Jean-Philippe Chatrier

Pour la première fois , elle lui sourit.
O l'ange. Quelque chose lui partant des yeux et renvoyant le vitrail à l'abîme, la soulevant, et lui avec elle, de l'intérieur, un drapeau de cristal où s'inscrivaient des serments illisibles. Pas la Joconde, non , pas Mona Lisa, elle était plus belle et elle était vivante, et lui aussi, par un miracle, vivant au même endroit, au même instant. Il aurait prié, remercié Dieu s'il avait cru en Lui. Mais il ne croyait qu'à la Grande. Et à elle née du talent, de l'Univers et projetée à sa rencontre. A elle, qu'il avait espérée, espionnée, attendue, par qui il avait , sans la connaître, souffert des souffrances dont il ignorait les mots, traversé des béatitudes coupables et qu'il faudrait payer. Elle lui souriait, en fin presque, et se rendait-elle compte qu'elle le traversait, et qu'(adossé à sa cathédrale, il vivait mille morts exubérantes et lumineuses, et qu'il rayonnait à son tour de cette vie qu'elle lui donnait, enfin, à aimer, comme il ne savait pas encore que ça pouvait se dire ?