Jennifer Lesieur

A vingt-cinq ans, il se sentait déjà vieux et usé. Etait-ce là l'existence qui lui était promise, écrasé par un trop-plein de gens précieux, d'oeuvres, d'argent, jusqu'à ce que l'air ne passe plus dans ses poumons, alors que dans un lointain désert vivaient des hommes en harmonie avec le monde, en ne possédant que quelques bêtes, des étoffes claires et une gourde de peau tannée ? Des peuples plus riches que les collectionneurs de Mayfair, riches de leur pauvreté ? (p. 76)