Jean-Paul Benoît

Sans manger, sans boire, sans sommeiller une seconde, Willis tint encore cette journée et la nuit suivante. Après le lever du jour, il entendit soudain un bruit véritablement déchirant : sa grand-voile venait de s'ouvrir en deux. Rien à faire, qu'à espérer que le radeau lui-même ne se disjoindrait pas. Le radeau résista aussi solidement que la volonté du navigateur. Un peu plus tard, quand la tempête se calma, Willis entreprit de recoudre sa voile. Il fallait s'arc-bouter, un bras passé dans un filin ; les embruns mordaient le visage, le sel cuisait les yeux, mais la grosse aiguille allait son chemin, point par point. Willis répara la déchirure. Et, le soir, sur la mer apaisée, il recommença de chanter.