Joe Hill

Ig avait toujours aimé écouter son père et le regarder jouer de la trompette. D'ailleurs, c'était plutôt l'inverse : à voir ses joues se gonfler puis se creuser, on aurait dit que la trompette jouait de lui comme d'un instrument, qu'elle respirait à travers lui. Tels de petits aimants gloutons attirant de la limaille de fer, les clefs dorées semblaient lui saisir les doigts pour les faire danser sur un rythme saccadé, en de vifs sursauts inattendus. La tête penchée, il fermait les yeux, et tortillait des hanches, au point que son torse paraissait s'enfoncer en vrillant jusqu'au creux de son ventre, pour puiser la musique au plus profond de lui.