Jesse Kellerman

Quoi qu’il en soit, la suite de l’histoire commence par une sonnerie de téléphone. C’est un roman policier je vous rappelle.

Et, enfin, il y avait la tête de Nietzsche. Une demi-tête. La moitié gauche, pour être précis. Je l’avais trouvée sur un marché aux puces à Berlin-Est. Je serais bien en peine de vous dire ce que je faisais là-bas (sur ce marché aux puces, j’entends ; je sais très bien ce que je faisais à Berlin : je dilapidais une énième bourse de voyage pour mener d’énièmes recherches en vue de mon interminable mémoire de thèse).

Le narcissisme n'est pas capable de digérer une trop grande dose de culpabilité. Il la régurgite sous forme de rage.

Un homme sans prétention, qui ne craignait pas d'avouer ses lacunes ni de tendre la main quand il avait besoin de quelque chose. Il n'avait jamais essayé de donner le change, même alors qu'il était en pleine déliquescence; et dans sa fragilité physique je discernai une profonde honnêteté, qui parfois confinait à la beauté. Il était devenu dans mon esprit une œuvre d'art vivante, un Giacometti humain: raboté par la maladie jusqu'à ce qu'il ne reste pratiquement plus de lui que sa quintessence pure, avec un éclat intérieur qui filtrait par les fissures.

Les souvenirs sont volatiles. Les souvenirs ont le goût de fumée.

Sitôt le marché conclu, je détectai un changement dans l’attitude de Hollister, un brusque regain de confiance. Maintenant qu’il était le possédant, il savait comment se comporter. Les hommes de son espèce pensent que rien ne peut leur échapper, qu’il s’agisse d’un terrain immobilier, d’une œuvre d’art, d’un trait d’esprit ou d’une personne. Une fois qu’ils ont payé et que l’ordre est rétabli, ils peuvent se conduire à nouveau en maîtres de l’univers.

Pense aux grandes histoires d'amour, dit-elle. Antoine et Cléopâtre. Roméo et Juliette. Humbert et Lolita. Tom et Jerry. Toutes forgées dans la douleur. Elles sont peut-être imaginaires, mais ce sont nos seules vérités culturelles constantes. Les modes changent, ces histoires-là restent.

Silence. Peut-être. Terreur. Trois synonymes dans le vocabulaire moderne : une seule combinaison gagnante et une infinité de pertes.

A partir de quand les mauvaises décisions cessaient-elles d'être une parenthèse dans une vie pour devenir la vie elle-même ?

Est-ce un choix si vous êtes ivre ? Si vous avez connu l'enfer et que vous en êtes revenu ? Et si votre propre fils se paye votre tête, vous insulte, vous traite d'alcoolique ? Est-ce un choix, là aussi ? Autre chose : à quel moment ce choix s'opère-t-il ? Est-ce un lent processus mental ? Ou ce choix n'en devient-il un que lorsque vous vous levez et que vous ôtez votre ceinture ? Lorsque cette ceinture entre en contact avec la nuque de votre fils ? Lorsqu'il commence à saigner ? Le choix se fait-il à cet instant-là ou bien est-ce le point culminant d'un processus démarré des années plus tôt, quand vous avez engrossé une fille sur la banquette arrière de votre Oldsmobile 442 ? La violence du présent était-elle tapie sous la terre pendant tout ce temps, occupée à germer, à gronder en silence, si bien que ce que nous voyons ici et maintenant n'est que son éclosion à la lumière du jour ? Et, dans ce cas, qu'est-ce qui fait que vos choix vous appartiennent ? Auriez-vous pu les stopper ? (p. 31-32)

Louis, se son côté, préfère la conciliation. Le plus souvent, vous arrivez mieux à vos fins en faisant croire aux autres qu'ils arrivent aux leurs.

Tout ce que je peux faire, c'est dire la verité, et, en verité, je suis peut etre bien un sale con pretentieux. Peu importe. Je n'en mourrai pas.

Justifiés ou pas, on a tous ses exutoires.

[...] Vous avez donc le tableau, une nette dichotomie : Marilyn, ma galerie et mon travail officiel d'un côté; et, de l'autre, Samantha, Victor et cinq enfants morts. Je vous en ai fait une jolie petite histoire que je vous ai servie sur un plateau de symbolisme. Mais vous ne pourrez jamais tout à fait comprendre à quel point cet hiver m'a changé en profondeur, car encore aujourd'hui, je ne le comprends pas moi-même.

Si j'avais su ce qui était sur le point d'arriver, je me serais levé et j'aurais débranché le téléphone. Ou peut être que je me serais précipité pour répondre. Tout dépend si vous considérez ce qui va suivre comme une bonne ou une mauvaise chose.
Quoi qu'il en soit, la suite de l'histoire commence par une sonnerie de téléphone. C'est un roman policier, je vous rapelle.

[...] la mémoire, cette sale bestiole, revient sans cesse à la charge.

L’Amour : Savoir anticiper les besoins de l'autre, lui procurer ce qu'il ne peut ou ne veut pas demander

Quiconque veut devenir philosophe doit apprendre à ne pas se laisser effrayer par les absurdités.

L'ambition est un maître pervers, qui frappe de son fouet plus violemment encore ceux qui se prosternent devant lui.

Bestseller il n'en a que le titre. Très décevant j'ai failli ne pas aller jusqu'au bout