Johan Harstad

Mia se disait souvent qu'elle fréquentait un établissement dont les profs, à quelques notables exceptions près, auraient mieux fait d'exercer n'importe quel autre métier, mais surtout pas celui d'enseignant. Agent de ménage, par exemple. Ou employé de cimetière. N'importe quoi, sauf une profession qui les mettait en relation directe avec des êtres vivants. La plupart d'entre eux avaient décroché à grand-peine leur examen une petite centaine d'années plus tôt et, depuis, le diplôme obtenu était soigneusement rangé et oublié dans le tiroir de leur bureau. Grosso modo, ils souffraient tous du même problème : ils exerçaient en tant que profs depuis trop longtemps et s'étaient encroûtés dans leurs modèles et leurs routines ; pire : les sols qu'ils avaient foulés portaient les marques indélébiles de leurs chaussures. Ils semblaient se complaire dans leur monde microscopique où ils jouissaient d'un pouvoir quasi infini, et ils prenaient d'ailleurs un malin plaisir à le rappeler à leurs élèves sitôt que l'occasion se présentait. Ils ne le faisaient cependant pas pour les remettre à leur place - non -, mais parce qu'ils savaient pertinemment, tous autant qu'ils étaient, que ce pouvoir et cette autorité de surface disparaissaient comme de la buée au soleil dès qu'ils quittaient l'espace clos de l'établissement scolaire et regagnaient le monde réel, où ils étaient contraints de côtoyer des gens de leur âge. p.28