John Jefferson Selve

Depuis quand les hommes sont-ils devenus si couards avec leurs mièvres fixations esthétiques ? Elle pense à ça en même temps qu’elle pense à la famille Kennedy en même temps qu’elle pense à son drone. Tout ce qu’elle peut avoir en tête rejaillit dans tous les sens. Plus une seule pensée ne s’arrête puisque ce sont des images boulonnées à leurs abysses qui traversent sa tête. Elle est hors d’elle. Elle voit le tableau. Elle est devenue le surplomb. La famille démoniaque américaine a pour nom Kennedy. L’écrivain américain aux phrases courtes l’annonçait dans son œuvre. Freeman a lobotomisé la petite dernière, Rosemary Kennedy, parce que légèrement attardée, dif- férente et joyeuse. Rosemary a 23 ans. C’est ce qu’elle lit sur le réseau. C’est de là qu’elle sait devoir sa haine à venir. Maintenant qu’elle lit pour de bon, elle voit. Elle voit l’arrangement. La conversation entre le patriarche antisémite Kennedy et le bon docteur Freeman. Les pro- pos badins sur l’avenir politique des garçons forcément brillants, John et Bob, ces futurs violeurs de femmes. Elle regarde longtemps aussi les photos de Rosemary pour lire dans ses taches de rousseur faulknériennes son avenir à elle de camgirl. Rosemary, recluse d’une poli- tique familiale exterminatrice, est un messie. Elle porte la faute même. Elle est la honte de celle qui ne se mettra pas au sain régime alimentaire. Elle est pour sa famille la grosse un peu hagarde. Elle est le regard primitif au bord du gouffre. Le bouc émissaire, et la future sacrifiée des patriarches. Rosemary va passer sa vie cloîtrée à Jefferson, la ville maudite par excellence chez Faulkner.
L’allégresse est nerveuse. L’allégorie est colère.

Pendant un instant, il va falloir que tu te concentres. Je sais que ce n’est pas l’air du temps. Je sais que je n’évoque rien d’utile, ni de concret, mais patiente, tu verras. Je vais tenter de faire court. Je préfère cette confession en combustion – que tu tentes de me suivre au risque de te perdre. J’ai besoin que tu fasses cet effort, que tu entendes ma tension pour la fixer à ton tour. Je veux que tu sois ma tête, Meta. Que tu aspires ma respiration, comme l’Indien peut prendre le souffle animal pour voir au plus loin. Ma tête est la baleine du diable. Elle vient des profondeurs. La concrétion que tu pressens est mon défaut mais elle permet aussi le pro- jectile que je veux mettre dans la tienne, de tête. C’est mon don. Ma tête est comme ça – et si ensemble nous devons avancer, trouver l’ouverture ; je t’en prie, fais cet effort. Je te sais tenace. Accompagne-moi à l’intérieur, observe mes aplats de pensées, ce sont mes entrailles.

Je ne t’écris pas pour pour que tu te sentes bien, ni pour que tu te reconnaisses dans ce qui va suivre. Je ne te partage pas une expé- rience. Je t’offre un monde où tu n’as pas à te refléter pour exister. Nos vies ne se valident pas l’une l’autre. Mais elles se penchent sur ce vide qui nous constitue.

Les femmes mortes sont ma vie, Meta, et les vivantes ma manière de rire. Souvent elles se mélangent en moi, font le suc de mon psychisme. Toutes sont ma légion mentale face au monde. Souvent je les découpe en morceaux pornographiques. Comme avec toi. Alors elles me pulvérisent d’attentions et de bontés. Les femmes seules m’élèvent. Depuis le commencement, elles sont mes yeux et l’axe de mon regard.

Videodrone
Hafsia regarda une dernière fois leurs vidéos du mercredi, en essayant de se recueillir sur les détails et l’espace sans jamais y parvenir, toute à la joie de voir leurs pupilles concentrées jusqu’à la dissolution de leurs corps l’un dans l’autre. Elle souriait à cette hypnotique mol- lesse de leurs muscles qui se relâchaient d’un coup, avant qu’elles ne se mettent à trembler de concert.
L’explosion de leurs vidéos sur le réseau fut l’infernale disgrâce qu’elle redoutait sans le savoir. Mais cette calamité, au lieu de les faner, les para de chance.