Jean Olmedo

Bien campé sur ses après-ski, Cordier souriait toujours lorsque je l’ai poussé contre le mur.
— Dis donc, espèce de…, il a rugi, juste avant que je lui balance mon poing dans l’estomac.
Ça l’a plié en deux et ses yeux se sont embués, deux choses vertes, fendues et coriaces comme des culs de bouteille : c’est à cause de ce regard que je lui ai remis un autre en pleine poire, et aussi pour lui montrer que je n’étais pas d’humeur légère. Tout à l’heure, dans la voiture, j’avais préparé une petite introduction ironique dans le goût de Chandler ou de Crumley, mais il ne m’a pas laissé le temps de la lui placer :
— Écoutez, il a hoqueté, tassé contre le mur, qu’est-ce que vous voulez ? Si c’est de l’argent, je peux vous en donner.
Deux traînées de morve mêlées de sang lui couraient sous les narines comme une moustache en caramel, son nez était enflé et violacé. Ça ne m’a pas ému. Au contraire, j’ai repensé à la tête que j’avais dans la glace, l’autre soir chez Lambert, et j’ai dû faire effort sur moi-même pour ne pas lui en recoller un autre, là, dans l’instant.

S’élancer sous la pluie c’est entrer dans un monde où les choses se brouillent, les sons s’embrouillent, un monde où l’on n’est jamais très sûr de ce qui va surgir au coin de la rue… En ce qui me concerne, j’aime bien quand dans un livre, ça se passe comme ça. Quand les contours ne sont pas complètement nets, qu’il y a des détails qui résistent dans les marges, et que des surprises m’attendent à chaque coin de page. (extrait d'une interview)