Jess Kidd

Murs bleus, draps blancs. Il pleut encore dehors : de grosses gouttes molles éclaboussent les vitres.
Regardez l'enfant alitée dans la chambre bleue : c'est un ange de cimetière, une sculpture de marbre, avec ses boucles pâles et ses yeux de pierre, fermés, scellés.
Elle dort peut-être.
Pelotonnée comme une perle dans son huitre. Mais la perle a perdu de son éclat.