Nationalité : Royaume-Uni
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Biographie :
Jessica Moor est une romancière.
Elle a grandi dans le sud-ouest de Londres. Diplômée en Littérature anglaise à l’Université de Cambridge, et en creative writing à l’Université de Manchester, elle a travaillé dans le secteur de la culture et dans le social, notamment auprès des femmes battues.
C’est cette expérience qui nourrit son récit, sa volonté farouche de se faire le porte-voix des violences faites aux femmes.
Son premier roman, "Les femmes qui craignaient les hommes" ("Keeper", 2020), s’est fait largement remarquer et est présent sur les listes de nombreux prix et sélections.
Elle vit entre Londres et Berlin.
son site : https://www.jessicamoor.com/
Twitter : https://twitter.com/jessicammoor?lang=fr
+ Voir plusJessica Moor est une romancière.
Elle a grandi dans le sud-ouest de Londres. Diplômée en Littérature anglaise à l’Université de Cambridge, et en creative writing à l’Université de Manchester, elle a travaillé dans le secteur de la culture et dans le social, notamment auprès des femmes battues.
C’est cette expérience qui nourrit son récit, sa volonté farouche de se faire le porte-voix des violences faites aux femmes.
Son premier roman, "Les femmes qui craignaient les hommes" ("Keeper", 2020), s’est fait largement remarquer et est présent sur les listes de nombreux prix et sélections.
Elle vit entre Londres et Berlin.
son site : https://www.jessicamoor.com/
Twitter : https://twitter.com/jessicammoor?lang=fr
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Part 2: Jessica Moor, Author of "Keeper"
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La Mort ?
On s'est croisés. Des paquets de fois.
Taille moyenne. Cheveux bruns. J'pourrais pas te dire la couleur de ses yeux, mais j'peux t'assurer qu'il a vraiment rien de spécial.
La Mort est juste un gars banal.
Il n'a pas l'ai en colère ou triste ou maléfique. Juste un peu blasé.
En fin de compte, c'est un mec qui a un boulot à accomplir. Alors voilà ce qui se passe : il s'approche de toi et il t'ouvre la bouche, puis il extrait simplement la vie hors de toi.
Comme un dentiste qui arrache une dent.
T'imagines.
On s'est croisés. Des paquets de fois.
Taille moyenne. Cheveux bruns. J'pourrais pas te dire la couleur de ses yeux, mais j'peux t'assurer qu'il a vraiment rien de spécial.
La Mort est juste un gars banal.
Il n'a pas l'ai en colère ou triste ou maléfique. Juste un peu blasé.
En fin de compte, c'est un mec qui a un boulot à accomplir. Alors voilà ce qui se passe : il s'approche de toi et il t'ouvre la bouche, puis il extrait simplement la vie hors de toi.
Comme un dentiste qui arrache une dent.
T'imagines.
Au moins, son père avait vu juste en affirmant que le moi était éphémère. Un accident de la route dissémina dans l'atmosphère les atomes qui le constituaient. Il conduisait ivre. Un comportement hors de toute logique - mais enfin, il n'avait jamais été quelqu'un de très cohérent.
Il avait fini réduit en cendres. D'abord dans l'épave carbonisée de la voiture, puis lorsque ce qui en restait fut incinéré au crématorium.
Il avait fini réduit en cendres. D'abord dans l'épave carbonisée de la voiture, puis lorsque ce qui en restait fut incinéré au crématorium.
- Nous ne sommes pas imprudentes, inspecteur. (...) J'ignore si vous savez quelles pensionnaires se retrouvent dans ce genre de refuge, mais soyez bien conscient que notre priorité absolue est de les protéger contre des menaces réelles de féminicides. Nous faisons attention. (...) Elles comptent sur moi pour ça, pas sur vous. Pas sur la police ou les tribunaux.
(p. 46)
(p. 46)
Petit à petit, elles sont toutes rentrées au bercail [après leurs études]. Chaque jour, elles font le trajet jusqu'à la City pour remplir des tableurs Excel dans différents services, en se disant que cela doit bien avoir un lien avec leurs compétences, ou, simplement, que ça leur fait de "l'expérience".
(p. 14)
(p. 14)
- (...) j'imagine que vous ignorez qu'une femme battue retourne en moyenne entre cinq et sept fois chez son bourreau, avant d'être finalement capable de partir pour de bon.
(p. 278)
(p. 278)
- Je ne parle pas à la légère, dit-il. Tu es vraiment géniale. Et tu mérites d'être bien traitée. Prends-le comme un compliment.
[Il] a tendance à diviser le monde des hommes en deux - celui de ceux qui traitent bien les femmes et l'autre. Les premiers comptent le temps en bouquets et fleurs, en petits cadeaux, en dépenses qui n'attendent rien en retour.
A quoi ressemblent ceux qui maltraitent les femmes ? Elle l'ignore, elle sait seulement que [lui] n'en fait pas partie. Inutile de creuser davantage.
(p. 129)
[Il] a tendance à diviser le monde des hommes en deux - celui de ceux qui traitent bien les femmes et l'autre. Les premiers comptent le temps en bouquets et fleurs, en petits cadeaux, en dépenses qui n'attendent rien en retour.
A quoi ressemblent ceux qui maltraitent les femmes ? Elle l'ignore, elle sait seulement que [lui] n'en fait pas partie. Inutile de creuser davantage.
(p. 129)
- Y a-t-il un type particulier de personnes qui se suicident ?
(...)
En son for intérieur, il sentait une réponse s'esquisser - "Oui, il y a un certain type, en effet, et ce sont les égoïstes, mais ça ne se dit pas."
Whitworth se demandait à quel point il serait plus facile de faire son travail [de policier] s'il n'avait pas à dépenser autant d'énergie à essayer de se souvenir de toutes ces choses qu'on était censé dire ou pas.
- Oui.
Ce "oui" était supposé signifier : "Oui, les personnes déprimées. Les gens qui ont juste besoin d'en finir, qui ont besoin que la douleur s'en aille. Le suicide est un remède qui les tue." Mais il n'alla pas plus loin.
(p. 171)
(...)
En son for intérieur, il sentait une réponse s'esquisser - "Oui, il y a un certain type, en effet, et ce sont les égoïstes, mais ça ne se dit pas."
Whitworth se demandait à quel point il serait plus facile de faire son travail [de policier] s'il n'avait pas à dépenser autant d'énergie à essayer de se souvenir de toutes ces choses qu'on était censé dire ou pas.
- Oui.
Ce "oui" était supposé signifier : "Oui, les personnes déprimées. Les gens qui ont juste besoin d'en finir, qui ont besoin que la douleur s'en aille. Le suicide est un remède qui les tue." Mais il n'alla pas plus loin.
(p. 171)
Que toutes ces putains de féministes aillent se faire foutre. Le féminisme est un cancer.
Il n'avait jamais personnellement eu affaire à Valerie Redwood, la directrice du refuge pour femmes où avait travaillé Katie jusqu'à sa mort, mais tout le commissariat la savait aussi coopérative qu'un sac de ciment.
On aurait dit qu’elle essayait d’établir une espèce de sororité.
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