John Harvey

- Vous n’êtes pas sans savoir que, sans confirmation, votre alibi ne vaut pas un clou.
- Trouvez Warren et demandez-lui.
- Pour le moment, c’est vous que j’interroge.
- Feriez mieux de l’interroger lui, au lieu de faire de la littérature. Il fait quoi, l’autre, là ? dit-il en désignant Patel, qui noircissait des feuillets standard à la chaîne, levant rarement le nez de la table.
- Il prend notre conversation en note.
- Il écrit ce que je dis ?
- Oui.
- Alors j’espère qu’il comprend tous les mots, grinça Macliesh. Tu piges ce qu’on raconte, mec ?
Puis, se tournant vers Resnick.
« Il sait lire et écrire, au moins ? »
- Je croyais que vous n’étiez pas raciste ?
- C’est pas du racisme, seulement, il est un peu pakistanais sur les bords...

Il fit tout ce qu'elle lui demandait. Les os étaient robustes, la peau tout sauf lisse, sa poignée de main énergique.
- Vous n'avez pas besoin de prendre tant de précautions avec moi, dit-elle. Je ne suis pas en sucre.
Non, pensa Elder. Vous êtes faite de chair et de sang.

Lorsqu’il avait proposé de venir la chercher à la gare en voiture, elle avait répondu que ce n’était pas la peine, elle prendrait le bus. Allongeant le pas, il arriva à temps pour distinguer les lumières des phares qui contournaient la colline ; à temps aussi pour la voir descendre et s’avancer vers lui - bottines, veste rembourrée, jean, sac à dos -, souriant, mais avec une hésitation dans les yeux.
« Kate... Je suis content que tu sois là. »
Quand elle lui tendit les bras pour saisir les siens, il s’efforça de ne pas regarder ses poignets bandés.

"Voilà ce qui se passe en général : Kiley boit tranquillement un verre au pub, quand quelqu’un s’approche de sa table ou l’intercepte avant qu’il n’ait atteint le comptoir. “Excusez-moi mais vous ne seriez pas…” Et c’est parti. Kiley hoche la tête, sourit et écoute l’histoire pour la énième fois, ou du moins une version approximative de celle-ci, puis il signe le premier bout de papier qu’il trouve et ils se serrent la main. »

— Robert semble avoir eu sa petite crise, apparemment ?
— Ça se produit souvent ?
— Ce type est réglé comme une horloge. Robert présente plus de symptômes pré-menstruels que moi ou n’importe quelle femme de mes relations. Sauf qu’il ne saigne pas.

— ous allez regarder mes nichons toute la matinée ou bien vous décider à en venir au fait ?

Divine pouvait encaisser ce langage de la part des filles qui faisaient la tournée des pubs en ondulant du cul le vendredi soir. Mais dans la bouche d’une femme qui aurait pu être sa mère…

[...] En fait, dit-il à Resnick en lui proposant le sachet de friandises, ce que vous me demandez c’est de balancer un petit peu.
– Tout de suite les grands mots, dit Resnick en refusant les chips.
– Donner des informations sur des types avec qui j’aurais prétendument été en cheville, vous appelez ça comment, vous ?
– Coopérer. Faire ton devoir d’honnête citoyen.
– Vous êtes drôle. Je débute seulement, moi, dans l’honnêteté.

Les banques secourues par le gouvernement s'étaient débrouillées pour verser des primes de fin d'année de plus de 15 millions, finalement.
Une étude menée sur 4 ans révélait que les enfants issus de familles monoparentales avaient moins de chances d'aller à l'université que les autres.Combien d'heures, combien d'argent fallait pour faire une telle découverte?se demanda-t-il.

Conjuguée sur un certain mode,
la nostalgie devenait l'arthrite de l'esprit.

Costume sombre, cravate foncée, Resnick, mal à l’aise, était assis sur les minces coussins du canapé, Catherine Njoroge à côté de lui, en simple tailleur-pantalon noir, veste à manches trois-quart et larges revers, les cheveux retenus en arrière par un ruban violet, les mains croisées sur les genoux.
Face à eux, si près dans la petite pièce qu’ils auraient presque pu la toucher en tendant le bras, était assisse Tina, la mère de Kelly, le visage pincé, le dos raidi, les lèvres barbouillées de rouge sombre, tripotant alternativement le petit crucifix en argent qui pendait à son cou ou arrachant les envies autour de ses ongles, où la peau était déjà à vif. Le père, Howard, était renversé en arrière dans un fauteuil en cuir, les jambes croisées, les manches de son sweat-shirt gris retroussées au-dessus du coude, les pieds chaussés de Converse All Stars bleu glacier, non attachées.
Personne ne parlait.
Un portrait encadré de Kelly, souriante, trônait à la place d’honneur sur le manteau de la cheminée, avec, de chaque côté, des photos de famille plus petites.

