De la poésie, ce coup-ci ! écris-lui un poème, épanche ton cœur en douces cadences ; l'ennui c'est que je ne sais pas écrire en vers. Avec moi c'est toujours amour toujours, des mauvaises rimes et des sentiments foireux. Oh, Dieu du ciel, et ça s'appelle écrivain : même pas fichu de torcher un petit quatrain. Je valais décidément pas un clou. J'étais là à ma fenêtre, implorant le ciel. Pas un clou, rien qu'un faiseur minable ; ni auteur ni baiseur, ni veau ni vache