Jennifer Ashley

— Oh, oui, je me souviens de ce jour béni où nous avons accepté le Collier. Ils ont forcé la mère de Connor à en enfiler un, même si elle était presque au terme de sa grossesse. C'est sûrement pour ça, à cause de cette torture, qu'il est né prématuré, et qu'elle est morte en couches.
Andréa perçut la tristesse mêlée de colère dans sa voix, et posa la main par-dessus la sienne, sur le volant. La mort des jeunes mères était une véritable tragédie et, jusque récemment, cela se produisait bien trop souvent. C'était arrivé à la mère d'Andréa, qui avait perdu la vie en essayant de donner naissance à un fils.
— Je suis désolée, murmura-t-elle.
— Ouais. (Il lui serra les doigts.) Laisse-moi en parler à Liam.
— Pourquoi ?
Sean était le seul qu'elle avait mis au courant, après son beau-père.
— Il gardera le secret, je te le promets. Mais il faut le prévenir. Et je ne peux pas te dire pourquoi avant de m être entretenu avec lui.
Andréa lui coula un regard rusé.
— Cela aurait-il un rapport avec le fait que ton collier ne fonctionne pas non plus ?

— Oh, il fonctionne, trésor. Le moment venu, je paierai le prix fort, crois-moi.


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Mary avait voulu croire, toute sa vie, que les Anglais étaient un peuple juste et bon, doté du sens de la raison. Mais donnez une arme à un homme civilisé, expliquez-lui que tel autre homme représente une éventuelle menace à son égard, et il se transforme en barbare assoiffé de sang qui détruit tout sur son passage.

- Nous venons tous de quelque part.
- Pas en Angleterre. Soit tu nais avec une cuiller d'argent dans la bouche, soit tu nais dans le ruisseau. La frontière entre ces deux mondes est totalement imperméable. Un ouvrier peut s'élever, devenir artisan ou même patron et s'enrichir, s'il possède des dons particuliers, mais il restera un homme de condition inférieure. Un vrai gentleman se reconnaît au fait qu'il ne travaille pas.
- Je ne suis pas anglais, répliqua Sinclair en lui caressant la joue. Trop de gens oublient ce détail. Les Ecossais ne nourrissent pas les mêmes préjugés sociaux que les Anglais. Et encore moins les McBride. Sais-tu comment les McBride appellent ceux qui se croient trop gentlemen pour travailler? Des feignants.

- Si, chérie, c'est un jeu. Mais c'est le jeu le plus sérieux auquel j'aie jamais participé de ma vie. Et j'ai la ferme intention de gagner. Je vais te récupérer, Isabella. Dans ma vie, dans ma maison et dans mon lit.

Je ne veux pas que vous me reveniez parce que vous vous sentez obligée de le faire, précisa-t-il. C'est toute la traîtrise des vœux du mariage. Ils contraignent à faire des choses pour un être qu'il faudrait peut-être fuir. Revenez-moi parce que vous croyez devoir le faire. Vous comprenez?

Ian resta silencieux un long moment. Elle vit ses yeux aller et venir, évitant de se poser.

Pendant ce temps, la vicomtesse Murchison continuait de s'agripper au bras de Hart. M. Charles Darwin avait beau prétendre que l'homme descendait du singe, les ancêtres de lady Murchison avaient dû être des crampons.

Les conseils de son père concernant les femmes s'étaient résumés à :
— Amuse-toi avec des filles de joie, prends une épouse qui te fasse des héritiers et ne mélange pas les deux. Les femmes doivent être la sauce de l'existence, pas le plat de résistance. Autrement, elles feront de ta vie un enfer.

Eleanor s'empara d'une des photos.Celle-ci était différente des autres, car Hart n'y était pas nu.Il faisait face à l'objectif, le kilt des Mackensie bas sur les hanches. Mais elle était aussi différente parce que Hart souriait.
Son sourire éclairait ses yeux et adoucissait ses traits. Une main reposait sur sa taille, tandis que l'autre était levée, paume en avant, comme s'il voulait empêcher le photographe - la photographe, en l'occurrence- d'appuyer sur le déclencheur.
Le cliché avait quand même été pris, et montrait Hart au naturel. Ou plus exactement, comme il apparaissait d'ordinaire : un séducteur impénitent, armé d'un sourire à se damner.

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Pour un homme issu des caniveaux de l’East End, Curry était extrêmement exigeant quant à la garde-robe de son maître.
- Eh bien, j’espère qu’il ne vous a pas laissé sortir dans la rue en habit mauve avec un gilet à pois. Ces Français n’ont aucun goût