà plus de vingt ans. La lettre qu'elle venait de déposer dans sa boîte ne contenait que quelques lignes : un appel à l'aide bien différent de ce que chacun pourrait imaginer.

"Les démons ce sont toujours servis de livres à travers l'histoire pour enseigner ou diffuser les pires de leurs maléfices."

- Le soir où nous sommes arrives, quand je suis allé faire quelques courses, j'ai payé les bonbons d'un petit garçon qui n'avait pas assez d'argent.
- Et alors ? C'est un beau geste. Venant de vous, il ne me surprend pas.
- Vous n'y êtes pas. En lui payant ses bonbons, je l'ai empêché de les voler et de s'enfuir du magasin et de se faire écraser. Mais ce n'est pas tout : le clochard mort de froid, c'est celui à qui j'ai offert une couverture. Il dormait sur des cartons, près de l'escalier de l'hôtel, vous l'avez sûrement remarqué. Et cette femme, morte d'un arrêt cardiaque devant le relais routier, ne vous rappelle rien ?
- Oui ! La femme sur le trottoir !
- Exact Mina ! Et si nous ne l'avions pas aidée à se relever sous le poids de son vélo et de ses courses qui l'écrasait, elle aurait fait un arrêt cardiaque en tentant de le faire.

C'est pas possible ! Mina, écoutez ça : "Ce dimanche, deux personnes ont été retrouvées mortes dans des circonstances malheureuses : un sans domicile fixe fortement alcoolisé, vraisemblablement mort de froid près de l'hôtel Roussel, et une vieille dame victime d'un arrêt cardiaque devant le relais routier, alors qu'elle rentrait chez elle. Deux nouveaux drames qui s'ajoutent à la mort du petit Quentin, pensionnaire de l'orphelinat Sainte-Clotilde, vendredi soir, fauché par une voiture alors qu'il s'enfuyait de l'épicerie après y avoir volé un paquet de bonbons.” C'est impossible !

Mais elle était déjà loin. Des scènes improbables tournoyaient autour d'elle. Elle voyait des femmes, des dizaines de femmes avec leurs enfants dans les bras. Les bébés dont elle apercevait le visage étaient squelettiques et décharnés. Leurs mères poussaient des cris à pulvériser des verres en cristal. Elle était dans un bois et entendait des cloches sonner. Plus loin, elle distinguait des murs en pierre éclairés par des torches enflammées. Des chants religieux résonnèrent tout à coup, enveloppant ces scènes d'une atmosphère terrifiante et surréaliste.

Céline les considéra à tour de rôle avant de se confier. Leur aide lui était précieuse, mais pouvait-elle vraiment leur faire confiance ? N'allaient-ils pas la juger ou l'écouter parler en songeant que tout ce qui pourrait l'aider ne serait que quelques vacances, un traitement médical ou un rendez-vous chez un psy ?

A travers ses investigations journalistiques dans ces endroits sombres, lugubres, abandonnés, chargés d’émotions mêlées de tristesse et de nostalgie, Meghan avait appris à reconnaître l’instant précis où s’arrêtaient les explications logiques.

Et c’est d’autant plus étrange, parce que Clara Perec a déclaré aux enquêteurs avoir également vu, dans son lit, un vieil home maigre, plutôt petit et habillé en robe rouge, avec une sorte de barrette sur la tête. Elle l’avait vu essayer d’étouffer son mari durant son sommeil, la veille de sa mort. Il aurait subitement disparu alors qu’elle allumait sa lampe de chevet.

J’ai toujours dit que plus il y a de bonheur dans une maison, moins il y a de chance qu’elle soit hantée. Les fantômes se nourrissent du mal-être ou l’entraînent par leur présence.

Il lui tendit un petit carnet et Meghan s’exécuta tout en feuilletant ses notes.
Alan remarque qu'elle n'avait pas pris d'appareil photo. Avait-elle retenu ses conseils ? Mais la raison se trouvait peut-être dans le fait qu'elle n'avait pas eu le temps d'y penser. Lui-même n'avait pas emporté son vieux reflex argentique. Des photos, des preuves, ce n'était pas ce qu'ils étaient venus chercher. Pas ce soir.

Je n'ai pas oublié ce que vous avez écrit un jour dans l'un de vos livres. Je l'ai encore en tête, mot pour mot : "nous sommes tous sur une autoroute, avec des panneaux, des sorties que l'on emprunte ou que l'on ne regarde même pas. Et si nous pensons savoir où nous allons, parfois on se trompe. Mais ce qui est sûr c'est que l'on ne peut pas faire demi-tour." Et je vais ajouter une chose, Alan. Vous avez raison, on suit tous un chemin, on est obligé, et le vôtre est tracé depuis votre plus tendre enfance. Alors, vous allez faire quoi ? Vous asseoir sur le bas-côté, maintenant ?

... le bonheur a de multiples visages, et ceux qui se refusent à le reconnaître commettent toujours la même erreur : celle de passer à côté.

« Une vieille légende raconte, que la nuit, les livres se murmurent leurs histoires entre eux », lui avait un jour dit son père.

Au téléphone, nerveuse, Solange poursuivit ses explications. Quelques secondes après avoir vu cette silhouette qui les regardait dans le noir, la lampe posée près du canapé s'était mise à grésiller. C'est alors, qu'entre deux flashs de faible lumière, une femme portant un tablier de ménagère était apparue près de la table basse. Elle tenait la main d'une petite fille. Soudain, l'enfant s'était déplacée en une fraction de seconde juste devant Solange. Son visage était devenu terrifiant, squelettique. Ses yeux étaient blancs et elle avait poussé un tel cri, que tous s'étaient protégé les oreilles en se recroquevillant.

A travers ses investigations journalistiques dans ces endroits sombres, lugubres, abandonnés, chargés d'émotions mêlées de tristesse et de nostalgie, Meghan avait appris à reconnaître l'instant précis où s'arrêtaient les explications logiques.

Ce qui l'étonnait toujours, après toutes ses années d'exploration, c'était cet incroyable sentiment de tristesse qu'elle éprouvait dans une maison abandonnée. Il s'y trouvait souvent les souvenirs d'une vie, tels que des photos en noir et blanc d'enfants ou d'adultes. Un bibelot posé sur la télévision, cadeau d'un être cher ? Quand ? Pour quelle occasion ? Un objet désormais oublié, recouvert de poussière. Pouvons-nous imaginer que, un jour, notre intérieur (notre décoration, l'intimité de notre foyer) devienne la proie des ravages du temps ou le sujet d'intérêt d'explorateurs urbains ?

Il fit soudain si froid que du givre recouvrit les vitraux. Jamais Meghan n'avait observé de chute aussi brutale de la température dans un lieu potentiellement hanté. Hanté ? L'était-il ? Qu'en aurait pensé Alan Lambin à cet instant précis, s'il avait été là ?
Clara se mit d'un coup à se débattre. Des griffes venaient de lui lacérer les bras et le dos, et les lanières de sa chemise d'hôpital avaient été arrachées.