Jennifer Weiner

Ce n'était pas une contravention. C'était une enveloppe où figurait mon nom, à l'intérieur une feuille de papier ligné qu'on avait arrachée d'un cahier. Sur la feuille, ces mots, en capitales noires : 'Cessez de poser des questions ou vous serez la prochaine à y passer.' Affolée, je tournai sur moi-même, le coeur battant, comme si la personne qui avait laissé ce mot était restée dans les parages pour observer ma réaction. Pas une seule voiture aux alentours, ni âme qui vive, mais je cru entendre des pas qui s'approchaient, d'abord lentement, puis de plus en plus vite.J'attrapai mes clés, ouvris la portière, grimpai derrière le volant, claquai la porte et la fermai à clé. Puis je jetai un oeil dans le rétroviseur, pétrifiée d'horreur en apercevant la silhouette voûtée qui émergeait de la banquette arrière... Non, je délirais. Il n'y avait que les sièges-auto des enfants.