Jorge Semprun

En mars, à la fin du mois de mars, j'étais seul et Madrid était tombée. Je lisais le titre de « Ce soir » et des larmes me montaient aux yeux. Une colère sombre, aussi, au cœur, impuissante mais rageuse. Madrid était tombée et j'étais seul, foudroyé, le journal déployé devant mes yeux aveuglés par des larmes montées du tréfonds de l'enfance. Madrid était tombée et c'était comme si on m'avait privé brutalement, d'un tranchant de hache, d'une partie de mon corps. De la partie de mon âme la plus pleine d'espérance et de foi. D'une sorte d'espérance et de foi, du moins quant à la possibilité de renverser le cours des choses.
Mais Madrid était tombée et le cours des choses s'était déroulé sous sa forme la plus funeste : destin inéluctable.