Elder fit couler dans sa bouche le fond de son verre de Jameson's et le savoura quelques instants sur la langue. Il se rappela le commentaire d'un de ses collègues le jour où ils avaient enfin vu, entre les murs du commissariat, Shane Donald, menottes aux poignets, ses cheveux bruns coupés ras, un soupçon de moustache disputant aux boutons de fièvre l'honneur d'orner la lèvre supérieure de sa bouche exangue.
― On aurait dû le noyer à la naissance, ce petit merdeux. Ou alors, le laisser crever sur sa couverture, et qu'on n'en parle plus.

À la lisière du village, la maison était la dernière d’une rangée de petites bâtisses en pierre adossées à des champs qui s’abaissaient en pente douce jusqu’à la mer. Elder ferma soigneusement la porte, remonta le col de son manteau pour se protéger du vent, et après un dernier regard à sa montre, s’éloigna sur le sentier en direction de la pointe. Le ciel traversé de nuages commençait à s’assombrir. Bientôt, à l’approche des falaises, le terrain devint inégal et rocailleux sous ses pieds. Des lapins levés par son passage détalaient tout autour. Plus loin, une barque de pêche se balançait au gré des flots. Des mouettes tournoyaient dans les airs.

Il avait envie de croire qu'ils tenaient leur bonhomme, mais refusait de crier victoire trop vite, préférant s'en tenir au vieil adage concernant l'opéra : ce n'est pas terminé tant que la grosse dame n'a pas chanté.

"Ce que le seigneur donne, il le reprend", se dit Will, sortant dans le couloir. Encore une de ces sornettes apprises au catéchisme, et qui revenait vous hanter au moment où vous n'en aviez vraiment pas besoin.

Si Resnick était tombé plus tôt sur Nicky Snape ce samedi matin, il aurait pu devenir l’heureux propriétaire d’un lecteur de CD presque neuf, à prix cassé, entièrement programmable, avec fonction lecture aléatoire, filtre numérique, la totale en 16 bits. Et tout ça pour trente livres. Vingt-cinq, si Resnick n’avait eu que ça en liquide sur lui à ce moment-là.
C’est vrai, il manquait une ou deux bricoles, du superflu, en fait, rien d’indispensable. Pas de mode d’emploi, mais bon, avec un petit peu d’intelligence, n’importe qui pouvait deviner tout seul quel bouton servait à quoi. Et le carton d’emballage : non, il n’y en avait pas. Qui a besoin d’un emballage quand le lecteur tout entier se glissait si parfaitement sous le devant d’une veste en cuir ample, ou, pour un transport plus pratique, sous le bras ? La télécommande, en revanche, Nicky devait admettre que cela posait davantage problème ; personne n’avait envie de bondir de son fauteuil toutes les deux secondes pour bidouiller les pistes à la main. Mais, bon, il l’avait fait tomber, d’accord ? Pendant qu’il glissait son petit cul par la fenêtre de la salle de bains, la télécommande avait giclé de sa main comme une savonnette et atterri dans la cuvette des toilettes en faisant plouf.

— J’en sais rien, moi, fit Grice. C’est pas moi, l’intellectuel.
— À t’entendre, on dirait que la culture est une maladie incurable.

— Est-ce qu’il y a eu provocation ?
— Lorsque le vent souffle dans la bonne direction, Mac pourrait transformer le dalaï-lama en machine à tuer.
— Et dans quelle direction soufflait le vent, ce jour-là ?
— Nord, nord-ouest.
— Force neuf ?
— Toutes voiles dehors !
— Donc, il l’aurait un peu cherché ?
— C’est un euphémisme.

Il faisait l’effet d’un type qui vient d’écrire Gatsby le magnifique et qui vient d’apprendre que la poste a malencontreusement perdu le seul exemplaire de son manuscrit.
— Ça n’a pas l’air d’être la grande forme.

— En attendant, rends-toi un service : fouille dans tes cartons et retrouve tes dossiers. Parce que si tu nous obliges à obtenir un mandat et à mettre les petits plats dans les grands, je te promets de la mauvaise humeur

— Vous avez ma parole.
— Votre parole ?
— Oui.

L’expression sur le visage de Millington fut celle d’un type à qui l’on propose de contracter une maladie contagieuse par simple imposition des mains.